oráculo

2019-12-30

ENTREVISTA Y POESÍA SOBRE El LIBRO : "SIN PILOTO AUTOMÁTICO" de Antonio Sarmiento, desde la cueva del zorro Lima / Perú. 2019

                                           ENTREVISTA Y POESÍA
                    



                                                              Antonio Sarmiento

Sin piloto automático de Antonio Sarmiento.  Es un poemario de potente fuerza lírica que trae un tema tan actual y dramático, como es el de los migrantes. No hemos visto un blog o páginas por internet que hayan difundido los poemas de este libro, por lo que nos parece oportuno ofrecer un racimo escogido para que  puedan apreciar  el nervio y el estilo de su autor, con quien conversamos en un lugar propicio para el deleite estético, como es la biblioteca del Callao. Aquí la entrevista completa.

   
El tema de los migrantes es un tema complejo, ¿cómo nació la idea de escribir un poemario que contenga todos los avatares del migrante?
Yo diría que es un tema clave de la literatura de todos los tiempos. Desde los inicios de la humanidad hasta hoy el hombre ha sido y es un nómada, un trashumante, por diversas causas y circunstancias. Los acontecimientos históricos se han ido moldeando de acuerdo a estos grandes desplazamientos. Luego de mi libro La colina interior -con el que gané el Copé-  me di de golpe con estas ideas a través de un lenguaje simbólico, que deseaba expresar las características sociales y psicológicas de un éxodo.

¿Tuviste alguna experiencia como migrante indocumentado o quizá alguien muy cercano a ti?

No, mi experiencia es, acaso, más íntima. Yo nací en Chimbote, pero desde los 8 años radico en el Callao, puerto en el que he echado raíces con mi familia. Salir muy niño de mi tierra alimentó en mí una condición de desarraigo, con ese anhelo de volver al nido donde nací; pero, luego el tiempo me enseñaría que pertenezco a esos dos espacios trascendentes. Hay que rescatar las cosas positivas, y adaptarse lo mejor posible ante cualquier situación.

Sin piloto automático es como una elegía a quienes llegan a países como Estados Unidos cruzando fronteras y corriendo todos los riesgos. ¿Cuál es el foco central del libro?

El término de elegía es exacto. Implícitamente el poemario es un grito de protesta ante el dolor de seres humanos que emigran en las peores condiciones. En sus páginas aparece la voz narrativa del yo poético; lo acompañan el cuy, el paiche y la merluza, como alegoría del Perú y sus tres regiones. El cactus simboliza el ideal de país, es un quijote redivivo. También como personajes aparecen las montañas, el viento, la lluvia, las piedras, que se mueven y tienen vida propia. El hombre no aparece sino recién en el último poema. Precisamente, el libro da cuenta de su búsqueda, va en pos de la humanidad, de la esencia humana, de sus valores, señalando que nada está todavía perdido.

Sin embargo, noto mucha desesperanza en las situaciones que trata tu poemario: un mundo de posguerra, alusión a una guerra nuclear…

En efecto, en su forma externa se visualizan situaciones traumáticas propio de un drama tan complejo como una migración, pero justamente ahí en medio del caos la vida se alarga hasta el final de sus páginas. Incluso uno podrá advertir cierto humor, ironías que están ahí incrustadas en medio de un lenguaje de tensiones. Además, la última sección que titula “Detrás de cámaras” tiene un efecto comiquísimo. Es el humor a mandíbula batiente que rompe la estructura tensa del poemario. Es como si al finalizar una película de guerra, los personajes que se daban de balazos, se van a tomar unos tragos en el primer bar que encuentran.

¿En la literatura peruana has podido observar libros que hayan tenido mucho que ver con el tema de los migrantes?

El escritor no solo va mudando o circulando a través de su escritura, sino que también se considera un migrante, un exiliado del sistema social, por así decirlo. Es más, los grandes libros de la literatura peruana se han dado en situación de migrancia de sus autores: Los Comentarios Reales, Poemas Humanos, El Pez de Oro, La Tortuga Ecuestre, etc. Por otro lado, hay poetas que sin moverse del país vivieron en condición de exiliados interiores. Ahí están Eguren, Martín Adán y Arguedas.

Entonces el tema del migrante en la literatura es un tema recurrente. ¿Ello también lo enfocas por el lado de la lectura y del lector?

El lector, en sí mismo, es una persona en latente migrancia respecto a sus lecturas. Mi adolescencia, por ejemplo, estuvo marcada por mi afición hacia el romanticismo y el simbolismo, especialmente por los poetas malditos; luego transité por la vanguardia: surrealismo, antipoesía; y luego por un estilo más narrativo y coloquial. Al final creo que mi poesía asimiló de todo un poco, y eso es un valor a rescatar. La temática migrante tiene dos caras: una mala (y dolorosa), y una buena. Debemos extraer lo más positivo de esta condición.

DATOS:

Antonio Sarmiento es poeta y, además, ejerce la crítica y la investigación literaria. El 2015 reunió su obra lírica escrita hasta esa fecha en Tiempo tatuado en la piel. Ese mismo año su poemario La colina interior, obtuvo el Premio Cope de Oro, organizado por Petroperú. Actualmente trabaja en la Municipalidad Provincial del Callao, como administrador de la Biblioteca Municipal “Teodoro Casana Robles”, donde realiza programas de fomento del libro y la lectura hacia la comunidad chalaca.





              











                             Antonio Sarmiento



POEMAS EXTRAÍDOS DE “SIN PILOTO AUTOMÁTICO”


                                  III

Brilla la tierra iluminada con los resplandores
del crepúsculo (5)


Salí del pueblo un sábado negro
a la edad del canto de los turpiales, la tierruca
orlada de cumbres y amaneceres dejé atrás

Downtown, a la sombra del día

ahí las cabras nunca terminaban de pasar.
Dejé el verde de mi valle, la
grave hospitalidad de los pinos
afilándose con el viento la montaña
           
Downtown, quedó a tiro de gracia

ionizado por la luz crepuscular.
Me fui siguiendo a la nave nodriza
-bola de fuego de día y por la noche
bandeja de plata-  buscando la humanidad

Downtown, es una columna de humo

densas bocanadas de neutrones
el viento se llevó, ahora
forastero soy de tierras dolientes
que crujen sin cesar

Downtown, fijo en mi mente

nunca lo podré olvidar.
Bajé al mar, al desierto, y entre
las colinas el hombre ¿dónde está?
la nave en el cielo espiaba
sus hélices no dejaban de girar

Downtown, solo entre mis muertos

agarrotadas de piedras las axilas
me llevó el destino al azar,
pero salí en busca del hombre, a
dar alcance a la perdida humanidad

Downtown, vejado por el viento

endurecido de luz metálica llegué
a cadavéricas tierras, crucé el llano
el páramo, la remota lejanía
y el hombre siempre más allá

Downtown, enclavado en la distancia
           
en la tierra de nunca jamás, sí,
salí a buscar al hombre, con
párpados y acento cordillerano,
llevo la sarna de la radiación solar

Downtown, vienes del futuro

viejuco pueblo de amanecer,
debemos escarbar en el hombre,
rastrillar las cenizas, sus restos
de dolida eternidad

Downtown, último refugio

a tu sombra volveré.
Un día salí de tu vientre
y me fui hacia el horizonte
a buscar la perdida humanidad.

             …..

En la montaña la nave gira
la rosa se eleva radiante por encima
del amanecer ¡La rosa más triste
que he visto en mi vida!



                                  IV

Correcaminos, eres más veloz que un jet,
pobre coyote, ya no sabe ni que hacer (6)

                                                                                  
Bajando de las altas colinas del futuro
serpenteando los bordes más sombríos
del alma de la montaña, a toda velocidad
un correcaminos viraba sus aletas en
velocípedo invisible hacia el llano.

Con mirada rectilínea, de soslayo, vio por
el retrovisor un misil con cara de coyote
y garras de coyote a punto de darle caza,
presto, con ligeros pies batió la tierra y fugó
con jovial rictus ante la mirada del cactus
que seguía sus rastros de guisante.

A la hora grave de la estepa solitaria
la circunferencia del proyectil caerá
en el gran blanco de su cuerpo a estribor.
Pobre correcaminos no hay piedad para él;
abdicaron los grandes soles del futuro
y su destino sin presente ya está trazado;
exhausto, vino a desplomarse a mis pies.
Ni una barra de oxígeno ni la galleta marca
Acme pudieron salvarlo de la potente
garra que le destrozó las extremidades.

Bajo la sombra del cactus yace a la
carrera en sombra de su tarde, bip bip.




                               XII


Tierra sin fin para los que descienden
por los grandes fósiles de días inútiles
con el viento que hiede a rosas tumefactas
y misiles de alcance medio en zona liberada.
           
Campo de las imantaciones, de burdos presagios
de peso leve de lumbre, con el paiche
palpando en el aire un país en extinción.
¡¡¡Albóndigas!!! -sorprendido exclamó el cactus-
Tenía hinchado el glande y a ellos se les erizaron
los pelos al ver una partida de hienas infames
que ofertaban el norte, el vientre y el
famélico sur de ese país en ruinas;
tirados los dados a la suerte y abolida
las leyes de gravitación sintieron
su aire pesado y malagüero que
con la jarjacha confundió el cuy
cuy cuy cuy cuy cuy cuy cuy cuy

Chacchando el cactus se acercó
a la frontera; estaba tan entonado
en su delirio que no vio a un grupo
de alces sangrar en la alambrada.





                            XIII

                                                                              (Huaylas)


El cactus se fue al norte fumando un habano
entre los rieles vio el fantasma de un tren
            Cerrito de Huajsapata
                                        ¿por qué me dejas aquí?

Se fueron los vagones repletos de luceros
y en las poleas el sur migró hacia el nordeste
            Cerrito de Huajsapata
                                          déjame partir

Con los coyotes encima llegaron al Paso
de las últimas colinas hasta Oaxaca Rivers
              Cerrito de Huajsapata
                                          no seas así

El tren rodaba sobre su mismo sitio directo
al bote el cactus se fue mordiendo la bala
                  Cerrito de Huajsapata
                                              déjame morir.




                           XV


Ni bien el viento decretó tierra arrasada
la lluvia como rápido armadillo se ocultó en
una secreta covacha en la Montaña del Lobo.
No hay piedad para nadie aquí en el desierto.
A la luz broncínea de la tarde fueron ejecutados
unos montes de basalto y otros de granito,
calcinados los oscuros campos del corazón.

Ese día el cactus se suicidó 33 veces y
salió ileso del tremedal de la muerte, con
aire brioso como si nada hubiese ocurrido. El
paiche y la merluza se camuflaron en la sangre.
De la alta vertiente occidental hacia el poniente
de mi cuerpo iba y venía alborotado el cuy
cuy cuy cuy cuy cuy cuy cuy cuy cuy cuy

Con claro antifaz el doble se daba de mortales
en la tensa luz del abismo y muerto de miedo a
un costado el cactus se ladea en el tembladeral.





                      XX


Atragantado en pólvora
el cactus es el único ser fantasmal
con polainas y traje verde oliva
que leía a miguelito hernández
mientras el paiche y la merluza
garabateaban en su piel
versitos de amor.




                        XXV         
                                             (Rushaca)

Amor, aquí estoy cuidando tu sueño como un tigre rojo
o un soldado de basalto de centinela
en las avanzadas del mundo (23)


Si pudiera escoger a mi asesino,
tendida como una madre bárbara, con
una inclinación tenue hacia las estrellas
te elegiría a ti antes que a mí mismo
por callada y constelada más pronto
que tarde en la inmensidad, si me das

vida tienes que darme muerte, en
torres de sangre, en torso de sombras,
en fecha y hora exacta del corazón,
bajas como la noche inescuchada,
deslizándote en pequeñas ausencias
de ríos que van a dar en la mar,
cayendo por la rápida pendiente
del eucalipto llegas a mis ojos
con tu alma, con el delirio para
consentirme otra noche en tu piel. 

Así, con ronco sudor, en goce
de ti, cuando muera, quiero
que me entierren en tus tobillos.                        
             


           
                       XXXI

Y otra vez a nacer, a partir, lejos
del páramo y hacia otro páramo (28)


Más allá de las últimas colinas, en los
caminos olvidados del agua, más allá
del desierto, del trueno y la distancia.
Por abruptas cordilleras, serpenteando
la escala de los metales y del vasto granito
que rige las alturas, sordos a los mugidos
del viento, del animal glacial y la nostalgia.

A la luz de los vestigios, de cántaros rotos
en tierra rajada, más, mucho más allá o
más acá de esa lejanía, a vista de pájaro
en el incendiado crepúsculo, una sombra y
una estatua se arrastran en van(a)guardia, y huesos
más huesos como cáscaras de camino, y ahí el

hombre de mirada vaga y apretada mandíbula,
avanza junto a otros hombres, por el alucinado
páramo, con mujeres y niños dibujando una
patria. En las grandes migraciones mudan
de pelaje y son perseguidos por la lluvia
que borra sus huellas de la arena. Detrás
de ellos no hay nadie, nada. Ni el viento
en incesante erosión de piedra, ni
el agua en implacable huida pueden
contener estos rastros de cautivos.


Prof. Jose Luis Ramos Flores

zorrosabajo@hotmail.com







2019-12-17

El Libro: He venido a contemplar las distancias, los lindes del tiempo que se van desdibujando con el viento rudimentario.





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                   El Libro: He Venido a Contemplar las Distancias


 Prólogo   

    La poesía es  

              a condición de olvido    

                                                                                     —Antonio Sarmiento


Como expresaba bellamente Xavier Abril, el poeta será a condición de exilio. Desterrado de por vida, el bardo traspone los linderos de lo cotidiano para construir su arraigo en lo real trascendente, como signo irrevocable de una protesta metafísica que se perpetúa en su papel solitario de ángel o demonio. 

Los grandes exponentes de la literatura peruana: Garcilaso, Eguren, Vallejo, Moro, Churata, Oquendo de Amat, Arguedas, Adán, legitiman en su escritura y en su vida esta condición de exiliados interiores.  José Luis Ramos Flores (Puno, 1968) recoge el legado de esa palabra íntima, que se abre a las distancias, en sus diferentes pisos y niveles, restituyéndole su poder de profecía. En He venido a contemplar las distancias, el yo poético transita por las calles cenagosas de una Lima infernal, con visiones tormentosas que atestiguan un lenguaje que se desgarra en imágenes oníricas. El vate señala: Cuando la guitarra es onírica/ es preciso ser subversivo. 

Nunca dejará de escuchar el sonido íntimo de su pueblo. Lampa, adquiere una dimensión mítica, cuyo recuerdo traspasa la piel del poema: Hemos aprendido (…) a mirar caleidoscópicamente a la tierra prometida que señala siempre hacia la aurora, soy el único animal triste que aúlla como un lobo estepario. Lampa, te llevo en mis tempestades, mi pueblo es de llantén y cernícalos cántaro de rosas pequeña sin espejos sus calles dormidas de pálidas sombras paredes indescriptibles preludian mi destierro/ el exilio la noche y su sombra es inevitable. (Costra de Gethsemani).  


Aprovechar este momento para expresar mi gratitud al Grupo Editorial “Hijos de la lluvia” y su equipo de trabajo Walter Bedregal Paz, Darwin bedoya, por haberme deparado una acogida tan generosa y por permitirme compartir esta conjura, sempiternamente soterrada de la poesía, a mi hermano del alma por el comentario y presentación de este libro, al poeta Antonio Sarmiento, Critico e investigador literario.


Presentación del libro, del poeta Jose Luis Ramos Flores, en la Feria Metropolitana de Lima. 2019.














2019-05-29

Arquitectura de la Ética en la cueva del zorro Lima Perú

     
Con el  poeta Alejandro Medina

 Arquitectura de la Ética

“La república se identifica en el pueblo con libertad y democracia”.     Felipe Gonzales.

La palabra "ética" deriva del griego "ethos", que significa costumbre. La palabra "moral", por otra parte, deriva del latín "mos", que también significa costumbre. Por eso suele usarse indistintamente "ética" y "moral" como términos sinónimos. Sin embargo, los filósofos suelen reservar la palabra "ética" para la ciencia o disciplina teórica, y el término "moral" para contenidos que hacen a la práctica de tales elementos teóricos.

Sócrates fundador de la ética, Conócete a ti mismo, la ética de Sócrates es racionalista, conocer para obrar correctamente, SABER- VIRTUD. Demócrito sentó bases de ética, conciencia moral, sujeto a genésica y corrupción. La propuesta es consolidar la arquitectura de la ética en la gestión pública frente a la escasez de ética en los funcionarios públicos y privados, precisamente la ética debe combatir el imperio leyes esclerosados, de la ineluctable fuerza del conocimiento temiendo el colapso de un gobierno ineficaz, con principios inadecuados estructura inadecuado.
Sabemos ningún gobierno, ningún sistema político, ninguna constitución, ninguna carta o estado es permanente, necesitamos   innovar, revisemos, discrepemos, discutamos sobre la arquitectura ética y gestión pública, no con espíritu de ira, o dogmático con consultas y participación. El hombre es vencido con las palabras o hechos, la raza no está corrompido, no por su vicio, si no por su ignorancia.

En el siglo XX la ética, como filosofía moral, como el que hacer de la filosofía ha consistido desde sus orígenes, fortalecer la justicia, la honestidad, las convicciones de decir la verdad.Sin ética no Hay democracia fortalecer las políticas públicas frente a la corrupción la ética es pilar de la democracia, herramientas como consenso, participación ciudadana, respetando los derechos individuales de las personas, plan de vida, comunidad política, democracia, confianza, desarrollo, y la práctica de cultura de valores un pacto ético colectivo construcción de una nueva sociedad, en la educación las universidades tienen la difícil tarea de formar ciudadanos éticos hacia el bicentenario.
Principales formas de corrupción se analizan como plantear los problemas públicos y políticas públicas desde un punto de vista científico, los debates teóricos sobre la importancia de hacer efectivas las políticas públicas para resolver los problemas socialmente relevantes.

El estudio de la ética permite al servidor público conseguir el equilibrio ante cualquier circunstancia adversa. En la antigüedad lo llamaban templanza o ecuanimidad. El papel de la ética es orientar a quienes se encuentran en situaciones de incertidumbre para encontrar respuestas que les liberen en la toma de decisiones. La ética busca que los servidores públicos no abandonen ni traicionen a los ciudadanos, por el contrario que contribuyan mediante su esfuerzo a hacerles la vida mejor.

A manera de conclusión: La propuesta es consolidar la arquitectura de la ética en la gestión pública frente a la escasez de ética en los funcionarios públicos y privados, precisamente la ética debe combatir al imperio de leyes esclerosados, de la ineluctable fuerza del conocimiento temiendo el colapso de un gobierno ineficaz, con principios inadecuados estructura inadecuado.

Jose Luis Ramos Flores, Lampa / Puno -Perú

Estudiante de Posgrado e Investigador de la Universidad César Vallejo.







2018-12-23

Bragas rojas en la cueva del zorro Lima / Perù

La imagen puede contener: 5 personas, incluido Mirella Daza, personas sonriendo, personas de pie

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Docente Educador: José Luis Ramos Flores
© derechos reservados del autor copyright
foto: IE. SAA CALLAO 2018

Bragas rojas

Las oquedades en las efemérides de los alces/ en un ataúd marcado con candela/ ¡patria o 
muerte!/ la casa anacreóntica que ya no existe/ símbolos en forma de caracolas estallan en 
la braga roja, guerra senderista en un vaso de café/ debo asistir al funeral de Enrique 
Verastegui el poeta del monte de Goce, un poco de anfetamina, cannabis, ayahuasca y las
 ninfas religiosas son desvirgadas en el bosque de banderas rojas/ banderolas de uñas 
subversivas/ la revolución es un orgasmo de turbias miradas/ las guerrillas son como 
juguetes de los niños ciegos, sicalíptico, necrofilia, allegretto , suena Sinfonía Nº 9, en re 
menor, Op. 125 “Coral”. Ludwig van Beethoven, opera de los gatos herejes vienen por los
 tejados descarnados/ ella vagaba por las calles sin rumbo fijo, la hilaridad de sus piernas 
es pincelada/ Abstractos/camarada Heraud el viento es un caballo rojo/ texto apologeticus/ 
controversias fundamentales /! Salud Hugo Brocio!. Oraculum.









2018-07-14

En la película de gángster / soy un perro callejero, eL burdel jamás SERÁ AZUL/ Consejero de Lobo




En la película de gángster / soy un perro callejero


“Estamos entrando en un nuevo periodo de transformación radical «crear o Morir» 2018. José Saramago y Frank Kafka”

“Amor, invisible amor, que ocultas la vigilia en la suave mejilla de una joven, vagas sobre el amor y sobre los hogares, nadie puede escapar de ti, ni hombre ni dios, y el que te tiene es poseído por la locura”.
                                                                                                                   Carmen Sánchez

El caballo desnudo hacía  STRIPTEASE 

"Los misterios del amor son del alma, pero el cuerpo siempre es el libro en que se leen."


DISFRUTO SU AROMA 

DE ESFINTER ANAL/ Sherezade, eL burdel jamás SERÁ AZUL/ mientras espero detrás de la puerta de cualquier hotel para bifurcarnos. Bellas nalgas bajo aquel velo transparente / En Magdalena del mar suena Black Sabbath - Sweet leaf lyrics.

I
Apúrate por favor marques de la obscuridad desgárrame, cuanto placer penetra, si eres Bukuwaki no me harás doler, aunque el sexo sea una leve blasfemia ella, disfruta su hermosa derrota orvallada, es una búfala insatisfecha que embiste el sexo, cráneos y huesos cruzados, Asclepios el hombre es todavía de los que viven su propio infierno, la lengua de la mujer es un vestido sexual aquí en Nairobi la noche es líquida como hermafrodita dormida.
                                                              II

Ella es una gata tempestuosa mi última plaga mientras espero detrás de la puerta de cualquier hotel para bifurcarnos, su túnica de carne desnuda, pieta griega, un leve movimiento de su trasero, suaves gemidos de Afrodita, no está prohibido pecar en los trocaderos,  el burdel jamás es azul, placeres de vergas, veo ladrones, gatilleros, y otras putas,  la luz psicodélica ilumina su vestido invertebrado sus curvas presienten mi sexo, abre su botón rosadito a sorber los labios de su vagina, allí crece heroicamente mis partes negras olerosas se hunde en ella, arrojo mis alas de cuervo para ionizarme como un errante sin cuerpo. 
III

Ella es una beata, sospecho que es la puta de Caylloma, niña de “hey hude” beatles se parece a Catalina Aragón   reina de Inglaterra noble carruaje de Dignum coitum, ¿jauría hambrienta de sexo NINFOMANA? Ella parece que se maquilla con su menstruación, un perro dormido es el pajero de Sebastián Bach, vivir en ese mundo de sombras y búfalos a espaldas de una flauta traversa de papel, es hermoso inhalar antes de masturbarme descubriendo sus colmillos de Marilyn Monroe se oye Soda Stereo – Signos, histerias, arácnidos.
IV
Ella canta como estrellas de Rock,Janis Lyn Joplin se coquea, con la musica"Buried Alive in the Blues"su cartera de cuero de puta madrileña listo los paredones y faroles  para disparar en los hostales tenía que irse Rajoy de Altamira renuncia condón en mano fantasmas asesinados por los centuriones una chilena se cambia de tanga y habla en ingles I'm drunk and badly fucked, assholes, leves secreciones oligofreneticamente .

V

Demoliendo tu femineidad flor de sangre celeste, Ninfa libidinosa, Grecia erótica, beata hermosa morena zulú te desnudas lentamente en el oscuro lenguaje MISOGINIA, falos erectos conduciéndonos hacia la muerte, con su fragancia oriental floral osadía lau de perfum bamba, corriente, ruidos sucios en la tierra de la fornique hostales ridículos de esfínter anal ¿Lima tan susceptible qué coño eres en mis orgasmos?  
VI

En la película gánsteres soy un perro callejero vuelo como un cuervo sobre la luna degollada, en los extramuros del mundo, Datzibao es la hembrita de Verastegui, una jauría de aristocráticos de barranco se mea en la alameda de Chabuca Granda “quien no sigue sus deseos, se pudre” William Blake, Chocano tirándose a la perricholi de magnolia, el dedo de Abimael Guzmán en el centro de orto “cierren el congreso” epilépticos de pos morten
VII
Ella sigue follando en Zaragoza, buenos Aires su calzoncito monocorde de canela egipcia con su hermoso tatuaje de rosas y puñal en su monte de venus alacranado de lepra, el orgasmo a loto lleno de rocío, azafrán y jacintos espeso y mullido, dislataba su tupida selva salvaje, de nuevo saca de nuevo mete, mete y saca el universo enpequeñiendose en mis vellos morfología elemental de poemas CURSIS entre sudor MIERDA Y SEMEN, CABRONES.

                                                                       VIII

Se escribe para destruir toda la salida de nuestro laberinto ¿cómo hacerle el amor a la más bellas de las diosas? y así ser puro Sinfonía de destrucción de Novoa huele, Monarka le tira con violencia del clítoris en sus vísceras gimen como gata en celo tose de esperma y sus muslos de escandinava era un cuervo en sus aguas mansas, en honor a Bona Dea con ramas de mirto eran azotadas las mujeres” clítoris botón de mirto, látigos, fustas, grilletes, mujer sedienta.

IX

Aquí recibi tantas puñaladas en Quilca el Averno puedo asesinar y resucitar a mis fantasmas, la nieve arde en el hocico del perro sifilico se Lee:

vagina, la flor de las mil y una noches.
Orgasmo sin cuartel
Textura
Torso   piernas sexo
Sudor  sangre              semen
Abres tus piernas insaciables en mi boca
Cabalgamos
Una
                        Y         otra
                                                           Vez
Desnuda         pubis               falo
nuestros cuerpos son dos serpientes
en los ojos de muchos hombres
sábanas.     
                
                       
¿Reconoces ese caballo de Altamira saliendo de tu axila? La puta madrileña le muerde su miembro invertebrado a Márquez de Sade, aunque el sexo sea una leve blasfemia ella disfruta su hermosa derrota orvallada, es una búfala insatisfecha que embiste el sexo, cráneos y huesos cruzados, Asclepios el hombre es todavía de los que viven su propio infierno.
Neologismo  urbano, retórica de un caballo desnudo, domingo de Ramos solía decir: “entre la soledad y la marginalidad se desliza su voz paria” MISOGINIA …orgasmo y almendras.


José Luis Ramos Flores, Educador Peruano.2018
http://zorrosdearriba.blogspot.com/