San Pablo de Cajamarca, Perú. 1976. Escritor y Poeta, Es traducido una versión de su poesía al portugués, por el Poeta Antonio Miranda de la Universidad de Brasilia. Es publicado en la Revista Literaria La Iguana, Buenos Aires – Argentina, agosto 2011. Participa en la antología nacional Poéticas - junio del 2011, Convergencias - febrero del 2012, Eros & Tanatas, - diciembre del 2012, Participa en el I Festival Internacional “La poesía se Eleva”, Cajamarca, junio 2013, XI Encuentro Nacional de Escritores Manuel Jesús Baquerizo, Cajamarca – noviembre 2012, IV Festival Internacional de Poesía “José María Gálvez Barzallo”, Bambamarca-Cajamarca, septiembre 2013, Participa en el I Festival Nacional de Literatura Callao, octubre del 2013.
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ROSTROS EN LAS MIGAJAS DE LLUVIA.
Fue esa caminata
esquizofrénica
dónde dejaste el
pensamiento
y por lo tanto el
recordar
sobre cuánta
hojarasca seca
de equis árboles
Y que volumen de
viento
hace falta
para complacerse
de un otoño
en ésta estación
donde el tren que
nos lleva
hace íntimo el
adiós.
No todos
advertimos
El margen de
metal que corroe la contemplación
Ese riel donde
escribimos migajas de lluvia
para atascar el
resplandor del cielo
mientras colapsan
sobre si mismas las gigantes rojas
en intrascendente
hollín que procede de un pañuelo.
Como si todo
fuera verdad…
El soplo fausto
de la vida
que emanan de los misántropos aerolitos
El olor ajado de estos calcetines rotos
por tanta peripecia
Y lo incierto del retórico sonido abdominal
buscando un pan en la mochila vieja y vacía
de los años antiguos.
Y sólo hay pensamientos ermitaños
advertidos con el tacto de las uñas
en la tela.
El océano de papel
donde irrumpen tiburones
¿Quién no ha escrito sobre ella?
Sobre huesos que soplan huracanes
Y que en las burbujas nebulosas de los habanos
duermen mariposas
transformados en escarabajos
que elevan los barcos
con la luz débil de las velas.
Entonces no es la cumbre más alta el Himalaya
Tampoco una paradisiaca playa
Cuando veo en vuelo que el frio sopla
una nube de gansos sobre la pendiente
sin recado ni escala
con destino próximo desde otro continente
donde todo es nada
y nada es simplemente nada.
Allí bebe el peregrino
Como ciervo en el fantasmal río sin pradera
Allí donde el vacío de los tiempos en más oscuro
y el talante
sin forma
con los días
que no han de volver
sin faena
sin calendario
Como si ésta farsa
fuera más de todo aquello.
Buenos Aires-Argentina
20 de Julio del 2018
Moshenga VIII@Julio 2018
