invitan a una segunda reunión cultural en los:
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Poesía:
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ARTÍCULOS, ENSAYOS, POEMAS , DESDE TAQUILI PUNO PERÚ; por: JOSÉ LUIS RAMOS FLORES zorrosabajo@hotmail.com Víctor Humareda: pintor de Lampa, Puno Perú
G E R M I N A L
PAULO CÈSAR LARICO QUISPE
Especialidad Literatura y filosofía Nacionales promoción “yo amo a mi Patria”
“…En la literatura distinguen poesía pura con poesía social y tratan de desdeñar la segunda ¿Por qué? Porque es de tinte político. Te dicen. Pero sostuve siempre lo contrario, aunque me ofendieron de mil formas”.
Paulo César Larico Quispe
Eres el segundo de tres hermanos. Tenia una biblioteca con libros de suelo y, como pocos, dos amigos que todavía le sobrevivirán. Naco el 15 de Diciembre de 1978, en Moho. Sus padres fueron el profesor. José A. Larico y la Sra. Yolanda Quispe. Y su abuela le enseño la riqueza de la Cultura Andina.
En 1986 se traslado a Juliaca, prosiguiendo primaria EN EL 70545 DE Túpac Amaru. Desde pequeño su sueño fue ser un jugador de futbol, quería imitar a Zico, Pele. Con el pie izquierdo podía hacer más de cien piques, con derecho mucho más.
Desde 1990 siguió secundaria en el colegio Encinas. Sus compañeros eran morocho, Cabezón, Piojo y otros, postula, en 1995, a la Universidad del Altiplano, y se c inscribe en la carrera de Educación, Especialidad de LLP Y F. Al año siguiente ingresa a la facultad de Derecho. Se graduado de Licenciado en Ambas carreras. El nunca pensó en morir, sin embargo, el 21 de Julio del 2002, imprevistamente ocurrió su deceso.
Con el seudónimo de Pachanina gana el primer puesto de poesía en el Concurso de los V Juegos Florales de la UNA- Puno (1999). A partir de esa fecha se atrevió a escribir bastante. Publico junto a Mario Mayhua, “germinal”(poemario).
Permaneció inéditos: “Senda”, “El Guerrero de Luz”, “Gloria Padre”, y “Malón” . También: “Luis Zambrano Rojas, el Poeta de la Esperanza”, a quien le agrado defenderlo.
“Se fue José María Arguedas, ¿Cómo no se llevo tanto dolor, pena y problemas?; no pudo hacerlo, claro esta, sin embargo, sus ideas quedaron con nosotros, su fuerza hoy la retomamos y con mucha alegría mirando un horizonte nuevo que antes nos fue negada”.
“Paulo César, un poeta muy joven y también muy identificado. Muy preocupado en el mismo, muy preocupado por los demás y por su patria.
Se habrá dado cuenta de mi poesía, que son superficiales, que no son tan indios como el pensaba y que eso se puede mejorar (que es lo que yo quiero), que cada vez se vaya bajando grada por grada, escalera por escalera hasta encontrar el alma del indio”.
Efraín Miranda Lujan
DIVINO NIÑO
He sido niño cóndor
De estrato andino y orbita superior.
Hable como siempre los días,
Con toda una vida.
Actué como todo un silencio que protesta
Secularmente
Y mis deseos superaron a los de Cristo.
Todos rieron al ver mi ser infante en ocaso
Cardinal.
Todos rieron al verme con perjuicio.
Carmelo me dice:”todo es posible, pero sueñas, niño”.
Y Duberly me dice: “Saben tus padres
Que estas en letal locura”.
No respondo con chasquidos.
Dejo que el silencio tome la palabra.
No respondo con limbos.
El tiempo dará la respuesta en mi lugar.
Y me retiro como patriarca
Que lleva alma beatifica.
Iré a mostrar mi cara triste a otra calle.
Me hare almendra y me hare guirnalda.
Ahí va corriendo con afán, ansioso e inquieto.
Vuela divino niño.
¿Se le escapo la esperanza?
¿El tiempo le arrastra?
Ahí va sonriendo por la orbita de los canarios,
Buscando a los suyos.
¿Le extraviaron las calles?
Vuela el divino niño.
Ahí va ese niño carita sucia
¿Quiere distraer al dolor?
¿Quiere consolar las lágrimas?
Ahí va frágil, con el corazón herido, taciturno.
¿Quien fue el vil que le hirió?
Vuela niño, elévate, levántate
rema los horizontes con tus alitas
y tráenos luz.
Homenaje a los aguerridos combatientes Araucanos del país austral de chile desde quechua aymara, Perú, voz indígena con profundo acento como una frase de luz filosofía andina cultural.
EFIGIE DE “RAPA NUI “CON ROSTRO SOLAR
¿Quién ata los frágiles candelabros?
agitando silencios de monjes taoístas
el salto del fraile, nace apenas azul
reconcilia la enmudecida espada
del combate sanguinario salitral
mocedades arrancadas del bálsamo
mi sangre aún vive en corales mutilados
tapiados de turbulentos sueños….
soy el linaje Araucano, marea desconocida
no rebeles aún mi pluma quetzal
piedra del toqui, lejano país austral……
¿Hoy que garza tímida cantará en tus orillas?
Yatiri, es prematuro tu exilio clandestino
sopla el caracol retorcido sobre los andes
si las lagartijas infames se blanquean
mírate en el áspero arenal encarnizado
vacías de maizal, tierno glacial de ébano
nadie te espera idioma de la caoba
navíos de Lautaro galeón dormida,
Efigie de “Rapa Nui “con rostro solar
dejo mi ser indígena polinesio
si combates hasta apagar mi sangre.
inedita por: José Luis Ramos Flores
Perder un poema no es una catástrofe mayor, como perder un ser querido, por ejemplo, pero suele frustrar los proyectos que despedían de ese poema, y la línea creativa que planteaba se interrumpe, y a veces no vuelve a surgir. Los poemas perdidos raramente se vuelven a rehacer, y cuando se rehacen nunca quedan como antes, como no se queda igual después de un accidente. Pero así como un poeta suele perder uno que otro poema a lo largo de su vida creativa, también suele recuperar alguno que creía perdido para siempre, y esto compensa en algo los poemas perdidos, por que rescatarlos de la negruras del olvido es algo que procura una intensa satisfacción, según me cuentan todos los que hemos pasado por un trance similar. Esta forma parte de la vida de un poeta, y todos podemos contar nuestro propios cuentos de aparecidos y desaparecidos, de hallazgos y extravíos, de ausencia y retratos.
No es lo mismo un poema perdido que un poema quemado en una hoguera, o roto en mil pedazo9s como un espejo, o arrojado a una acequia o a un WC por el propio poeta. Los que uno destruye y aniquila son borradores, ensayos fallidos, prueba puntuales que constituya parte del aprendizaje del oficio, y que han sido sometido a un control de calidad que no han superado: son los poemas desechados por malos defectuosos, irrecuperables, los versos intransitables, destemplados y cojos de los que no se pueden sacar nada, en consecuencia uno los quema y los olvida lo mas antes posible. Algunos colegas míos- Juan Gonzalo Roze, Manuel Escorza, Cesar calvo- solían guardarse los mejores versos de un poema desechado, para ver como lo acomodaban en alguno que otro poema por que esos “se salvaban” del naufragio del barco, y de repente la misma viejas metáforas amorosas aparecían en un nuevo poema de corte social, como una mancha incongruente en la pared azul, de un matriz equivoco, que observada de cerca parecía un retoque fotográfico. Yo más bien prefería olvidar estos versos infortunados, estas semillas que no fructificaron y tratarlo como a humus fecundante que me nutre, como un colchón de olvido que bulle en mi inconsciente, por decirlo de alguna manera.
Pero los poemas que se pierden una vez terminados son otra cosa, representan la parte aleatoria y peligrosa del oficio de poeta: es mas fácil perder de papel con un poema que un lienzo enmarcado en un bastidor, o una escultura en yeso de parís, es evidente. Los pintores y escultores casi nunca pierden una obra, las rompen, las rasguñan, se las roban, pero no la pierden y los poetas si. Uno pierde un verso o un poema por desatención, por olvido involuntario voluntario, por exceso de prisa y defecto de memoria, por malos cálculos, por mil razones diga usted. Y un poema es mas difícil devolver a hallar, por su tenue existencia material y la imperfección de nuestra memoria, pero eso, forma parte de los riesgos que comporta el oficio. Por eso cuando se recupera un poema que se había extraviado es como recuperar un tul en una piscina, un camarada perdido en una mina, una carta de amor bajo la lluvia, un trompo de madera de naranjo.
Texto de Rodolfo Hinostroza.
La casa de cartón revista de cultura
II EPOCA / N° 29
HOMENAJE ALOS MAESTROS DEL PERU .
POESIA
Para ser maestro
hay que tener pasta de libro
cargar la biblioteca
en el bolsillo
usar paginas por cabellos
hacer matemáticas
con la cólera y la sed.
Para ser maestro
debe bostezarse
como maestro
tener columna de carpeta
mirar como pizarra blanca
desnudarse como una hoja
para redactar con su sangre.
Para ser maestro
no hay que pensar como
maestro
sino como alumno
que todo lo esta
aprendiendo
maestro no es el que enseña
si no el que descubre
nada se ha dicho
nada se ha hecho
si el maestro no usa
cabeza de maestro
ombligo de maestro
gripe de maestro
o simplemente
no usa sueños de maestro.
POEMARIO: Árbol de la ira
CANTO AL CALLAO
En homenaje a los siguientes poetas chalacos que rindieron honores al poeta Mario Benedetti; En la biblioteca municipal del Callao el 25 de junio del presente año, estuvieron los poetas reconocidos a nivel nacional internacional como Raúl Gálvez Cuellar, Santiago Risso, Mario Aragón, Pablo Briceño Rengifo, Antonio sarmiento, Willi del pozo Alarcón, Felipe Rivas Méndez, José Luis Ramos Flores, Cesar Iturregui, Zapata Velásquez, Contreras Cervo, Felipe Rivas Méndez y Nelo Sánchez comprometidos con el desarrollo cultural en el presente y futuro de nuestro querido país a partir de su origen genésica Precolombino desde el puerto chalaco, permítanme de paso celebrar su aniversario venidero “Chinpum” Callao “Chinpum Chinpum” Callao Callao.
Mi puerto
Bendita tierra
Fecundo mar
¡Callao!
Pablo Briceño Rengifo
CALLAO DE CHAGALL
Por: José Luis Ramos Flores
Callao marea ritual de chagall
Jamás olvides mi dolido rostro nativo
Aun sea el último dolor vallejiano
Remare tus evangelios de carne
Callao llamarada de “dioses olvidados”
Temo los linderos de una patria grande
Vacías de historia genésica umbilical
Donde escribí zíngaros de galeón
Callao guijarro de Micaela
Tus peces son mi tacto étnico
Cuando danzan tus pies de arena
Ponciana chalaca soneto de coral.
el charango
SE QUEDO DORMIDO
Los pecados ante Dios no se borran a través de una simple penitencia, los pecados para ser perdonados, lo tiene que confesar el pecador y solicitar en total humillación, la gracia y el perdón de Dios... La Biblia dice: Rasgad vuestro corazón, y no vuestros vestidos...
Pasando a la actuación política que viene ejerciendo ésta cosa, llamada Alan García, y parafraseando o copiando al escritor portugués José Saramago (Premio Nóbel de Literatura) , cuando escribió sobre Berlusconi: "No veo qué otro nombre le podría dar. Una cosa peligrosamente parecida a un ser humano, una cosa que da fiestas, organiza orgías y manda en un país llamado Italia. Esta cosa, esta enfermedad, este virus amenaza con ser la causa de la muerte moral del país de Verdi si un vómito profundo no consigue arrancarlo de la conciencia de los italianos antes de que el veneno acabe corroyéndole las venas y destrozando el corazón de una de las más ricas culturas europeas".
Desde mi posición como peruano que a sentido rabia y dolor, por lo sucedido en Bagua, diría lo mismo sobre ésta COSA que gobierna nuestro país y diría algo así: "No veo qué otro nombre le podría dar. Una cosa peligrosamente parecida a un ser humano, una cosa que mete patadas en el trasero de un desmejorado hombre de a pie, cuando le quitan protagonismo y que manda en un país llamado Perú. Esta cosa, ésta enfermedad, éste virus amenaza con ser la causa de la muerte moral y social del país de Daniel Alomía Robles, autor de nuestro mundialmente conocido "Cóndor Pasa", si un vomito profundo no consigue arrancarlo de la conciencia de los peruanos antes que el veneno acabe corroyéndolo las venas y destrozando el corazón de una de la más ricas culturales latinoamericana".
Esta cosa todavía tiene sucia la conciencia, el alma, sus vestidos, sus palabras, sus ordenes, sus propuestas, sus decisiones, pues todavía no se ha limpiado con el perdón de Dios y del dolor de los que perdieron aun ser querido, en el hecho más sanguinario ocurrido en éstos 9 años del siglo XXI, de ahí su temor y su cobardía; ésta cosa, ahora verá fantasmas cuando vaya a lugares donde haya comunidades campesinas... a ésta cosa no le debemos de temer... aunque sea un virus letal para la sociedad peruana... la cosa Alan García, a tenido miedo despertar al león dormido, de ahí que, a sido sigiloso su presencia en el valle Huarmeyano... ésta vez el olfato del León falló o talvez, consideró que la cosa Alan, venía con sus manos oliendo a sangre, sus pies a mugre y sus palabras a ofensas y soberbias… y talvez por eso, el León no quiso mancharse con la mugre que traía en sus pasos, con la sangre de sus hermanos caídos, con la cobardía de ésta cosa, porque el león sabe pelear frente a frente, a puño limpio, sin trampas…
La cosa Alan, a pasado por Huarmey, sin pena ni gloria, como pasa un delincuente el umbral de una sala del juzgado, de ahí que, súbita muerte le espera en la memoria de quienes si queremos un país libre de funestos encantos e inútiles palabras, de soberbias conductas, sandeces y fechorías sociales… la cosa Alan tiene miedo y su conciencia está que le quema… hay un infierno en su corazón…
HEBER OCAÑA GRANADOS
Madrid, 21 de junio del 2009.