oráculo

6.6.09






LA INSURGENCIA COMO INSTRUMENTO DE LIBERACION
EL MALLKU DE AMAZONAS PIZANGO


La vida del pacifista es más armonioso que la del revolucionario pero queda la pregunta: ¿y si la humanidad se hundiese más profundamente en la barbarie, si no existieran los que siempre han luchado violentamente por su liberación? ¿Y si la violencia fuese una necesidad? ¿Y si comparamos nuestra “armonía” de pacifista con la renuncia a ayudar efectivamente a los otros? Esta interrogante rompe la calma.M. Horkheimer en ocaso.El Perú fue fundado sin nosotros, es mas, Perú, Perú fue fundado contra nosotros, las naciones originarias. Entonces el Perú es un estado sin naciones sin estado, y las utopías se van plasmando con el nuevo proyecto clandestino superior a la declaración de “insurgencia” del mallku Amazónico Pizango, es como la wifala que tiene lados iguales tiene 7 colores, dentro de la wifala esta toda la filosofía, la cosmovisión andina. Wifala simboliza la vida de la comunidad que vive en igualdad, reciprocidad, en solidaridad, es hora de tomar por asalto la libertad y la autentica independencia de las naciones originarias.En el Perú la constitución política se ha convertido en la forma jurídica dominante, avasalladora, contra su propio principio al no respetar el derecho de los pueblos indígenas, enajenados, explotados, marginados, colonizados. Que viva la insurgencia del siglo XXI con el mallku amazónico Pizango, Atahualpa arroja la biblia del cura Valverde, Pizango arroja a la basura la constitución del estado APROFUJIMONTESINISMO, de querer legalizar la propiedad privada, privatizar los recursos hídricos, autorizar el uso de la semilla transgénica, la militarización del territorio amazónico, encarcelamientos, persecución de sus dirigentes , con el fin de arrebatarles sus tierras, expresan sistemáticamente el odio racial, Basta a la represión y la psicosis neurótica de Alan García que se atraganta devorando la carne de cerdo en pleno insurgencia .El discurso del poder es homogéneo. Los que mandan siempre representan la civilización, el progreso, la autoridad, la ley. También encarnan a “la democracia”. Como son civilizados, progresistas y democráticos, ellos figan las reglas de juego y sus administradores clasistas, con sus técnicos, sus burócratas sus fuerzas de orden cuidan que la ley se cumpla se cumpla y la civilización progrese. A menudo quienes no juegan el juego como ellos ordenan corren el riesgo de ser estigmatizados, Si el conflicto crece con criminalizados. El mallku dirigente Pizango reivindica la autonomía de los pueblos para reconstruir el gran Tahuantinsuyo, con un planteamiento nuevo capaz de transformar dichas aspiraciones, solidarios, socialistas, basándose como antiimperialistas, anticapitalistas, anticolonial, democracia desde lo colectivo, asambleas populares.Para Espinoza, Rousseau, y Marx, la democracia es el poder de la multitud, de la voluntad general de los pueblos, como totalidad, ¿Por qué el estado tiene que ser representativo si hay otras tradiciones y propuestas que aun no se han terminado de ensayar? La etnicidad es la génesis de una nación con sus propios intelectuales indígenas, ¡que viva el movimiento de evo amazónico !PIZANGO AL PODER!






Invoco humildemente a los intelectuales, a los artistas, a las organizaciones políticas y sociales, a las mujeres y hombres solidarios a pronunciarse a través del acto y la palabra, a unirnos con la poesía, en la lucha irrenunciable de nuestros pueblos, es momento ya de unirnos todos en un sólo grito, en una incontable muchedumbre, el pueblo nos llama a escribir la historia verdadera de la patria.
Aquí les dejo mi poesía como ejemplo de este compromiso:

La batalla del mundo

Para los pueblos amazónicos que luchan en pos de la libertad

¡Oh hermano, el cielo está cuajado en sangre,
a dónde no has de remontar tu charco de dolor,
a dónde no has de remontar tu ira!

¡Oh hermano cayendo en la desgracia!
¡Oh hermano muriendo de fusil!
¡Oh los odios represivos que enlutaron tu cadáver!

¡Ay de mis hermanos!
¡Ay de la muerte compulsiva que trajeron a tu casa!
¡Ay de los odios represivos!
¡Ay de los odios infinitos,
de sus botas,
a costa de lanzar al mundo a la deriva!

¡Ay de los cómplices gendarmes!
¡Ay de la metafísica mentira!
¡Han segado los campos a balazos,
han caído mis hermanos,
sonoramente,
hasta la muerte!

¡Han caído sus hijos heroicos
y sus mujeres combativas!
¡Han repasado sus cadáveres mortales,
sus límpidas miradas,
sus cálidos abrazos!

¡Han torcido las luces de sus días,
de sus crepúsculos matinales,
de sus mañanas floridas!

¡Han quebrado la estatura de sus miembros,
de sus venas enjundiosas,
de sus glándulas renales!

¡Oh hermano,
es momento de unir las voces en tu nombre,
de partir al encuentro de tu estirpe,
de subir a tu montaña ensangrentada!

¡Ay hermano, cuánto dolor goteando de tu rostro,
cuánta lágrima tristísima en tus penas,
cuánto dolor alojándose en tu vientre,
cuánto amor languideciendo en tu costado,
combatiendo con arrojo
hasta el último estertor!

¡Cuánto amor en tus manos fraternales,
cuánta vida, cuánto dolor,
cuánta alegría sepultada de un balazo,
cuánto amor cayendo con sus ímpetus,
cuánta juventud muriendo con bravura!

¡Aquí nace la patria,
aquí nace el amor,
aquí nacen los pueblos para defender la vida,
aquí nace el Mañana,
aquí nace el Nuevo Mundo
edificado de utopías,
aquí nacen Nuevos Tiempos
edificados de ideales!

¡Oh hermano,
a dónde no has de remontar tus sueños!

Diego Libertad


06-06-2009
3:00 a.m.
diegolibertad.blogspot.com
__._,_.___





3.6.09

poemas de:JOSE LUIS RAMOS FLORES








Aqui les dejo al poeta José Luis Ramos y tres poemas de su autoria esperando disfruten del variado matiz de sus letras, desde lo prufundo de su alma y la tierra de Puno.
Aqui estan sus recuerdos - su resistencia por la poesía y el surgir de los pueblos.
Saludos poeta.
W.G.P


¿EL POETA MORIRA?

¡He visto morir!
Aún laten sus sandalias
¡No ha muerto!
Adulciga el monocorde latir
Del incólume verso empuñada
En el camino larval,
Ata las lilas por venir
Un llanto un poeta
Abatiré los ultrajes
Desde los fragmentos
De la ribera humana,
Hunde tus cenizas
Olvida el sarcasmo del olivo
Antes de arrancar tus días
¡Poeta Jalquino mi existencia!
Por ti la lluvia emprende
Su marcha final
.



Watanabe de piedra


Cómo disolver la piedra
Alada de watanabe?
Si de la mantis religiosa
Brota un algarrobo
En madrugadas de Abrahán
¿Por qué buscar
A los inmortales de Li Tai Po?
¿Por qué pintar
A las oropéndolas
Con alas cortadas por la lluvia
?



Mujer indígena
Exiliados nuestras primaveras
Cayeron pausadamente en el olvido

¡Mujer indígena, de corpiño virginal!
Se abren tus huellas de polinesia
Apaga mi fogón al amanecer
Si aún anidas tu mirada de miel.

¿Cómo saber el destino
De nuestras golondrinas?
Si sucumbió abatido
Ante tu mirada triste y vacio

Cabalgamos el intenso fuego
Hasta abrir el infierno del amor
Mariposa de ceniza amargo
Echare mis velas del adiós.




JOSE L. RAMOS FLORES
quechua aymara, lampa, Peru
Para saver más hacerca del autor visita:
http://zorrosdearriba.blogspot.com/

28.5.09

POESIA DE PUNO, EL PRESENTE SOL EN HOMENAJE AL TIEMPO DESAPARECIDO

PUNO




OFRENDA

EL PRESENTE SOL
ES UN HOMENAJE AL TIEMPO DESAPARECIDO


Sobre la bandeja azul del lago
Va surcando mi barco de papel
desde el puerto la custre
De mi corazón

Walter Paz Quispe


Poesía puneña contemporánea




PAULO CESAR LARICO

Por que escribir solamente desde el dolor
Desde mi hueca soledad
Desde mi hambres fatigados
Desde mi asfixiada sed
O desde las sangres de mi carne,
Y no desde la alegría o el canto,

¿Por que escribir solamente desde la soledad
Desde el ángulo de nostalgia
O desde el extravió moderno
Desde las calles, en las calles
O desde mi escuálida silueta
Y no desde la alegría o el canto?

¿Por qué solo el dolor
La soledad, los cantos tristes
L0o agrio y lo disgusto
Sin hígado ni victoria
Sin reclusión ni libertad
solo en soledad doliendo en el color,
y no desde la alegría o el canto?

Quisiera llorar estrellas
O llorar un cielo de esperanza
Y con una lagrima limpiar el veneno de las calles
Quisiera gritarle al infierno
O insultarle al infierno
Y palabra tras palabra robustecer
La escuálida conciencia moderna,

Quisiera cantar canciones tiernas
O llorar cielo de esperanza
En el dolor, en el deber, en la dignidad.
Quisiera escribir flores
O llorar estrellas infantes
Para darle luz al presente tiempo.

Quisiera llorar bendiciones
O llorar glorias desde la soledad
Desde donde alumbra la sombra.
Quisiera escribir o llorar estrellas
Pero se me caen las palabras en cada instante
Y junto a ella se cae mi pluma.








FLORENCIO CHOQUE AYQUE



LIMANDO LA S APENAS
CON EL SILENCIO DE TU SOMBRA


Aquí me tienes
Tu abrigo de ulmaria
Tiritando entre tus brazos
Hasta maquillar
La cabellera ligera y suave
De la alborada.
Mira la edad de mis penas
mira el temblor que fluye de mis labios
y las activas lavas de tu recuerdo.

Marilia

Todavía ciñes la pálida lluvia de mares
Mira la caravana de golondrina
Sumergir su volumen,
Su hoguera lúgubre
En la temperatura de mis venas.




EQUÍVOCOS

Puedo aprender a olvidar los misterios
De tu lápiz labial
Como pude explorar
Las extrañas del olvido
Puedo celebrar llorando mi soledad
Puedo tu sonrisa de colibrí acostarla y abanicarla
Puedo desvestir la despeinada sombra
De tu espalda
Puedo reconstruir tu nombre
Entre una multitud de calandrias.



LUIS PACHO

NO ME RECUERDES

Y hare de tu despedida
El destino de estas calles.
El pueblo de estaciones móviles
Para recoger muchachas
Que vengan a tu nombre.

No será difícil reconocerte: Ellas
Siempre tendrán algo de ti.



VIRADO A LIBELULA

Llévame por la bruma de las acequias
Con las voces del alba
Que despertaron tus ojos veleros.
Hasta aquí,
Ríos heridos forjando tu reino
Para despertar
El tibio pañal de las colinas
Y
Borbotones de luz
emigraron al mundo callado
de las ramas torcidas.
En esa senda
Busco el ojo de la lluvia
Para hurgar el destino
El los jardines que viviste.



GABRIEL APAZA


El poeta es un animal tullido
Que logra subir a las estanterías


Cuando sus imanes oscuros
O sus migagas de saudade
-e incluso sus fatales epístolas-
Le traen los eneros de una magdalena.
Vive en la pleamar del iridiscente puñal
Que las mujeres abonan
Al marcharse con otro amante
Y allí los libros son todo color lila
y enmohecen
junto a los guerreros clavileños
los que olvidaron los arabescos
de la diosa Venus
un dia sale por los librerías
y empalidece a ver como sus costras
acaban con una muchacha de anteojos.

revista consejero de lobo puno peru

25.5.09

“Camino a Mucayu” y otros cuentos, del poeta y narrador apurimeño

No s vemos
INVITACIÓN

Los miércoles Culturales del Gremio de Escritores del Perú, invita a Ud. y familia a la presentación de los libros:

“Camino a Mucayu” y otros cuentos, del poeta y narrador apurimeño

Alejandro Medina Bustinza ( Apurunku)

“Sesiones de Aprendizaje”, de la profesora Valia Luz Venegas Mejía.

Los comentarios estarán a cargo de:

Luís Rojas Salas, destacado poeta y maestro universitario.
Francisco Reyes Mori, maestro universitario.


En la ceremonia se rendirá homenaje al periodista y luchador social apurimeño

“Francisco Maldonado Pimentel”, fundador del periódico “Tercer

Milenio” de Aymaraes - Apurímac.


Fecha: 27 de mayo 2009

Hora: 7.00 p.m.

Lugar: Club Departamental Puno

Jr. Cervantes 137, Cdra. 2 de la Av. Brasil – Lima

Consultas: 998779560- (Apurunku)


Brindis: Vino de honor

Agradecemos su gentil asistencia que dará realce a este acto cultural

21.5.09

HEBER OCAÑA

Heber Ocaña

Heber Ocaña Granados nació en la Provincia de Huarmey, Ancash, Perú. Estudió Educación en la especialidad de lengua y literatura, en la universidad San Martín de Porras - Lima.Tiene publicados libros sobre la historia de su tierra natal: 'Apuntes para una historia', 'Relatos de la Bella Warmy', 'Como un oasis en medio del desierto', además de plaquetas de poesía: 'Así hablan los vientos'.También integra tres antologías de interés sobre la poesía peruana de los años 80 y 90. Actualmente viene trabajando un libro sobre la inmigración en España, desde su experiencia vivida como inmigrante.






La soledad es de color oscuro
Con voces por todos los lados,
Alejándose,
Perdiéndose.

José Antonio Bravo





“Hoy no apesta la ciudad”
Y hasta podría decir que el silencio es turbio – penetrante
Y no tiene dedos.

Rostros navegando la soledad.
La soledad una mosca sosteniendo la inmundicia,
Golpeando piedras, playas
Y tu poca capacidad de tocar la tierra
Y extirparla.
Porque debemos odiar la noche y su dentadura postiza.
Acabar con los sepulcros.
Con todas las cosas constantes que derraman
Las almas envejecidas, podridas,
Orinadas por los mejores idiotas de la tierra.
Con el polvo friolento que transmutan nuestros cuerpos.
Es la hora que a los niños les crezca los dientes
Por si algo sucediera con los nuestros.
Cantar el cántico dormido de las aves.

Y a esta hora JUANA REGINA
La mayor parte de mi tiempo está en éste lapicero azul
Con que escribo estos poemas;
Y escribir la palabra resurrección en los faustos dentículos
De la muerte
Es volver a estar contigo en las tierras bombardeadas,
En ese pequeño pueblo parecido a tu cuerpo
O a un cáncer






TRANSITO DE NIÑO

A Ghandy Israel…
A mi hijo no le crecen los dientes
Por ventura.
Sus caminos
Como crepúsculos silenciosos
Se levantan en medio de éste desastre.
Y la esperanza como pétreas palabras
No es sino
Su propia canción
Que acumula regiones de árboles y hierbas.
A mi hijo le falta existencia
Debajo del sol.
Más a nadie a pedido sombra
Ni designios,
Solo las sílabas de su boca
Van rondando entre pálidas mañanas,
Sin teléfonos,
Ni llamadas urgentes.
Solos como piedra
Espectral y dulce.
Solos como lluvia,
Con pasión de relámpago,
Con pasión de viento y gaviota.
Con dulzura crepuscular /
Sin lamento.

Porque cuando haya crecido
Que el viento no sea
Aquella figura humana llena de cáncer
Y holocaustos.
Porque cuando él haya crecido
Agradecerá a los muchachos dóciles de la esquina.

A los que sufren y son pálidos.
A los fantasmas de todas las tardes indeclinables.
A las manos carcomidas
Por los pájaros más voraces e invencibles de la tierra.

Porque cuando él haya crecido
Todas las ventanas permanecerán abiertas
Y todas las ciudades deshilachadas
Reverdecerán
Al estruendo silencioso de su voz.
A mi hijo le hace falta una palabra.
Pero en sus piecesillos ingenuos
Y frágiles,
Se han adentrado
Inmensas calles /
Por donde nunca le alcanzará una tristeza.





Que es tu mismo cuerpo.

“Hoy no apesta la ciudad”
Todo lo demás es mentira.

Carcosos nombres escritos en las bancas.
Y luego el tiempo / y luego el frío
Y luego mi madre preñada por hombres de malas
Intenciones,
Bebiendo agua sucia en los mercados,
Recogiendo llagas milenarias en su pecho.

Y luego tú JUANA REGINA
Con ese cáncer que es tu mismo cuerpo.
Y qué hacer.
Solo morir recordando las viejas glorias del arte peruano/
Chuto Wanka, Flor Pucarina, Picaflor de los Andes,
El Jilguero del Huascarán y Jacinto palacios.

Y luego tú JUANA REGINA
Con ese cáncer que es tu mismo cuerpo.

“Hoy no apesta la ciudad”
Todo lo demás es mentira.