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zorros de arriba
ensayos poemas articulos en el colmillo de lobo
lunes 24 de diciembre de 2007
SABATO
EPÍLOGO:La decisión y la muerteAl morir, esa inasible acción que se cumple obedeciendo, sucede más allá de la realidad, en otro reino.M. ZambranoCada hora del hombre es un lugar vivo de nuestra existencia que ocurre una sola vez, irremplazable para siempre. Aquí reside la tensión de la vida, su grandeza, la posibilidad de que la inasible fugacidad del tiempo se colme de instantes absolutos, de modo que, al mirar hacia atrás, el largo trayecto se nos aparece como el desgranarse de días sagrados, inscriptos en tiempos o en épocas diferentes.Detener la vida, su inefable transcurrir, no sólo es imposible sino que, de hacerlo, caeríamos en la más negra de las depresiones; los días nos pasarían carentes de toda trascendencia, nos sobrarían y podríamos desperdiciarlos banalmente ya que nada esencial se jugaría en ellos. La vida del hombre se reduciría a la felicidad que pudiera acuñar, como si la más grande de las existencias fuese la que mejor se asemejase a un viaje de placer en un barco de lujo.Creo que lo esencial de la vida es la fidelidad a lo que uno cree su destino, que se revela en esos momentos decisivos, esos cruces de caminos que son difíciles de soportar pero que nos abren a las grandes opciones. Son momentos muy graves porque la elección nos sobrepasa, uno no ve hacia adelante ni hacia atrás, como si nos cubriese una niebla en la hora crucial, o como si uno tuviera que elegir la carta decisiva de la existencia con los ojos cerrados.Algo de esto nos pasa hoy, cuando millones de personas comprendemos la urgencia que nos reclama, y no atinamos a divisar la luz que nos oriente. Unidos en la entrega a los demás y en el deseo absoluto de un mundo más humano, resistamos. Esto bastará para esperar lo que la vida nos depare.Desde joven he vivido la zozobra de la libertad. He pasado momentos de angustia sin saber qué hacer, sin comprender qué resultaría de una elección grave frente a la cual, sin embargo, nunca pude evaluar con mesura los hechos. Me recuerdo como quien corriera un tramo por un sendero perdido, y luego volviera hacia atrás, sin hallar el dato definitivo que probara que aquél era un buen camino. Pendulaba a la deriva hasta el momento crucial en que me llegaba la decisión al alma, y entonces avanzaba hacia ella cualesquiera fuesen las consecuencias.Los valores son los que nos orientan y presiden las grandes decisiones. Desgraciadamente, por las condiciones inhumanas del trabajo, por educación o por miedo, muchas personas no se atreven a decidir conforme a su vocación, conforme a ese llamado interior que el ser humano escucha en el silencio del alma. Y tampoco se arriesgan a equivocarse varias veces. Y sin embargo, la fidelidad a la vocación, ese misterioso llamado, es el fiel de la balanza donde se juega la existencia si uno ha tenido el privilegio de vivir en libertad.Hay momentos decisivos en la vida de los pueblos como en la de los hombres. Hoy estamos atravesando uno de ellos con todos los peligros que acarrean; pero toda desgracia tiene su fruto si el hombre es capaz de soportar el infortunio con grandeza, sin claudicar a sus valores.Como en la vida de los hombres, las culturas atraviesan períodos fecundos donde los momentos de dolor y de alegría se alternan bajo el mismo cielo; los pueblos siguen el acontecer de la vida con una mirada que les viene de generaciones e incorporan los cambios a un sentido que los trasciende.Éste no es uno de esos momentos, por el contrario, es un tiempo angustioso y decisivo, como lo fue el pasaje de los días imperiales de Roma al feudalismo, o de la Edad Media al capitalismo. Pero me atrevería a decir que es más grave porque es absoluto, ya que la vida misma del planeta está en juego.Nuestra cultura está mostrando signos inequívocos de la proximidad de su fin. Sin tregua se ve obligada a reinventar noticias, modas o nuevas variantes, porque nada de lo que extrae de sí es perdurable, fecundo o sanante.Como cuando un enfermo está muy grave y el médico le receta algo nuevo cada día y la familia, en su desesperación, cambia de médico y de tratamientos. Así nos está pasando, confundimos noticia con novedad. Lo decisivo es no creer que todo seguirá igual y que este modo de vivir da para rato.La capacidad de convicción de nuestra civilización es casi inexistente y se concentra en convencer a la gente de las bondades de sus cachivaches, que por cientos de millones se ofrecen en el mercado, sin tener en cuenta la basura que se acumula hora a hora, y que la tierra no puede asimilar. La globalización, que tanta amargura me ha traído, tiene su contrapartida: ya no hay posibilidades para los pueblos ni para las personas de jugarse por sí mismos. Ésta es una hora decisiva no para este o aquel país, sino para la tierra toda. Sobre nuestra generación pesa el destino, es ésta nuestra responsabilidad histórica.Estos tiempos modernos de Occidente, hoy en su fase final, otorgaron a los hombres una cultura que les dio amparo y orientación. Bajo su firmamento, los seres humanos atravesaron con euforia momentos de esplendor y sufrieron con entereza guerras y miserias atroces. Hoy con dificultad vamos aceptando su muerte, su necesario invierno, sabiendo que ha sido construida con los afanes de millones de hombres que han dedicado su vida, sus años, sus estudios, la totalidad de sus horas de trabajo, y la sangre de todos los que cayeron, con sentido o inútilmente, para bien o para mal, durante cinco siglos.La Modernidad comenzó con el Renacimiento, un tiempo inigualable en creaciones, inventos y descubrimientos. Fue una etapa que, como la niñez, estaba aún bajo la mirada de sus predecesores. Fue el racionalismo su verdadera independencia.Se han recorrido hasta el abismo las sendas de la cultura humanista. Aquel hombre europeo que entró en la historia moderna lleno de confianza en sí mismo y en sus potencialidades creadoras, ahora sale de ella con su fe hecha jirones.Estamos indudablemente frente a la más grave encrucijada de la historia, ya no se puede avanzar más por el mismo camino. Hace tiempo que el sentimiento humanista de la vida perdió su frescura; en su interior han estallado contradicciones destructivas: el escepticismo le ha minado su ánimo. La fe en el hombre y en las fuerzas autónomas que lo sostenían se han conmovido hasta el fondo. Las altas torres se han derrumbado. Demasiadas esperanzas se han quebrado en el corazón de los hombres. ¿Era el destino del ser humano intentar su supremacía y su independencia?, ¿estaba esta hora inscripta ya en los papiros de la eternidad?Debo confesar que durante mucho tiempo creí y afirmé que éste era un tiempo final. Por hechos que suceden o por estados de ánimo, a veces vuelvo a pensamientos catastróficos que no dan más lugar a la existencia humana sobre la tierra. En otros, la capacidad de la vida para encontrar resquicios donde volver a crear me dejan anonadado, como quien bien comprende que la vida nos rebalsa, y sobrepasa todo lo que sobre ella podamos pensar.Sé que a mucha gente le irritará esta carta, yo mismo la hubiera rechazado hace años cuando confundía resignarse con aceptar. Resignarse es una cobardía, es el sentimiento que justifica el abandono de aquello por lo cual vale la pena luchar, es, de alguna manera, una indignidad. La aceptación es el respeto por la voluntad de otro, sea éste un ser humano o el destino mismo. No nace del miedo como la resignación, sino que es más bien un fruto.No sé si alguien, antes de Berdiaev, predijo que volveríamos a una nueva Edad Media. Sería posible y también sanante. Ciertos elementos parecieran estar presentes indicando semejanzas, como el estado de putrefacción del poder en Roma, donde el cuidado que se había puesto en la elección de los sucesores del César decayó hasta la irresponsabilidad, que es un grave síntoma; la tendencia a enfeudarse, por los peligros externos. Entonces, como ahora, afuera no había seguridad y la violencia diezmaba a quienes no quedaban protegidos por las murallas. También la drástica división entre poderosos y pobres; la creciente religiosidad. Entonces los que quedaron cortados fueron los caminos, hoy habrían de ser los cables, a no ser que fueran ellos los “convertidos” y la televisión pasara a servir a la gente.Sentimos la Edad Media como noche, como tiempo severo, austero, cuando todo el esplendor de la civilización romana fue acallada. Berdiaev dice:La noche no es menos maravillosa que el día, no es menos de Dios, y el resplandor de las estrellas la ilumina, y la noche tiene revelaciones que el día ignora. La noche tiene más afinidad con los misterios de los orígenes que el día. El Abismo no se abre más que con la noche.Para nuestra cultura, la noche sería la pérdida de los objetos, que es la luz que nos alumbra.¿Quién podrá guiarnos hoy?, ¿quiénes son esos seres humanos que, como Juana de Arco o el pequeño David, convirtieron una historia con la sola ayuda de su fe y de su coraje?Así como en la muerte individual hay algo que sucede en el espíritu, y que da lugar a la aceptación de la muerte, es importante que nuestra cultura termine de deshojarse. Toda conversión, como la muerte misma, tiene un pasaje, un tiempo para abandonar los rasgos del pasado y aceptar la historia como se acepta la vejez. Hacernos cómplices del tiempo para que caigan los velos y se desnude la verdad simple. Si algo se les debe a los hombres es la posibilidad de que la verdad madure y se muestre una vez por entero, sin las distorsiones de la propaganda o de los oportunismos.Siento con entusiasmo esta posibilidad de recomenzar otra manera de vivir. Lo que ayuda a la decisión es un mar de fondo, que se ha ido formando a través de hechos aislados que comienzan a entramarse, imágenes que nos sorprenden, libros que leemos. La gente que frecuentamos, un sentimiento de patria cuando estamos en el exilio. Algo diferente que se valora, que nos asombra y que sentimos como una utopía que se nos acercara. El cambio se da cuando nuestra mirada no se separa de ella.No podemos olvidar que en estos viejos tiempos, ya gastados en sus valores, hay quienes en nada creen, pero también hay multitudes de seres humanos que trabajan y siguen en la espera, como centinelas. En la historia los cortes no son tajantes, y ya en las postrimerías del Imperio Romano, sus ciudadanos frecuentaban a sus vecinos bárbaros, y es seguro que tendrían amores con ellos; así ya están entre nosotros los habitantes de otra manera de vivir. Hoy como entonces hay multitudes de personas que no pertenecen a esta civilización posmoderna, muchas están trágicamente excluidas y otras muchas parecen aún formar parte de las instituciones sociales pero su alma está preñada de otros valores.El pasaje es un paso atrás para que una nueva sensación del universo vaya tomando lugar, del mismo modo que en el campo se levantan los rastrojos para que la tierra desnuda pueda recibir la nueva siembra.¡Si nos enamoráramos de este pasaje!¡Si en vez de alimentar los caldos de la desesperación y de la angustia, nos volcáramos apasionados, revelando un entusiasmo por lo nuevo que exprese la confianza que el hombre puede tener en la vida misma, todo lo contrario de la indiferencia! Dejar de amurallarnos, anhelar un mundo humano y ya estar en camino.Como la luz de la aurora que se presiente en la oscuridad de la noche, así de cerca está la muerte de mí. Es una presencia invisible.Algunas veces en la vida sentí que estaba en peligro y podía morir. Y sin embargo, aquel sentimiento de la muerte en nada se parece al de hoy. Entonces hubiera sido parte de mis luchas o de alguna circunstancia: un fracaso de mis proyectos. Podría haber muerto inesperadamente y no habría sido como hoy, en que la muerte me va tomando de a poco, cuando soy yo quien me voy inclinando hacia ella.Su llegada no será una tragedia como hubiese sido antes, pues la muerte no me arrebatará la vida: ya hace tiempo que la estoy esperando.Hay días en que me invade la tristeza de morir y, como si pudiera ser la muerte la engañada, me atrinchero en mi estudio y me pongo a pintar con frenesí, confiado en que ella no me arrebatará la vida mientras haya una obra sin terminar entre mis manos. Como si la muerte pudiese entender mis razones, y yo hacer de Penélope para detenerla.Cuando la gente me para por las calles para darme un beso, para abrazarme, o cuando voy a algún acto, como en la Feria del Libro, donde una multitud durante horas me está esperando y me colma con su afecto, una invencible sensación de despedida me nubla el alma.Cada vez me ocupan menos los razonamientos, como si ya no tuvieran mucho que darme. Como bien dijo Kierkegaard, “la fe comienza precisamente donde acaba la razón”. Momentos en que navego sin preguntas mar adentro, no importan las lluvias ni los fríos. Y otros, en que me amarro a viejas sabidurías esotéricas, y encuentro calor en sus antiguas páginas como en las personas que me rodean y me cuidan. Me avergüenza pensar en los viejos que están solos, arrumbados rumiando el triste inventario de lo perdido.Antes, la muerte era la demostración de la crueldad de la existencia. El hecho que empequeñecía y hasta ridiculizaba mis prometeicas luchas cotidianas. Lo atroz. Solía decir que a la muerte me llevarían con el auxilio de la fuerza pública. Así expresaba mi decisión de luchar hasta el final, de no entregarme jamás.Pero ahora que la muerte está vecina, su cercanía me ha irradiado una comprensión que nunca tuve; en este atardecer de verano, la historia de lo vivido está delante de mí, como si yaciera en mis manos, y hay horas en que los tiempos que creí malgastados tienen más luz que otros, que pensé sublimes.He olvidado grandes trechos de la vida y, en cambio, palpitan todavía en mi mano los encuentros, los momentos de peligro y el nombre de quienes me han rescatado de las depresiones y amarguras. También el de ustedes que creen en mí, que han leído mis libros y que me ayudarán a morir.
2.7.08
28.6.08
politicastros
HEISHA ETNOCHANTAJISTA
Heisha una de los partidos políticos , hincha del chantaje ,sonetistas, adefesiero prosador inverecundo, , católico romano, cristiano ortodoxo, ateo ,budista pelucón, aprista ocasional, pepecista,etnochantajistas, bullanguero,pendenciero y maestro de la democracia encebollado interpretando siempre al pedido del cliente procesados por su hígado cerrético;mientras cortinas de humo avanza el partido del inflacionista hacia 2011 a fuerza entre las amnésicas y las masoquistas o simples fascistas ,es una sentencia de la historia del Perú culpables, los mequetrefes embaucadores como el clan fuentes en puno con su voz faringitis bien nutrida y los labios florecidos demagógicamente cual culito de pollo mal empacado en mercado, sonrisa de “llulla” mas falsa que “radio peru” y sus acólitos chupamedias como el que funge de asesor el gran elocuente “lanza” lanzador de alcaldillos pueblerinos perro muerteros.
El Perú es saqueado espantosamente por el clan fuentes con perfil de dictador cleptocrático a una chifladera pirañosa herencia política de “pacharacheco” ex congresista.
Hoy el seudo poder de radio Perú, dando chillados de maqui sapa,con voz de satrapa elogiando día y noche al barbarismo y síndrome de abstinencia del presidente regional.
Web:zorrosdearriba.blogspot.com.
Email:zorrosabajo@hotmail.com.
Heisha una de los partidos políticos , hincha del chantaje ,sonetistas, adefesiero prosador inverecundo, , católico romano, cristiano ortodoxo, ateo ,budista pelucón, aprista ocasional, pepecista,etnochantajistas, bullanguero,pendenciero y maestro de la democracia encebollado interpretando siempre al pedido del cliente procesados por su hígado cerrético;mientras cortinas de humo avanza el partido del inflacionista hacia 2011 a fuerza entre las amnésicas y las masoquistas o simples fascistas ,es una sentencia de la historia del Perú culpables, los mequetrefes embaucadores como el clan fuentes en puno con su voz faringitis bien nutrida y los labios florecidos demagógicamente cual culito de pollo mal empacado en mercado, sonrisa de “llulla” mas falsa que “radio peru” y sus acólitos chupamedias como el que funge de asesor el gran elocuente “lanza” lanzador de alcaldillos pueblerinos perro muerteros.
El Perú es saqueado espantosamente por el clan fuentes con perfil de dictador cleptocrático a una chifladera pirañosa herencia política de “pacharacheco” ex congresista.
Hoy el seudo poder de radio Perú, dando chillados de maqui sapa,con voz de satrapa elogiando día y noche al barbarismo y síndrome de abstinencia del presidente regional.
Web:zorrosdearriba.blogspot.com.
Email:zorrosabajo@hotmail.com.
colmillo
PARA MISERIA SOBRAMOS LOS HOMBRES
“Como un poeta huraño
que lee a Baudelaire
El hombre no debe ser exclusivista ¿Por qué solo a el? Y si se trata de miseria y bajezas, el hombre tiene una triste prioridad .no hay perros o gatos que se pueden equiparar aun Hitler, a un Pinochet; y en nuestro amado país, a un fujimori o a un montesinos con perfil de la geisha Alan García Pérez y sus acólitos .
Para miseria sobramos los hombres.
No hay animal que sea torturador o genocida y en la historia de las bellas letras enperritos, están los miembros de “platero”, “rocinante”, “Baviera”, aunque en grado menor en otro nivel, “Juan salvador gaviota” (gato con botas)
En fin los animales nos dan lecciones permanentes.
Si las aprendiéramos y aprehendiéramos,tal vez seriamos mejor.
“Como un poeta huraño
que lee a Baudelaire
El hombre no debe ser exclusivista ¿Por qué solo a el? Y si se trata de miseria y bajezas, el hombre tiene una triste prioridad .no hay perros o gatos que se pueden equiparar aun Hitler, a un Pinochet; y en nuestro amado país, a un fujimori o a un montesinos con perfil de la geisha Alan García Pérez y sus acólitos .
Para miseria sobramos los hombres.
No hay animal que sea torturador o genocida y en la historia de las bellas letras enperritos, están los miembros de “platero”, “rocinante”, “Baviera”, aunque en grado menor en otro nivel, “Juan salvador gaviota” (gato con botas)
En fin los animales nos dan lecciones permanentes.
Si las aprendiéramos y aprehendiéramos,tal vez seriamos mejor.
23.6.08
poemas
“No sigas la huella de los antiguos
Busca lo que ellos buscaron.”
Matsuo bashoo
POPOL VOHU
Guenda guti bedandá ne naa
La muerte llego conmigo
Sti bieque má nuaá ra lidre
Otra vez estoy en casa
Bezuudi ruuna nasisi
¿Quién habré los rituales?
Es eminente
Un grito clandestino,
Desde la huella de los antiguos
Desconocidas tempestades
Bisbiseo de sarcófagos vivos
Erial oscuro, con escena de muertos
Se apagan es el abismo infernal
Suavizando el dolor del destino,
Nacerán como aquellas negras criaturas
Inventando pestes
Desde los ríos más oscuros
Profanan la última piedra,
Crucificado bajo la luna sangrienta,
La mirada no siempre es de color lila
La mirada a veces es maldita, putrefacta.
Cuervo desplumado no muerdan lenguas
Dime pausadamente
¿Quién espanto el estoicismo
De Moctezuma noble Cuauhtémoc?
Si taquili, popol vohu
No es babilonia
Ni la estatua en el Memphis,
Cuanta mitología azulea
En los templos Griegos,
Cuanta utopía solfeamos
Desde la barbarie humana
Escrito esta en telar más antiguo
Sin pensar noble orquídea de barro
Te bañare en Éufrates
Te cubriré con enagua suave de amazonas
Para ti prenderé mi incenciario
¡Oh! Cahuide guerrero ancestral,
Mi espíritu abraza tu memoria
De cántaro azul,
No beberán más
El agua mansa de nuestra existencia.
inedito
Busca lo que ellos buscaron.”
Matsuo bashoo
POPOL VOHU
Guenda guti bedandá ne naa
La muerte llego conmigo
Sti bieque má nuaá ra lidre
Otra vez estoy en casa
Bezuudi ruuna nasisi
¿Quién habré los rituales?
Es eminente
Un grito clandestino,
Desde la huella de los antiguos
Desconocidas tempestades
Bisbiseo de sarcófagos vivos
Erial oscuro, con escena de muertos
Se apagan es el abismo infernal
Suavizando el dolor del destino,
Nacerán como aquellas negras criaturas
Inventando pestes
Desde los ríos más oscuros
Profanan la última piedra,
Crucificado bajo la luna sangrienta,
La mirada no siempre es de color lila
La mirada a veces es maldita, putrefacta.
Cuervo desplumado no muerdan lenguas
Dime pausadamente
¿Quién espanto el estoicismo
De Moctezuma noble Cuauhtémoc?
Si taquili, popol vohu
No es babilonia
Ni la estatua en el Memphis,
Cuanta mitología azulea
En los templos Griegos,
Cuanta utopía solfeamos
Desde la barbarie humana
Escrito esta en telar más antiguo
Sin pensar noble orquídea de barro
Te bañare en Éufrates
Te cubriré con enagua suave de amazonas
Para ti prenderé mi incenciario
¡Oh! Cahuide guerrero ancestral,
Mi espíritu abraza tu memoria
De cántaro azul,
No beberán más
El agua mansa de nuestra existencia.
inedito
14.6.08
taquili
Prosaicamente los pueblos caminan sobre esta tierra de barro y costumbres, donde yo nací contigo, muy cerca del viejo mascaypuyto el quechua también es idioma universal.
La poesía puneña se ha visto encorsetado por privilegios, falsa inspiración barrera contra la creatividad, dejemos que evolucione la literatura telúrica desde el campo de batalla de las ideologías, cosmogonías y teorías, construyamos foros de opinión en tono andino amazónico.
Ese poeta que precisamente es un elemento de la intensidad, con aire de resistencia, con mentalidad de hombre de lucha tal vez nos acuse de conspiración que es exclusivo la poesía de compromiso social.
Homo Homini Lupus: El Hombre (homo) es un lobo (lupus) para el hombre (homini) .Thomas Hobbes lo describe axial, pronosticando que la vida es solitaria, pobre, espantosa, brutal y breve, esta descripción procede de esta formula.
Por actuar como animal temeroso y perseguido, por temor a la seguridad humana, temor a una muerte violenta, los hombres sellan un pacto, cediendo sus derechos al lacayo burgués, es nuestra oportunidad vinculante con la realidad concreta.
La génesis de la poesía andina parte desde los mas oscuro elementos hasta los espacios mas visibles y luminosos dispuestos a recibir esa carga exterior interior, todo los misterios sabe la poesía en la interpretación del pensamiento extrapolado e internalizado por la realidad dicotómica, gestando un dialogo coherente con la plasticidad metafórica de lírica en accion.Desempolvemos a Sócrates, Platón, Aristóteles, Hobees, que sigue despertando interes, Ruosseau y su autenticidad, Arthur Schopenhahuer pesimista, Friedrich Nietzsche provocador antisitemico, Gonzales Prada, Mariategui, Vallejo, Oquendo,
La poesía puneña se ha visto encorsetado por privilegios, falsa inspiración barrera contra la creatividad, dejemos que evolucione la literatura telúrica desde el campo de batalla de las ideologías, cosmogonías y teorías, construyamos foros de opinión en tono andino amazónico.
Ese poeta que precisamente es un elemento de la intensidad, con aire de resistencia, con mentalidad de hombre de lucha tal vez nos acuse de conspiración que es exclusivo la poesía de compromiso social.
Homo Homini Lupus: El Hombre (homo) es un lobo (lupus) para el hombre (homini) .Thomas Hobbes lo describe axial, pronosticando que la vida es solitaria, pobre, espantosa, brutal y breve, esta descripción procede de esta formula.
Por actuar como animal temeroso y perseguido, por temor a la seguridad humana, temor a una muerte violenta, los hombres sellan un pacto, cediendo sus derechos al lacayo burgués, es nuestra oportunidad vinculante con la realidad concreta.
La génesis de la poesía andina parte desde los mas oscuro elementos hasta los espacios mas visibles y luminosos dispuestos a recibir esa carga exterior interior, todo los misterios sabe la poesía en la interpretación del pensamiento extrapolado e internalizado por la realidad dicotómica, gestando un dialogo coherente con la plasticidad metafórica de lírica en accion.Desempolvemos a Sócrates, Platón, Aristóteles, Hobees, que sigue despertando interes, Ruosseau y su autenticidad, Arthur Schopenhahuer pesimista, Friedrich Nietzsche provocador antisitemico, Gonzales Prada, Mariategui, Vallejo, Oquendo,
1.5.08
colmillo
APROXIMACIÓN A LA NUEVA POESIA APURIMEÑA(A PROPÓSITO DEL LIBRO “OJOS TOCUYO” DE ALEJANDRO MEDINA BUSTINZA). Por Armando Arteaga.Hurgando en el remoto paisaje de la literatura apurimeña uno se encuentra con los orígenes tan lejos de la oralidad que se pierde esta decisión de la investigación literaria en la noche de la historia,La literatura quechua es parte fundamental para el espacio literario apurimeño. Territorio de antiquísimas ocupaciones poblacionales ha sido depositario de múltiples espacios culturales, desde los ccechuas, los waris, los chankas y los inkas, donde ha predominado la proyección del quechua y el aymará (muy antiguo). Pero sobre todo el quechua, y después el castellano.La historia de la literatura apurimeña que nos interesa delimitar, esta vez, para el campo estricto de la poesía, empieza con los Chankas, esa confederación tribal de Huancavelicas, Rukanas, Poccras, Vilcashuamán-Morochucos, Soras, Quechuas-Andahuaylas, y Uranmarkas.No es tema de esta aproximación literaria indagar sobre la presencia y prestancia de lo quechua y lo aymará (más difícil todavía) en la literatura oral de Apurímac. Existió y existe actualmente esta presencia lingüística del quechua, y con grandes perdidas irremediables en la memoria de estos pueblos apurimeños, invertebrados por la morfología geológica y su bella geografía dispersa (Raimondí lo llamó “el papel arrugado”), con grandes obras perdidas en la memoria de estos pueblos, pero manteniéndose aún en harauis, huaynos y hauylias que aún perduran en los cantos y fiestas de estas poblaciones. José María Arguedas hizo un excelente trabajo de campo en 1942 por la provincia de Grau recopilando de los aravicos actuales por ejemplo el “Carnaval de Tambobamba”, más tarde “El Carnaval de Abancay”.Aunque a los chankas les borraron de todas las páginas antiguas, los propios inkas, sus adversarios, el anónimo “A todas las Huacas” tiene una referencia especifica al Chanca Hiracochan, y hay un sin número de aportes de la poesía quechua apurimeña. En la poesía contemporánea Lily Flores es su más destacada representante apurímeña prestigiando el aporte femenino y tierno en la poesía sureña.Para la historiografía literaria, el primer intento de interpretación y afirmación se da en “El Aprendiz de Rico” de don Pedro Espinosa de los Monteros, cura y vicario del Pueblo de San Grabiel de Guancarama (Andahuylas), escribe tanto en prosa como en poesía del amaneramiento culterano, suscritos estos a la orden entre 1654 y 1665.Existen otros documentos de valor antropológico que testimonian la costumbre del nativo aravico que cuenta la historia oral y del escribidor castellano que traduce y recopila. Por ejemplo el “Documento de Uranmarca” con “Partida de descarga” del 22/07/1558, que se remonta en la memoria hasta 1218 firmado por Diego Maucayalli P. que encontré en un deposito de una notaria pública de Andahuaylas.“Estos documentos contemporizados con cada uno de los sucesos enunciados expresan la increíble coherencia con la realidad y su marca histórica. Hemos contrastado cada acontecimiento, personajes y datos, se ha podido verificar la certeza de cada detalle. La escritura en cada documento varía y ha sido realizado con la intensión de perdurar en la memoria colectiva de la comunidad, “nobis impoerat ut loqueamur” nos manda que hablemos lo que narra. Tal vez estos documentos hayan sido copiados de los originales escritos en pellejos de llamas, y más tarde traspasados al papel, por diversos escribidores o calígrafos que denotan pericia en la grafía y hasta academicismo en la redacción, que hacían de secretarios en las asambleas comunales” (1)El más alto exponente de la literatura apurimeña, aparte de J. M. Arguedas, es Juan Chancahuaña, cura pueblerino nacido en Calcauso-Antabamba que llegó a ser obispo y es reconocido universalmente con el nombre de Juan de Espinosa Medrano “El Lunarejo” por su “Apologético a favor de D. Luis de Góngora “ y por “La novena Maravilla”. Además de una voluminosa obra escriba en latín que los peruanos ignoran por no habertraducciones y por desidia mezquina. La obra literaria de El lunarejo ha merecido el reconocimiento de la crítica entre otros de Mario Vargas Llosa, Luis Loayza, y Dámaso Alonso, entre más de doscientos escritores y críticos nacionales e internacionales que hemos recopilado. El Lunarejo escribió también en quechua “autos sacramentales”, entre ellos “El hijo prodigo” original único que se exhibe con orgullo en el Museo de Berlín.Los textos de José María Arguedas recogidos en la zona de Abancay y Andahuaylas no están libres de algunas interpolaciones lingüísticas de época que los van modificando, es uno de los más grandes escritores, por méritos propios de la literatura contemporánea actual. Su obra es vasta y se ocupa de la problemática apurimeña vigente.Cuando uno estudia la literatura local de Apurímac, y en especial la poesía uno se encuentra con un sin número de obras, escritores y poetas de significado valor que son ignorados y no conocidos por el mundo académico e intelectual del país. No todos tiene un significado trascendental para la poesía, pero los nombro para su conocimiento y atención futura para próximos estudios y recitales sobre la obra poética de estos. :Abel Gutiérrez Ocampo, Jorge Flores Ramos, Arturo Flores Garcilaso, Edgar VilIanueva Nuñez, Sixto Bendezú Gutiérrez, Luis Rivas Loayza, Abelardo Pinto Ballón, Calixto Apaza Gómez, Hilda I. Delgado Vivanco , Hernán Hurtado Trujillo, Rodolfo Sánchez Garrafa, Rubén Humberto Jara, Julio César Zanabria, Juan Espinosa Medrano, Miguel Beingolea Suárez , Ricardo Calderón Gutiérrez, Rene Alarcón Montoya, Lily Flores Palomino, Alcides Acuña Arias, Meylin Enciso Rivera, Edmundo Delgado Vivanco, Manuel Gustavo Manrique, Darwin Soto Elguera, Delfín Montoya Cruz, José María Arguedas, Hugo Tello Prada, Erasmo Montoya Obregón, Humberto Urquizo Ocampo, Alex Martínez, Zolia Aguilar Pinto, Federico Latorre Ormachea, , Miguel A Delgado Vivanco, Joaquín Jara Elguera, Toribio Paniura, Saúl Rojas Vázquez, Ipenza Hermoza de Barrios, Julio C. Zanabria Hermoza, Luis Alberto del Pozo Moras, Julia Bolaños de Gutiérrez , José J. González Castañeda, Milciades Montoya Obregón, Lina Chauca Loayza, Vilma Estela Robles Miranda, Humberto Collado Román , Juan José Flores, Guillermo Viladegut Ferrufino, Marcial Ponce de León García, James Oscco Anamaría, Humberto Urquizo Ocampo, Fredy Amílcar Roncalla, William Hurtado de Mendoza, Feliciano Mejía, Nilo Tamaylla, y Alejando Medina Bustinza, entre otros.Estoy preparando una Antología de la Poesía Apurimeña, y esta primera aproximación me ha servido para destacar los apartes sustanciales de los nuevos poetas como Fredy Amílcar Roncalla (n. Chalhuanca, 1952) por su “Escritos Mitimaes” ( New York, 1998), Nilo Tomaylla (Mamara, 1953) por su “Espantapájaros” (Cusco, 1975), Feliciano Mejía (Abancay, 1950) por sus ”Poemas racionales” y en “Le Journal des Poéts”. Estos tres poetas son trotamundos. Roncalla vive en New York, Tomaylla en Bruselas y Mejía en París.Por otra parte, el libro “Los versos del camino” (Abancay, 1993), de Hernán Hurtado Trujillo, expresa convicción y compromiso con la palabra escrita. Y, los poemas de “Ojos Tocuyo”(Lima, Aedosmil, 2004) de Alejandro Medina Bustinza alcanzan un buen nivel de intensidad poética, aportando una terca reivindicación de la palabra lírica dentro del aporte del “quechuañol”, vital y con un gran sentido de lo espontáneo que le dan su poesía un tono directo y sencillo. Poesía esencial para comprender el transe espontaneo de la actual poesía apurimeña.Para terminar, quiero expresar mis condolencias a los apurimeños por el vil asesinato de James Oscco Anamaría en circunstancias macabras y oscuras que deben investigarse y esclarecerse, dignas de la ficción policial de “Los crímenes de la calle Morgue” de Edgar Allan Poe.No hay mejor homenaje “in memorian” par James Oscco que recordarlo con sus propias palabras en su poema:SUSPIROS DE OCTUBREEn el río de tus sueños quisiera naufragar para acariciar el universode tus deseos. En la fragancia de tus pétalos quisiera embriagarmepara liberarme de las noches ya lesionadas.En el rocío de tu sonrisa quisiera navegar y bañarme para la fiestade octubre: agria, revoltosa, dulce, tierna y de paz.Déjame cantar y danzar en la melodía de tu suspirode muña, retama, paloma, cantuta y de calandria.Saludo a la fuerza telúrica de la nueva poesía apurimeña, y en especial a este libro “Ojos Tocuyo” del poeta Alejandro Medina Bustinza, el popular “Apu Runco”. Gracias.--------------(1) “Uranmarca, el pueblo de Abajo”, Armando Arteaga, Iteca-Municipalidad de Uranmarca-Sociedad Representativa de Uranmarca, Comunidad Campesina de Uranmarca, (Marzo 2003).(*) Texto para la presentación del libro “Ojos Tocuyo” de Alejandro Medina Bustinza en la Escuela Superior de Folklore José María Arguedas. Lima, 27/10/2005.Imagen: Armand.
18.2.08
colmillo
EL POLITICO PUNEÑO
CRIOLLO DEL AÑO 2003 AL 2011
¡Con que infulas se mueve el puneño en medio de la politiquería criolla! ¡como pez en el agua!Ansia figura.De poner un adjetivo donde corresponde un verbo. Especialista en veleidades. Capaz pronunciar un discurso vacio de una hora. De mover las manitos con candorosa suntuosida. De sonreírle a la prensa –y pagarle tambien- como un politicoen campaña. De pasearse por el hallde los pasos perdidos con perfectos pasos calculados. ¡Este era el politico que reclamaba Lima de las provincias!
Hace mucho tiempo que nuestro departamento no mostraba un politico que encajara tan bien en la clase politica criolla de lima. “Nuestro” ultimo representante siempre se habia distinguido por su provinciania o sus deficiencias personales para engarzar
Con los politicos profesionales que han acho del estado peruano la vaca lechera del cual esoeran beber eternamente teniendo como maxima el deservir con el mayor esfuerzo a la clase poderosa del peru.
Los acompañantes de Gutavo Pacheco Villar, por ejemplo a excepción de Pony Lescano Ancieta que merece otro tipo acercamiento, no son sino la comparsa pueblerina, provinciana y hasta folklorica de la jente que maneja en verdad al peru: las empresas transnacionales, sus representantes nativos,los banqueros e industriales peruanos y los politicos profesionales al servicio de los mencionados.
Deternos en Graciela yanarico,Leoncio calla, o paulina arpasi, seria dar importancia a la casualidad, al capricho momentaneo de un electorado que expresa- en esos cinco segundos donde realmente se ejerce la ciudadania-, no su voluntad sino su vulubilida. No vale la pena deternernos en ello si hasta chuchi fue congresista. Mal hariamos tambien en reclamarles capacidad de aprehension de la problemática regional, de pedirles diagnosticos y propuestas de solucion al reto de puno cuando `podemos comprender que sus mismos cargos de congresista deben resultarles pesadisimos (recomendar directores regionales, funcionarios de segundo orden, procurar puestitos de prabajo para sus familiares primero y sus ayayeros después , hacer de papanueles y mamanuelas en navidad,etc..)
El que si a re sultado una ficha perfecta en la clase politica tradicional del pais es Gustavo pacheco villa (pacharacheco). Varias circuntacias se hanreunido para ello.EL FIM se quedo sin vocingleros que dominen la jerga politica criolla (el toma y daca, la adulacion, la simplonería la malidecencia, la insidia el pugilato verval, etc). Olivera muere de muerte natural y sin lagrimas, Alvarado quisiera el ministerio a su descendencia, Gamarra a estado purgando en la carcel de la sancion moral:solo queda benitez y pacheco.
Como se paseaba altanero altanero al costado del presidente no le importaba un comino que este sea haya sido detestado por el 90%de peruanos-da de codazos. Levantaba su corto cuello. Acomodando la la montura de anteojos por que el objeto era la simplicidad de lucir a lado del presidente. Y hace como que le sugiere, le murmura al oido para que sus congeners politicos criollos sietan envidia. asite alos almerzos oficiales abraza ceremoniosamente a los nuevos ministros. Se le va vida en que el FIM cada vez logre mas pedacitos de la torta estatal.
Y hasta viene a puno con la esperanza de sus dones politicos tambien encandilen o cuando menos sorprendan a los puneños. Pero oh decepcion ,estos ingratos paisanos no saben reconocer sus “triunfos”en la “arena politica nacional” y le reciben con silbatinas , expresan bulliciosamente su desprecio or los figurettis ,le reclaman algun trabajo efectivo para puno entonces ,salmodiando los primeros versos del himno a puno , empieza a repartir fotocoias de “proyectos de ley”y otros “ pedidos y gestiones”que convertiran dentro de no mucho a nuestra region n algo sucursal de Norteamérica o alguna provincia española y se regodea al lado d algun ingenuo alcalde o un periodista mercenario que ve en el estadistica que puno necesita.
Pero no es el proposito de este articulo detenernos en las miserias personales de Gustavo pacheco villar , que al fin de cuentas le espera un ignominioso region dentro de la califa de politiqueros y oportunistas puneños ,ni en sus afanes de influenciar en la marcha politica (recomendados de por medio ) de puno .el objetivo es fijarnos como individuos este ,congresistas de la republica ,forzado lider delas circunstancias por ausencias y burocratismo de los dirigentes regionales ,asisten impávidos y complices al desastre de politica gubernamental o al bochornoso espectáculo de las privatizaciones en beneficio de transnacionales y de empresarios iberoamericanos ,hechas por el gobierno “democratico”de Alejandro Toledo .
El que se regocije en medio de la corrupción y el desgobierno dice mucho sobre su adhesión oportunista y los escandalosque salpican cotidianamente a la republica que adora.su desenvolvimiento personal solo
que puede ser comprendido luego reflexionar ,en terminos de filosofia politica y de historia la naturaleza de la republica representativa.
En principio ,la republica representativa (parlamentaria) gobierna y administra la cosa publica en nombre del individuo o ciudadano abstracto ;pero ,en los hechos ,los que ejercen funcion publica son individuos y de grupos concretos (por turno cada 5años ,llevandose 12 mil millones de dolares al año y 50 mil puestos de trabajo para sus pinta paredes ,peru posible y el FIMactualmente ).de este modo existe una contradicción abismal entre los representantes y la ciudadania .a causa de esa distancia la ciudadania es destruida ,porque el representante tiende a alejarse de los intereses publicos para desde el poder politico ,servirse y servir los intereses de grupos particulares que usufructuan del producto del trabajo del pueblo peruano.
Por eso;el modo representativo debilita la vida dela sociedad ,bajo su imperio es imposible la realización de la igualdad absoluta entre ciudadanos miembros de esa sociedad: con el transcurrir de su ciclo historico ha terminado corroyendo a la republica .al afectar al bien publico ,se ha hecho detestable ante los ojos del pueblo , que ahora busca generar otras formas de ejercicio de la politica , otro tipo de republica que prescinda de individuos como Gustavo pacheco .
En resumen ,Gustavo pacheco es un paradigma de la crisis del estado criollo colonial republicano de tipo keynesiano , precipitada por la privatizacion indiscriminada conducida por las politicas habilitadas para ejercer el gobierno representativo desde 1980 en colusion mafiosa con los intereses espectaculares de transnacionales capitalistas y se presenta urgente revertir ,cambiar la actitud apolitica , vale precisar no fiscalizadora,de las mayorías historicas ,culturales y sociales del pais ,reticentes asumir con voz propia las riendas de lo publico ,del pòder ;mayorías que se mantienen replegadas generalmente después de siglos de dominacion antropocentrica ,patriarcal ,colonial y de clase.
“Editorial de el zorro de arriba, Altiplano del Perú, año 5, Nº enero del 2004 ”
Web: zorrodearriba.blogspot.con
Email:zorrosabajo@hotmail.com
CRIOLLO DEL AÑO 2003 AL 2011
¡Con que infulas se mueve el puneño en medio de la politiquería criolla! ¡como pez en el agua!Ansia figura.De poner un adjetivo donde corresponde un verbo. Especialista en veleidades. Capaz pronunciar un discurso vacio de una hora. De mover las manitos con candorosa suntuosida. De sonreírle a la prensa –y pagarle tambien- como un politicoen campaña. De pasearse por el hallde los pasos perdidos con perfectos pasos calculados. ¡Este era el politico que reclamaba Lima de las provincias!
Hace mucho tiempo que nuestro departamento no mostraba un politico que encajara tan bien en la clase politica criolla de lima. “Nuestro” ultimo representante siempre se habia distinguido por su provinciania o sus deficiencias personales para engarzar
Con los politicos profesionales que han acho del estado peruano la vaca lechera del cual esoeran beber eternamente teniendo como maxima el deservir con el mayor esfuerzo a la clase poderosa del peru.
Los acompañantes de Gutavo Pacheco Villar, por ejemplo a excepción de Pony Lescano Ancieta que merece otro tipo acercamiento, no son sino la comparsa pueblerina, provinciana y hasta folklorica de la jente que maneja en verdad al peru: las empresas transnacionales, sus representantes nativos,los banqueros e industriales peruanos y los politicos profesionales al servicio de los mencionados.
Deternos en Graciela yanarico,Leoncio calla, o paulina arpasi, seria dar importancia a la casualidad, al capricho momentaneo de un electorado que expresa- en esos cinco segundos donde realmente se ejerce la ciudadania-, no su voluntad sino su vulubilida. No vale la pena deternernos en ello si hasta chuchi fue congresista. Mal hariamos tambien en reclamarles capacidad de aprehension de la problemática regional, de pedirles diagnosticos y propuestas de solucion al reto de puno cuando `podemos comprender que sus mismos cargos de congresista deben resultarles pesadisimos (recomendar directores regionales, funcionarios de segundo orden, procurar puestitos de prabajo para sus familiares primero y sus ayayeros después , hacer de papanueles y mamanuelas en navidad,etc..)
El que si a re sultado una ficha perfecta en la clase politica tradicional del pais es Gustavo pacheco villa (pacharacheco). Varias circuntacias se hanreunido para ello.EL FIM se quedo sin vocingleros que dominen la jerga politica criolla (el toma y daca, la adulacion, la simplonería la malidecencia, la insidia el pugilato verval, etc). Olivera muere de muerte natural y sin lagrimas, Alvarado quisiera el ministerio a su descendencia, Gamarra a estado purgando en la carcel de la sancion moral:solo queda benitez y pacheco.
Como se paseaba altanero altanero al costado del presidente no le importaba un comino que este sea haya sido detestado por el 90%de peruanos-da de codazos. Levantaba su corto cuello. Acomodando la la montura de anteojos por que el objeto era la simplicidad de lucir a lado del presidente. Y hace como que le sugiere, le murmura al oido para que sus congeners politicos criollos sietan envidia. asite alos almerzos oficiales abraza ceremoniosamente a los nuevos ministros. Se le va vida en que el FIM cada vez logre mas pedacitos de la torta estatal.
Y hasta viene a puno con la esperanza de sus dones politicos tambien encandilen o cuando menos sorprendan a los puneños. Pero oh decepcion ,estos ingratos paisanos no saben reconocer sus “triunfos”en la “arena politica nacional” y le reciben con silbatinas , expresan bulliciosamente su desprecio or los figurettis ,le reclaman algun trabajo efectivo para puno entonces ,salmodiando los primeros versos del himno a puno , empieza a repartir fotocoias de “proyectos de ley”y otros “ pedidos y gestiones”que convertiran dentro de no mucho a nuestra region n algo sucursal de Norteamérica o alguna provincia española y se regodea al lado d algun ingenuo alcalde o un periodista mercenario que ve en el estadistica que puno necesita.
Pero no es el proposito de este articulo detenernos en las miserias personales de Gustavo pacheco villar , que al fin de cuentas le espera un ignominioso region dentro de la califa de politiqueros y oportunistas puneños ,ni en sus afanes de influenciar en la marcha politica (recomendados de por medio ) de puno .el objetivo es fijarnos como individuos este ,congresistas de la republica ,forzado lider delas circunstancias por ausencias y burocratismo de los dirigentes regionales ,asisten impávidos y complices al desastre de politica gubernamental o al bochornoso espectáculo de las privatizaciones en beneficio de transnacionales y de empresarios iberoamericanos ,hechas por el gobierno “democratico”de Alejandro Toledo .
El que se regocije en medio de la corrupción y el desgobierno dice mucho sobre su adhesión oportunista y los escandalosque salpican cotidianamente a la republica que adora.su desenvolvimiento personal solo
que puede ser comprendido luego reflexionar ,en terminos de filosofia politica y de historia la naturaleza de la republica representativa.
En principio ,la republica representativa (parlamentaria) gobierna y administra la cosa publica en nombre del individuo o ciudadano abstracto ;pero ,en los hechos ,los que ejercen funcion publica son individuos y de grupos concretos (por turno cada 5años ,llevandose 12 mil millones de dolares al año y 50 mil puestos de trabajo para sus pinta paredes ,peru posible y el FIMactualmente ).de este modo existe una contradicción abismal entre los representantes y la ciudadania .a causa de esa distancia la ciudadania es destruida ,porque el representante tiende a alejarse de los intereses publicos para desde el poder politico ,servirse y servir los intereses de grupos particulares que usufructuan del producto del trabajo del pueblo peruano.
Por eso;el modo representativo debilita la vida dela sociedad ,bajo su imperio es imposible la realización de la igualdad absoluta entre ciudadanos miembros de esa sociedad: con el transcurrir de su ciclo historico ha terminado corroyendo a la republica .al afectar al bien publico ,se ha hecho detestable ante los ojos del pueblo , que ahora busca generar otras formas de ejercicio de la politica , otro tipo de republica que prescinda de individuos como Gustavo pacheco .
En resumen ,Gustavo pacheco es un paradigma de la crisis del estado criollo colonial republicano de tipo keynesiano , precipitada por la privatizacion indiscriminada conducida por las politicas habilitadas para ejercer el gobierno representativo desde 1980 en colusion mafiosa con los intereses espectaculares de transnacionales capitalistas y se presenta urgente revertir ,cambiar la actitud apolitica , vale precisar no fiscalizadora,de las mayorías historicas ,culturales y sociales del pais ,reticentes asumir con voz propia las riendas de lo publico ,del pòder ;mayorías que se mantienen replegadas generalmente después de siglos de dominacion antropocentrica ,patriarcal ,colonial y de clase.
“Editorial de el zorro de arriba, Altiplano del Perú, año 5, Nº enero del 2004 ”
Web: zorrodearriba.blogspot.con
Email:zorrosabajo@hotmail.com
15.2.08
de febrero de 2008
CONDENADO A LUCHARJimmy Calla ColanaHace unos meses me enteré, que nuestro legendario luchador, Ricardo Letts Colmenares, se encontraba enfermo, él sin duda es una especie rara en extinción, a diferencia de muchos falsos izquierdistas que han sido absorbidos por el sistema, él sigue incólume, por ello este poema se lo dedico a RLC, a quien lo ví caminando sonrriente y enhiesto, en la plaza Francia, ya muy repuesto, sentí una inmensa alegría que lo abracé muy afectuosamente.Hay la alegría de ser sano y de ser justo.Pero hay, sobre todo,la inmensa alegría de servir.Gabriela MistralTú que persigues la aurora,tú que alzas el río,tú que eres el sol omnisciente,a ti te digo que nuestro destinoes una cuesta empinada,llena de espinas de rosalesde una cordillera empedrada,que cual escarpada montañaagota a quien se atreve a remontarla.Pero siempre silbidos de pájarosy rojas flores te saludan,a diferencia de esos gritos de espumaque nacen en la penumbray de la maligna niebla escondida.Mas tú, legendario luchador,no temáisNuestra noble causa se impondrá,porque si la cima es erguiday es cimero el atajo,la conciencia, la lucha y el trabajohacen hermosa la subidapor el camino del cielohasta que el sol se canse.
CONDENADO A LUCHARJimmy Calla ColanaHace unos meses me enteré, que nuestro legendario luchador, Ricardo Letts Colmenares, se encontraba enfermo, él sin duda es una especie rara en extinción, a diferencia de muchos falsos izquierdistas que han sido absorbidos por el sistema, él sigue incólume, por ello este poema se lo dedico a RLC, a quien lo ví caminando sonrriente y enhiesto, en la plaza Francia, ya muy repuesto, sentí una inmensa alegría que lo abracé muy afectuosamente.Hay la alegría de ser sano y de ser justo.Pero hay, sobre todo,la inmensa alegría de servir.Gabriela MistralTú que persigues la aurora,tú que alzas el río,tú que eres el sol omnisciente,a ti te digo que nuestro destinoes una cuesta empinada,llena de espinas de rosalesde una cordillera empedrada,que cual escarpada montañaagota a quien se atreve a remontarla.Pero siempre silbidos de pájarosy rojas flores te saludan,a diferencia de esos gritos de espumaque nacen en la penumbray de la maligna niebla escondida.Mas tú, legendario luchador,no temáisNuestra noble causa se impondrá,porque si la cima es erguiday es cimero el atajo,la conciencia, la lucha y el trabajohacen hermosa la subidapor el camino del cielohasta que el sol se canse.
13.2.08
Mariategui
"ASI HICIERON UN BIEN HONRADO A LENIN Y TAMBIEN RECIBIERON OTRO BIEN AL HONRADO"
Bertol Bretcht
Un homenaje a jose carlos mariategui
Los pobladores discutenen la pampa.
¿levantar un monumento en la plaza
Para honrar la memoria del amauta?
La gente escucha y reflexiona
Luego dice:
El monumento para después
Hay todavía muchisimo que hacer.
Mariategui que observa desde lejos,
Asiente a las palabras sencillas de su pueblo.
En los siguientes dias
La comunidad se organiza,
Hombres y mujeres ponen manos a la obra.
Y e n medio del rumor del viento y de los sueños
Sienten que la felicidad
Florece en el arenal.
¡verdadero homenaje
Del pueblo
A su maestro!
Me levante muy tempranito,
Otra vez a la vida dura!
Y mis manos se confunden con la tierra
Entra el pico y la pala, escarbando mas hondo
Hay mas hambre, entra la chaquitaclla
Y casi me hundo con el,dolor.
Mientras se llagan mis niños
Jugueteando con sus miseria
Hay quienes a bocanadas se tragan
Abundantes nuestros campos
Y ay! Quien ha de levantarse
Pero hoy me hecho fuerte de tanto pico
Tanta pala y puño .Demasiado coraje en las
Ojotas
De los cerros emergen nuevos cantos
Me han dicho que hay otra mañanita
Donde todos los pobres
No escarbaremos ya en nuestras llagas
Ni abriendo el corazon con los estomagos
Vacios,
Que cuando se meta la pala saldran de sus
Surcos
Hermosas flores con harto fruto
Y no habra más quien coma solo
Todos haremos el mismo surco
De otro nuevo manaña.
Autora: AVE VELOZ
Bertol Bretcht
Un homenaje a jose carlos mariategui
Los pobladores discutenen la pampa.
¿levantar un monumento en la plaza
Para honrar la memoria del amauta?
La gente escucha y reflexiona
Luego dice:
El monumento para después
Hay todavía muchisimo que hacer.
Mariategui que observa desde lejos,
Asiente a las palabras sencillas de su pueblo.
En los siguientes dias
La comunidad se organiza,
Hombres y mujeres ponen manos a la obra.
Y e n medio del rumor del viento y de los sueños
Sienten que la felicidad
Florece en el arenal.
¡verdadero homenaje
Del pueblo
A su maestro!
Me levante muy tempranito,
Otra vez a la vida dura!
Y mis manos se confunden con la tierra
Entra el pico y la pala, escarbando mas hondo
Hay mas hambre, entra la chaquitaclla
Y casi me hundo con el,dolor.
Mientras se llagan mis niños
Jugueteando con sus miseria
Hay quienes a bocanadas se tragan
Abundantes nuestros campos
Y ay! Quien ha de levantarse
Pero hoy me hecho fuerte de tanto pico
Tanta pala y puño .Demasiado coraje en las
Ojotas
De los cerros emergen nuevos cantos
Me han dicho que hay otra mañanita
Donde todos los pobres
No escarbaremos ya en nuestras llagas
Ni abriendo el corazon con los estomagos
Vacios,
Que cuando se meta la pala saldran de sus
Surcos
Hermosas flores con harto fruto
Y no habra más quien coma solo
Todos haremos el mismo surco
De otro nuevo manaña.
Autora: AVE VELOZ
HOMBRE
"toda nuestra acción
Es un grito de guerra
Contra el imperialismo…..
En cualquier lugar que
Nos sorprenda la muerte,
Bienvenida sea, siempre que ese,
Nuestro grito de guerra,
Haya llegado hasta un oído
Receptivo y otra mano
Se tienda para empuñar
Nuestras armas…." Che Guevara
¿Qué es el
Hombre?
¿Qué es el hombre?
una mariposa que vuela
Entre las flores.
Amores y rencores.
¿Qué es el hombre?
Una paloma que pone huevos
En el nido del tiempo,
Una abeja que hace su panal
Con miedo de que tanto esfuerzo
Y trabajo le salga mal.
¿Qué es el hombre?
Un viento que rompe canales,
Un sol que cada día
Quema más fuerte,
Mientras la vanidad
En este mundo cruel
Nos miente
¿Qué es el hombre?
Un capullo de injusticia.
Una araña que teje redes
Del hombre para el hombre.
¡Que es el hombre?
Un punto que se pierde
En el océano.
Por :Raquel Avendaño Tafur.
WEB:zorrosdearriba.blogspo.com
Email:zorrosabajo@hotmail.com
Es un grito de guerra
Contra el imperialismo…..
En cualquier lugar que
Nos sorprenda la muerte,
Bienvenida sea, siempre que ese,
Nuestro grito de guerra,
Haya llegado hasta un oído
Receptivo y otra mano
Se tienda para empuñar
Nuestras armas…." Che Guevara
¿Qué es el
Hombre?
¿Qué es el hombre?
una mariposa que vuela
Entre las flores.
Amores y rencores.
¿Qué es el hombre?
Una paloma que pone huevos
En el nido del tiempo,
Una abeja que hace su panal
Con miedo de que tanto esfuerzo
Y trabajo le salga mal.
¿Qué es el hombre?
Un viento que rompe canales,
Un sol que cada día
Quema más fuerte,
Mientras la vanidad
En este mundo cruel
Nos miente
¿Qué es el hombre?
Un capullo de injusticia.
Una araña que teje redes
Del hombre para el hombre.
¡Que es el hombre?
Un punto que se pierde
En el océano.
Por :Raquel Avendaño Tafur.
WEB:zorrosdearriba.blogspo.com
Email:zorrosabajo@hotmail.com
poesia
SILENCIO
Un minuto de silencio,
Por todos los seres que no están
Por los niños que perdieron su infancia
Por los adultos que vendieron su pureza
Y los mártires que creyeron en un mundo prefecto.
Un minuto de silencio,
Por la voluntad manipulada
Por la esperanza mutilada
Por el sol tan ardiente
Por la tierra tan marchita
Por la fe tan violada.
Un minuto de silencio, les pido,
Por tanta sangre adulterada
Por los trescientos billones de muertos
Viejos, jóvenes, niños,
Y también los que no nacieron.
Escucho que alguien grita
¿Por qué grita ahora que estamos llorando
En presencia casi sin futuro?,
¿Por qué no levanto la voz
Cuando abusaron de violeta Azucena
O desterraron a Bartolomé Topacio
Y escupiera a la justicia?..
¿Por qué no grito cuando la atmósfera
Se lleno de bombas, cuando muchos
Quedamos desposeídos?, yo lo se
Lo callaron con cinco centavos.
Que nadie hable ahora,
Un minuto de silencio
Para recobrar la fe perdida,
El placer del olvido
Y no asustar a las nuevas generaciones
Que están tomando consciencia de sus actos.
Autor: Raquel Avendaño Tafur
Un minuto de silencio,
Por todos los seres que no están
Por los niños que perdieron su infancia
Por los adultos que vendieron su pureza
Y los mártires que creyeron en un mundo prefecto.
Un minuto de silencio,
Por la voluntad manipulada
Por la esperanza mutilada
Por el sol tan ardiente
Por la tierra tan marchita
Por la fe tan violada.
Un minuto de silencio, les pido,
Por tanta sangre adulterada
Por los trescientos billones de muertos
Viejos, jóvenes, niños,
Y también los que no nacieron.
Escucho que alguien grita
¿Por qué grita ahora que estamos llorando
En presencia casi sin futuro?,
¿Por qué no levanto la voz
Cuando abusaron de violeta Azucena
O desterraron a Bartolomé Topacio
Y escupiera a la justicia?..
¿Por qué no grito cuando la atmósfera
Se lleno de bombas, cuando muchos
Quedamos desposeídos?, yo lo se
Lo callaron con cinco centavos.
Que nadie hable ahora,
Un minuto de silencio
Para recobrar la fe perdida,
El placer del olvido
Y no asustar a las nuevas generaciones
Que están tomando consciencia de sus actos.
Autor: Raquel Avendaño Tafur
MARIATEGUI
"¿Ustedes no saben quién es Mariátegui? Es una nueva luz de América, una categoría nueva del hombre americano".
(HENRI BARBUSSE, CITADO POR Genaro Gomero Checa en "la acción escrita"
Uno de los más grandes pensadores peruanos y de Latinoamérica nació el 14 de junio de 1895; murió el 16 de abril 1930, a los 35 años de edad ..A pesar de su desaparición física a tan corta edad, nos lego una frondosa producción literaria, la que abarco diversas tópicos del que hacer humano, siendo los aspectos sociales, ideológicos políticos, laborales y económicos, los de predilección.Ahi quedaron como prueba fehaciente de lo que decimos su "7 ensayos", "La escena contempora-nea"La revista "Amauta",el periodico"Labor"y cientos de trabajo mas publicados de revistas periodicos y boletines de la epoca, no solo en el peru y america del sur, sino tambien en centro y norte america y en muchos otros paises del mundo.
Jose Carlos Mariategui es uno de los referentes cumbre de las letras peruanas. Y no solo eso si no que fue mas alla y su pensar lo plasmo en organizaciones sociales, politicas, educativas y sindicales que apuntaban a un cambio en las sociedades y peblos latinoamerticanos , colonizados y esclavizados por el gran capital reinante a comienzos del siglo XX(comolo sigue haciendo hoy, y aun con mas ferocidad).
Y en lo referente a la literatura en si (entendida esta en cuanto concierne a poesia, narrativa, cronica, ensayo etc.)Mariategui, solo en su "7 ensayos" dedico mas de 35 por ciento de esa obra a tratar el tema literario.Critico acidamente, por su posición conservadora, nostalgica, colonolialista españolizante y hasta antiperuana a escritores de la talla de Felipe pardoy aliga y jose Antonio lavalle lom hizo tambien contra su exegetas, unio de ellos jose de la riva agüero.En cambio, si tuvo frases encomiables para los que representaban el alma peruana ,por su originalidad o su identidad con lo criollo,lo costeño o lo andino ;por su novedosa construccion en lo poetico ,o por su identificación con un porvenir mas justo no solo para los peruanos en la "…formación de un peru integral , de un peru nuevo"sino para con la humanidad toda .De ahí su clara identificación con el Inca Gracilazo de la Vega ,Melgar,Palma,Gonzales Prada,Abelardo Gamarra,Vallejo,Luis E.Valcarcel,EnriqueLopez Albujar,Magda Portal ,Eguren,etc.
Y el tiempo le viene dando la razon al Mariategui literato y critico literario .Las obras de los escritores a quienes "El Amauta" saludo y elogio como las mas representativas de las letras peruanas,siguen siendo reeditadas , leidas y discutidas ,y nuevos y muchos mas autores se han adherido a la corriente vanguardista, nacionalista (y por nacionalista latinoamericana ) que Mariategui represento y representa aun .Seria largo enumerar los casos de ensayistas , narradores ,poetas, hombres y mujeres –que han dado y siguen dado lustre al arte literario peruano, siendo todos ellos parte del quehacer intelectual de sur y centro america , de clara aceptación universal.
Bien ya lo decia el preclaro escritor y periodista Genaro Camero Checa "…el nombre de Jose Carlos Mariategui es ya inseparable del proceso general de la cultura y de la politica en el Peru y en toda America …".Y poéticamento Pablo Neruda dijo una gran verdad : "sobre mariategui seguira cantando el mar".
Un recuerdo y una flor para el amauta al conmemorar los 113 años de su nacimiento.
Web:zorrodearriba.blogspot.com
Email:zorrosabajo@hotmail.com
7.2.08
jimi
PPK
¡Francia defiende a su banca!Esta noticia no le va a gustar nada al idiotismo ultraliberal, el taradismo chicagodo y al sinvergüenza de PPK, que es solista de Filarmonía y le arrima el piano al Estado para evitar que Barrick pague 140 millones de dólares a la Sunat, pura cultura del malecón de Eisha, oiga usted.Y dice así: “Francia advierte que defenderá al Banco Société Générale de los predadores”. Ese es el titular del despacho parisino de la agencia Reuters. El contenido es todavía más incómodo para la manga de felpudos mentales salidos de las universidades tipo UPC:“El gobierno francés está determinado a que SocGen siga siendo un gran banco francés”, dijo al parlamento el primer ministro François Fillon.“No permitiremos tampoco, añadió el jefe del gobierno francés, que el SocGen sea blanco de ofertas hostiles de otras compañías”.La primera advertencia estaba dirigida a los bancos ingleses Barclays PLC y HSBC Holdings, que se alistaban a lanzar sus Opas carroñeras a 92 euros la acción (las acciones de Société Générale habían bajado 21 por ciento desde el 18 de enero, cuando estalló el escándalo).La segunda se enfila al banco más gordo de Francia, el BNP Paribas, que aspiraba a ser el nuevo ogro de la banca francesa tras comerse, en un banquete caníbal de cinco tenedores, al SocGen.Pero he aquí que el gobierno de derechas de Nicolás Sarkozy, el gobierno conservador de la ministra de economía Christine Lagarde, conserva un concepto claro de lo nacional y sabe perfectamente que la mano invisible de Adam Smith suele blandir mucho más una chaveta que una balanza. Y sabe, por supuesto, que eso de que el mercado es intocable es ñanga para niñatos y despistados de América del Sur.Así que ya saben. Ni intenten medrar con la desgracia de Société Générale.Lo que sí va a tener que hacer el banco presidido por Daniel Bouton es convencer a sus acionistas y clientes de que, a partir de ahora, dejará de hacer el papel de idiota internacional permitiendo que un operador de 31 años les cree un forado de 4,900 millones de euros (unos 7,200 millones de dólares).Y la verdad es que esa será una tarea difícil. Nadie puede creer que un banco que tiene 144 años de historia puede ser tan vulnerable a las locuras bursátiles de un ejecutivo menos que medio.La fiscalía francesa ya ha rechazado las acusaciones de fraude y ha dejado libre, bajo fianza, a Jerome Kerviel, que así se llama este dinamitero de la intermediación de valores. La investigación se centra, por ahora, en un supuesto abuso de confianza. ¿Cómo hizo este yupi de discoteca y carro veloz para equivocarse tanto? ¿Por qué los ejecutivos de SocGen no lo pusieron en su sitio cuando, en noviembre pasado, Eurex –una supervisora de derivados controlada por Deutsche Boerse– les advirtió sobre “el exceso de optimismo” de algunas decisiones de Kerviel? Son preguntas hasta ahora sin más respuesta que la indignación de los franceses.El problema de fondo quizás no sea Kerviel ni el destino a veces aciago ni la naturaleza mudable de las bolsas. El problema mayor puede ser que el capitalismo se ha convertido en algo tan ferozmente veloz, financiero y oportunista que gente como Kerviel es puesta allí, al pie del cañón, precisamente para tomar decisiones fulminantes que pueden significar billones de ganancias. Porque el capitalismo del siglo XXI especula mucho más que produce y necesita tigres hambrientos que sepan qué manada se ve débil al abrir la bolsa de Tokio y qué gigante está a punto de perder las pelotas en la bolsa de Múnich, por la tarde. Esto, desde luego, nada tiene que ver con los banqueros que dicen emplear modelos matemáticos en el análisis de riesgos. ¡Pamplinas! ¡Hay mucho más de Kerviel que de ecuaciones en las embestidas bursátiles!Y entonces no es que Société Générale esté en falta. Es que el concepto carnicero de la banca actual supone, inexorablemente, que gente como Kerviel tenga amplios poderes para decidir en qué momento el paseo por el Serengueti debe convertirse en caza mayor. Que una bala dumdum dé en la cabeza del guía es un riesgo que debe calcularse.Kerviel no es un fracaso como operador en el mercado volátil de las bolsas. Es el fiel servidor de un esquema pleno de adrenalina que hizo de SocGen una potencia mundial en derivados y, en 24 horas, un símbolo nacional al que el gobierno ha debido de resguardar como si se tratara del Museo del Impresionismo
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¡Francia defiende a su banca!Esta noticia no le va a gustar nada al idiotismo ultraliberal, el taradismo chicagodo y al sinvergüenza de PPK, que es solista de Filarmonía y le arrima el piano al Estado para evitar que Barrick pague 140 millones de dólares a la Sunat, pura cultura del malecón de Eisha, oiga usted.Y dice así: “Francia advierte que defenderá al Banco Société Générale de los predadores”. Ese es el titular del despacho parisino de la agencia Reuters. El contenido es todavía más incómodo para la manga de felpudos mentales salidos de las universidades tipo UPC:“El gobierno francés está determinado a que SocGen siga siendo un gran banco francés”, dijo al parlamento el primer ministro François Fillon.“No permitiremos tampoco, añadió el jefe del gobierno francés, que el SocGen sea blanco de ofertas hostiles de otras compañías”.La primera advertencia estaba dirigida a los bancos ingleses Barclays PLC y HSBC Holdings, que se alistaban a lanzar sus Opas carroñeras a 92 euros la acción (las acciones de Société Générale habían bajado 21 por ciento desde el 18 de enero, cuando estalló el escándalo).La segunda se enfila al banco más gordo de Francia, el BNP Paribas, que aspiraba a ser el nuevo ogro de la banca francesa tras comerse, en un banquete caníbal de cinco tenedores, al SocGen.Pero he aquí que el gobierno de derechas de Nicolás Sarkozy, el gobierno conservador de la ministra de economía Christine Lagarde, conserva un concepto claro de lo nacional y sabe perfectamente que la mano invisible de Adam Smith suele blandir mucho más una chaveta que una balanza. Y sabe, por supuesto, que eso de que el mercado es intocable es ñanga para niñatos y despistados de América del Sur.Así que ya saben. Ni intenten medrar con la desgracia de Société Générale.Lo que sí va a tener que hacer el banco presidido por Daniel Bouton es convencer a sus acionistas y clientes de que, a partir de ahora, dejará de hacer el papel de idiota internacional permitiendo que un operador de 31 años les cree un forado de 4,900 millones de euros (unos 7,200 millones de dólares).Y la verdad es que esa será una tarea difícil. Nadie puede creer que un banco que tiene 144 años de historia puede ser tan vulnerable a las locuras bursátiles de un ejecutivo menos que medio.La fiscalía francesa ya ha rechazado las acusaciones de fraude y ha dejado libre, bajo fianza, a Jerome Kerviel, que así se llama este dinamitero de la intermediación de valores. La investigación se centra, por ahora, en un supuesto abuso de confianza. ¿Cómo hizo este yupi de discoteca y carro veloz para equivocarse tanto? ¿Por qué los ejecutivos de SocGen no lo pusieron en su sitio cuando, en noviembre pasado, Eurex –una supervisora de derivados controlada por Deutsche Boerse– les advirtió sobre “el exceso de optimismo” de algunas decisiones de Kerviel? Son preguntas hasta ahora sin más respuesta que la indignación de los franceses.El problema de fondo quizás no sea Kerviel ni el destino a veces aciago ni la naturaleza mudable de las bolsas. El problema mayor puede ser que el capitalismo se ha convertido en algo tan ferozmente veloz, financiero y oportunista que gente como Kerviel es puesta allí, al pie del cañón, precisamente para tomar decisiones fulminantes que pueden significar billones de ganancias. Porque el capitalismo del siglo XXI especula mucho más que produce y necesita tigres hambrientos que sepan qué manada se ve débil al abrir la bolsa de Tokio y qué gigante está a punto de perder las pelotas en la bolsa de Múnich, por la tarde. Esto, desde luego, nada tiene que ver con los banqueros que dicen emplear modelos matemáticos en el análisis de riesgos. ¡Pamplinas! ¡Hay mucho más de Kerviel que de ecuaciones en las embestidas bursátiles!Y entonces no es que Société Générale esté en falta. Es que el concepto carnicero de la banca actual supone, inexorablemente, que gente como Kerviel tenga amplios poderes para decidir en qué momento el paseo por el Serengueti debe convertirse en caza mayor. Que una bala dumdum dé en la cabeza del guía es un riesgo que debe calcularse.Kerviel no es un fracaso como operador en el mercado volátil de las bolsas. Es el fiel servidor de un esquema pleno de adrenalina que hizo de SocGen una potencia mundial en derivados y, en 24 horas, un símbolo nacional al que el gobierno ha debido de resguardar como si se tratara del Museo del Impresionismo
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jimi
CONDENADO luchar
Jimmy Calla Hace unos meses me enteré, que nuestro legendario luchador, Ricardo Letts Colmenares, se encontraba enfermo, él sin duda es una especie rara en extinción, a diferencia de muchos falsos izquierdistas que han sido absorbidos por el sistema, él sigue incólume, por ello este poema se lo dedico a RLC, a quien lo ví caminando sonrriente y enhiesto, en la plaza Francia, ya muy repuesto, sentí una inmensa alegría que lo abracé muy afectuosamente.Hay la alegría de ser sano y de ser justo.Pero hay, sobre todo,la inmensa alegría de servir.Gabriela MistralTú que persigues la aurora,tú que alzas el río,tú que eres el sol omnisciente,a ti te digo que nuestro destinoes una cuesta empinada,llena de espinas de rosalesde una cordillera empedrada,que cual escarpada montañaagota a quien se atreve a remontarla.Pero siempre silbidos de pájarosy rojas flores te saludan,a diferencia de esos gritos de espumaque nacen en la penumbray de la maligna niebla escondida.Mas tú, legendario luchador,no temáisNuestra noble causa se impondrá,porque si la cima es erguiday es cimero el atajo,la conciencia, la lucha y el trabajohacen hermosa la subidapor el camino del cielohasta que el sol se canse.
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4.2.08
jimi
Cristo no vive en Navidad - Jimmy Calla Colana
CRISTO NO VIVE EN NAVIDADNací hace dos mil años,nací hace veinte siglos,junto a gente bien humildede un establo de Belén.Vine a la tierra a lucharcontra el amo esclavistacontra el sistema de colmillos y dardos,contra los inventores de cadenas y grilletes,contra el imperio romano de ayery todos los fariseos de hoy.Me llamaron el redentor, el Salvador, el Mesìas el Nazareno.En verdad, vine a este mundo y jamás me he ido.soy un hombre de carne y huesoy lo sigo siendo eternamenteDesde hace dos mil años me memoran,me aplauden, me alaban y me ensalsan.Incesantemente evocan mi llegada.Lo reconozco les agradezco.pero no entiendo sus algarabías no los comprendo... Mejor guarden su incienso,sus plegarias para otra ocasión.Pues no me deleitan. No me agrada,no me satisface que me celebren estos dos mil años,estos veinte siglos.Detesto que se hayan adueñado de mi nombre,detesto que se trafique con mi nacimientocon mi familia, con mi cruz, con mi palabra.Estas "falsas navidades" se han convertidoen grandes y fastuosas fiestas faraónicasde frívolos fuegos artificiales por doquier.El proseletismo y falaz globalización de canastas vacíasen toda la tierra relega y humillaa los más pobres que son la razón de mi ser.Ellos, que caminan por las calles pedregosas e inciertaslevantando su mano y esperando una migaja de pan.Ellos son la razón de mi existir.Ellos, que lloran por el hermano caídoy maldicen a las serpientesla hora de estar en este mundo sin abrigo y sin techo.Ellos son la razón de mi cruz.Ellos, que venden flores y agua en los cementeriosen busca de una moneda que ayude a comprar vida.Ellos son la razón de mi existencia.Ellos, que reciclan basura, respirando plomo,vendiendo periódicos y lustrando zapaptos.Ellos son mi corona de espinas y la lanza clavada en mi corazón.Y en todos ellos hay un Cristo Redentor.Pero ustedes... hipócritas, mentecatos, fariseosnunca me aceptaron como soy.¿No me rechazaste cuando te pedí un pan?¿No me repudiaste cuando en la puerta de un hospital mi corazón moría?¿No rehusaste darme una moneda cuando cantaba en el fondo de un micro? ¿No contemplaste impasible que niñas vendan sus boquitas pintadas a cambio de una sucia moneda para llevar algo que comer a su cautiva morada?Entonces si sois mentecatos, si sois fariseos, si sois hipócritas.¡Nada valen para mí!
CRISTO NO VIVE EN NAVIDADNací hace dos mil años,nací hace veinte siglos,junto a gente bien humildede un establo de Belén.Vine a la tierra a lucharcontra el amo esclavistacontra el sistema de colmillos y dardos,contra los inventores de cadenas y grilletes,contra el imperio romano de ayery todos los fariseos de hoy.Me llamaron el redentor, el Salvador, el Mesìas el Nazareno.En verdad, vine a este mundo y jamás me he ido.soy un hombre de carne y huesoy lo sigo siendo eternamenteDesde hace dos mil años me memoran,me aplauden, me alaban y me ensalsan.Incesantemente evocan mi llegada.Lo reconozco les agradezco.pero no entiendo sus algarabías no los comprendo... Mejor guarden su incienso,sus plegarias para otra ocasión.Pues no me deleitan. No me agrada,no me satisface que me celebren estos dos mil años,estos veinte siglos.Detesto que se hayan adueñado de mi nombre,detesto que se trafique con mi nacimientocon mi familia, con mi cruz, con mi palabra.Estas "falsas navidades" se han convertidoen grandes y fastuosas fiestas faraónicasde frívolos fuegos artificiales por doquier.El proseletismo y falaz globalización de canastas vacíasen toda la tierra relega y humillaa los más pobres que son la razón de mi ser.Ellos, que caminan por las calles pedregosas e inciertaslevantando su mano y esperando una migaja de pan.Ellos son la razón de mi existir.Ellos, que lloran por el hermano caídoy maldicen a las serpientesla hora de estar en este mundo sin abrigo y sin techo.Ellos son la razón de mi cruz.Ellos, que venden flores y agua en los cementeriosen busca de una moneda que ayude a comprar vida.Ellos son la razón de mi existencia.Ellos, que reciclan basura, respirando plomo,vendiendo periódicos y lustrando zapaptos.Ellos son mi corona de espinas y la lanza clavada en mi corazón.Y en todos ellos hay un Cristo Redentor.Pero ustedes... hipócritas, mentecatos, fariseosnunca me aceptaron como soy.¿No me rechazaste cuando te pedí un pan?¿No me repudiaste cuando en la puerta de un hospital mi corazón moría?¿No rehusaste darme una moneda cuando cantaba en el fondo de un micro? ¿No contemplaste impasible que niñas vendan sus boquitas pintadas a cambio de una sucia moneda para llevar algo que comer a su cautiva morada?Entonces si sois mentecatos, si sois fariseos, si sois hipócritas.¡Nada valen para mí!
7.1.08
RITOS
Guenda guti bedandá ne naa
La muerte llego conmigo
Sti bieque má nuaá ra lidre
Otra vez estoy en casa
Bezuudi ruuna nasisi
Popol vohu
¿Quién habré los rituales?
Es eminente
Un grito clandestino,
Desde la huella de los antiguos
Desconocidas tempestades
Bisbiseo de sarcófagos vivos
Erial oscuro, con escena de muertos
Se apagan es el abismo infernal
Suavizando el dolor del destino,
Nacerán como aquellas negras criaturas
Inventando pestes
Desde los ríos más oscuros
Profanan la última piedra ,
Crucificado bajo la luna sangrienta
La mirada no siempre es de color lila
La mirada a veces es maldita, putrefacta.
Cuervo desplumado no muerdas lenguas
Dime pausadamente
¿Quién espanto el estoicismo
De moctezuma,noble Guatemoc?
Si taquili, popol vohu
No es babilonia
Ni la estatua en el menphis,
Cuanta mitología azulea
En los templos Griegos,
Cuanta utopía solfeamos
Desde la barbarie humana
Escrito esta en el telar más antiguo
Sin pensar te bañare en eufrates
Te cubriré con enagua suave de amazonas
Para ti prenderé mi incenciario
¡Oh! Cahuide guerrero ancestral,
Mi espíritu abraza tu memoria
No beberán más
El agua mansa de nuestra existencia.
3.1.08
poesia
Whitman considero la poesia como un honrrado acuerdo entre la vida y escritura no como repertorio de cantos empollados empoltrona`por inpotentes. Experto en ¨AFFAIRES DE COEUR¨ POR ESO COMPRENDIO Whitman, ninguno de los dos se intereso por lo que podriamos llamar POESIA DE LUJO no se inclinaron POR EL ARTE REFINADO, LA RIMA SABIA EL SENTIMENTALISMO ELEGANTE. QUE ES EL PROPIO Whitman
camarada esto es un libro
Whitman considero la poesia como un honrrado acuerdo entre la vida y escritura no como repertorio de cantos empollados empoltrona`por inpotentes. Experto en ¨AFFAIRES DE COEUR¨ POR ESO COMPRENDIO Whitman, ninguno de los dos se intereso por lo que podriamos llamar POESIA DE LUJO no se inclinaron POR EL ARTE REFINADO, LA RIMA SABIA EL SENTIMENTALISMO ELEGANTE. QUE ES EL PROPIO Whitman
camarada esto es un libro
quien toca esto toca un hombre.
colmillo
Hay muchos pensadores que sostienen la ineptitud de la Metafísica para probar nada. Sea como sea, parece que problemas como el de la existencia de Dios sólo tienen cabida en la Filosofía; si ésta no sirve, tanto peor para los que no les basta con la fe y sienten la necesidad de probar la existencia o inexistencia de Dios; pero que no se busquen argumentos en la ciencia.
La ciencia es totalmente ajena a esta cuestión y la prueba está en que de ella se ha pretendido sacar argumentos en favor y en contra de la existencia de Dios: Kepler y Newton se extasiaban ante el orden universal que, según ellos, implicaba la existencia de Alguien que lo hubiese establecido; Maupertuis suponía que el principio de mínima acción de la dinámica era la mejor prueba de una Sabiduría Divina; Jeans piensa que este universo ha sido construido por un Dios Matemático, con conocimiento del cálculo tensorial y la teoría de los grupos. Por el otro lado, hay espíritus dispuestos a creer que el desarrollo de la ciencia prueba la inexistencia de Dios; no veo, sin embargo, cómo el descubrimiento de leyes en el terreno de la biología y de la psicología puede resultar reconfortante para los que piensan así; si no he entendido mal, las experiencias de Pavlov demuestran que buena parte del mundo psíquico revela ya una obediencia a leyes estrictas; pero ¿no es la existencia de leyes ineluctables lo que lleva a otros a creer en la existencia de Dios?
En realidad, un censo de opiniones mostraría que buena parte de los sabios creen en un Principio Ordenador. Por mi parte, me parece que la ciencia estricta nada puede probar en este problema. En la medida en que sus hombres pronuncian estas ansiosas afirmaciones no pertenecen a la ciencia: pertenecen a la Teología o a la Metafísica, que tanto odian.
La ciencia es totalmente ajena a esta cuestión y la prueba está en que de ella se ha pretendido sacar argumentos en favor y en contra de la existencia de Dios: Kepler y Newton se extasiaban ante el orden universal que, según ellos, implicaba la existencia de Alguien que lo hubiese establecido; Maupertuis suponía que el principio de mínima acción de la dinámica era la mejor prueba de una Sabiduría Divina; Jeans piensa que este universo ha sido construido por un Dios Matemático, con conocimiento del cálculo tensorial y la teoría de los grupos. Por el otro lado, hay espíritus dispuestos a creer que el desarrollo de la ciencia prueba la inexistencia de Dios; no veo, sin embargo, cómo el descubrimiento de leyes en el terreno de la biología y de la psicología puede resultar reconfortante para los que piensan así; si no he entendido mal, las experiencias de Pavlov demuestran que buena parte del mundo psíquico revela ya una obediencia a leyes estrictas; pero ¿no es la existencia de leyes ineluctables lo que lleva a otros a creer en la existencia de Dios?
En realidad, un censo de opiniones mostraría que buena parte de los sabios creen en un Principio Ordenador. Por mi parte, me parece que la ciencia estricta nada puede probar en este problema. En la medida en que sus hombres pronuncian estas ansiosas afirmaciones no pertenecen a la ciencia: pertenecen a la Teología o a la Metafísica, que tanto odian.
31.12.07
declaracion
MANIFIESTO ANTIARTE
El arte que no se arriesga no vale para nada
El arte se trata de pioneros
Buscamos nuevos camino
No nos interesa lo que ya dijeron otros
No nos interesa aquello que esta contado
Juntamos viejos elementos
Creando nuevas alquimias
Buscando formulas nuevas
Creemos que hay colores
Que nadie aun ha pintado
Confiamos en que todavía existan palabras que nadie pronuncio
Abandonaremos todo aquello que ya este usado
No le creemos al absurdo, estamos convencidos de su inexistencia
Estamos mirando hacia delante, hemos escapado del árbol
Hemos roto las cadenas del pasado
Nuestro esfuerzo se basa en el riesgo
Y en la imposibilidad de la verdad
Nuestros libros están lleno de erratas
Nuestros lienzos adoran los borrones, el error de perspectiva,
La pincelada fulminante y las luces imposibles.
Nuestra fotografía plasmán lo que los ojos no ven
Nuestros versos se apartan de la medida y reniega de la rima
Ha nacido un nuevo arte
Pero no se preocupen, ya lo matamos.
El arte que no se arriesga no vale para nada
El arte se trata de pioneros
Buscamos nuevos camino
No nos interesa lo que ya dijeron otros
No nos interesa aquello que esta contado
Juntamos viejos elementos
Creando nuevas alquimias
Buscando formulas nuevas
Creemos que hay colores
Que nadie aun ha pintado
Confiamos en que todavía existan palabras que nadie pronuncio
Abandonaremos todo aquello que ya este usado
No le creemos al absurdo, estamos convencidos de su inexistencia
Estamos mirando hacia delante, hemos escapado del árbol
Hemos roto las cadenas del pasado
Nuestro esfuerzo se basa en el riesgo
Y en la imposibilidad de la verdad
Nuestros libros están lleno de erratas
Nuestros lienzos adoran los borrones, el error de perspectiva,
La pincelada fulminante y las luces imposibles.
Nuestra fotografía plasmán lo que los ojos no ven
Nuestros versos se apartan de la medida y reniega de la rima
Ha nacido un nuevo arte
Pero no se preocupen, ya lo matamos.
29.12.07
lobo
SABATO
EPÍLOGO:La decisión y la muerteAl morir, esa inasible acción que se cumple obedeciendo, sucede más allá de la realidad, en otro reino.M. ZambranoCada hora del hombre es un lugar vivo de nuestra existencia que ocurre una sola vez, irremplazable para siempre. Aquí reside la tensión de la vida, su grandeza, la posibilidad de que la inasible fugacidad del tiempo se colme de instantes absolutos, de modo que, al mirar hacia atrás, el largo trayecto se nos aparece como el desgranarse de días sagrados, inscriptos en tiempos o en épocas diferentes.Detener la vida, su inefable transcurrir, no sólo es imposible sino que, de hacerlo, caeríamos en la más negra de las depresiones; los días nos pasarían carentes de toda trascendencia, nos sobrarían y podríamos desperdiciarlos banalmente ya que nada esencial se jugaría en ellos. La vida del hombre se reduciría a la felicidad que pudiera acuñar, como si la más grande de las existencias fuese la que mejor se asemejase a un viaje de placer en un barco de lujo.Creo que lo esencial de la vida es la fidelidad a lo que uno cree su destino, que se revela en esos momentos decisivos, esos cruces de caminos que son difíciles de soportar pero que nos abren a las grandes opciones. Son momentos muy graves porque la elección nos sobrepasa, uno no ve hacia adelante ni hacia atrás, como si nos cubriese una niebla en la hora crucial, o como si uno tuviera que elegir la carta decisiva de la existencia con los ojos cerrados.Algo de esto nos pasa hoy, cuando millones de personas comprendemos la urgencia que nos reclama, y no atinamos a divisar la luz que nos oriente. Unidos en la entrega a los demás y en el deseo absoluto de un mundo más humano, resistamos. Esto bastará para esperar lo que la vida nos depare.Desde joven he vivido la zozobra de la libertad. He pasado momentos de angustia sin saber qué hacer, sin comprender qué resultaría de una elección grave frente a la cual, sin embargo, nunca pude evaluar con mesura los hechos. Me recuerdo como quien corriera un tramo por un sendero perdido, y luego volviera hacia atrás, sin hallar el dato definitivo que probara que aquél era un buen camino. Pendulaba a la deriva hasta el momento crucial en que me llegaba la decisión al alma, y entonces avanzaba hacia ella cualesquiera fuesen las consecuencias.Los valores son los que nos orientan y presiden las grandes decisiones. Desgraciadamente, por las condiciones inhumanas del trabajo, por educación o por miedo, muchas personas no se atreven a decidir conforme a su vocación, conforme a ese llamado interior que el ser humano escucha en el silencio del alma. Y tampoco se arriesgan a equivocarse varias veces. Y sin embargo, la fidelidad a la vocación, ese misterioso llamado, es el fiel de la balanza donde se juega la existencia si uno ha tenido el privilegio de vivir en libertad.Hay momentos decisivos en la vida de los pueblos como en la de los hombres. Hoy estamos atravesando uno de ellos con todos los peligros que acarrean; pero toda desgracia tiene su fruto si el hombre es capaz de soportar el infortunio con grandeza, sin claudicar a sus valores.Como en la vida de los hombres, las culturas atraviesan períodos fecundos donde los momentos de dolor y de alegría se alternan bajo el mismo cielo; los pueblos siguen el acontecer de la vida con una mirada que les viene de generaciones e incorporan los cambios a un sentido que los trasciende.Éste no es uno de esos momentos, por el contrario, es un tiempo angustioso y decisivo, como lo fue el pasaje de los días imperiales de Roma al feudalismo, o de la Edad Media al capitalismo. Pero me atrevería a decir que es más grave porque es absoluto, ya que la vida misma del planeta está en juego.Nuestra cultura está mostrando signos inequívocos de la proximidad de su fin. Sin tregua se ve obligada a reinventar noticias, modas o nuevas variantes, porque nada de lo que extrae de sí es perdurable, fecundo o sanante.Como cuando un enfermo está muy grave y el médico le receta algo nuevo cada día y la familia, en su desesperación, cambia de médico y de tratamientos. Así nos está pasando, confundimos noticia con novedad. Lo decisivo es no creer que todo seguirá igual y que este modo de vivir da para rato.La capacidad de convicción de nuestra civilización es casi inexistente y se concentra en convencer a la gente de las bondades de sus cachivaches, que por cientos de millones se ofrecen en el mercado, sin tener en cuenta la basura que se acumula hora a hora, y que la tierra no puede asimilar. La globalización, que tanta amargura me ha traído, tiene su contrapartida: ya no hay posibilidades para los pueblos ni para las personas de jugarse por sí mismos. Ésta es una hora decisiva no para este o aquel país, sino para la tierra toda. Sobre nuestra generación pesa el destino, es ésta nuestra responsabilidad histórica.Estos tiempos modernos de Occidente, hoy en su fase final, otorgaron a los hombres una cultura que les dio amparo y orientación. Bajo su firmamento, los seres humanos atravesaron con euforia momentos de esplendor y sufrieron con entereza guerras y miserias atroces. Hoy con dificultad vamos aceptando su muerte, su necesario invierno, sabiendo que ha sido construida con los afanes de millones de hombres que han dedicado su vida, sus años, sus estudios, la totalidad de sus horas de trabajo, y la sangre de todos los que cayeron, con sentido o inútilmente, para bien o para mal, durante cinco siglos.La Modernidad comenzó con el Renacimiento, un tiempo inigualable en creaciones, inventos y descubrimientos. Fue una etapa que, como la niñez, estaba aún bajo la mirada de sus predecesores. Fue el racionalismo su verdadera independencia.Se han recorrido hasta el abismo las sendas de la cultura humanista. Aquel hombre europeo que entró en la historia moderna lleno de confianza en sí mismo y en sus potencialidades creadoras, ahora sale de ella con su fe hecha jirones.Estamos indudablemente frente a la más grave encrucijada de la historia, ya no se puede avanzar más por el mismo camino. Hace tiempo que el sentimiento humanista de la vida perdió su frescura; en su interior han estallado contradicciones destructivas: el escepticismo le ha minado su ánimo. La fe en el hombre y en las fuerzas autónomas que lo sostenían se han conmovido hasta el fondo. Las altas torres se han derrumbado. Demasiadas esperanzas se han quebrado en el corazón de los hombres. ¿Era el destino del ser humano intentar su supremacía y su independencia?, ¿estaba esta hora inscripta ya en los papiros de la eternidad?Debo confesar que durante mucho tiempo creí y afirmé que éste era un tiempo final. Por hechos que suceden o por estados de ánimo, a veces vuelvo a pensamientos catastróficos que no dan más lugar a la existencia humana sobre la tierra. En otros, la capacidad de la vida para encontrar resquicios donde volver a crear me dejan anonadado, como quien bien comprende que la vida nos rebalsa, y sobrepasa todo lo que sobre ella podamos pensar.Sé que a mucha gente le irritará esta carta, yo mismo la hubiera rechazado hace años cuando confundía resignarse con aceptar. Resignarse es una cobardía, es el sentimiento que justifica el abandono de aquello por lo cual vale la pena luchar, es, de alguna manera, una indignidad. La aceptación es el respeto por la voluntad de otro, sea éste un ser humano o el destino mismo. No nace del miedo como la resignación, sino que es más bien un fruto.No sé si alguien, antes de Berdiaev, predijo que volveríamos a una nueva Edad Media. Sería posible y también sanante. Ciertos elementos parecieran estar presentes indicando semejanzas, como el estado de putrefacción del poder en Roma, donde el cuidado que se había puesto en la elección de los sucesores del César decayó hasta la irresponsabilidad, que es un grave síntoma; la tendencia a enfeudarse, por los peligros externos. Entonces, como ahora, afuera no había seguridad y la violencia diezmaba a quienes no quedaban protegidos por las murallas. También la drástica división entre poderosos y pobres; la creciente religiosidad. Entonces los que quedaron cortados fueron los caminos, hoy habrían de ser los cables, a no ser que fueran ellos los “convertidos” y la televisión pasara a servir a la gente.Sentimos la Edad Media como noche, como tiempo severo, austero, cuando todo el esplendor de la civilización romana fue acallada. Berdiaev dice:La noche no es menos maravillosa que el día, no es menos de Dios, y el resplandor de las estrellas la ilumina, y la noche tiene revelaciones que el día ignora. La noche tiene más afinidad con los misterios de los orígenes que el día. El Abismo no se abre más que con la noche.Para nuestra cultura, la noche sería la pérdida de los objetos, que es la luz que nos alumbra.¿Quién podrá guiarnos hoy?, ¿quiénes son esos seres humanos que, como Juana de Arco o el pequeño David, convirtieron una historia con la sola ayuda de su fe y de su coraje?Así como en la muerte individual hay algo que sucede en el espíritu, y que da lugar a la aceptación de la muerte, es importante que nuestra cultura termine de deshojarse. Toda conversión, como la muerte misma, tiene un pasaje, un tiempo para abandonar los rasgos del pasado y aceptar la historia como se acepta la vejez. Hacernos cómplices del tiempo para que caigan los velos y se desnude la verdad simple. Si algo se les debe a los hombres es la posibilidad de que la verdad madure y se muestre una vez por entero, sin las distorsiones de la propaganda o de los oportunismos.Siento con entusiasmo esta posibilidad de recomenzar otra manera de vivir. Lo que ayuda a la decisión es un mar de fondo, que se ha ido formando a través de hechos aislados que comienzan a entramarse, imágenes que nos sorprenden, libros que leemos. La gente que frecuentamos, un sentimiento de patria cuando estamos en el exilio. Algo diferente que se valora, que nos asombra y que sentimos como una utopía que se nos acercara. El cambio se da cuando nuestra mirada no se separa de ella.No podemos olvidar que en estos viejos tiempos, ya gastados en sus valores, hay quienes en nada creen, pero también hay multitudes de seres humanos que trabajan y siguen en la espera, como centinelas. En la historia los cortes no son tajantes, y ya en las postrimerías del Imperio Romano, sus ciudadanos frecuentaban a sus vecinos bárbaros, y es seguro que tendrían amores con ellos; así ya están entre nosotros los habitantes de otra manera de vivir. Hoy como entonces hay multitudes de personas que no pertenecen a esta civilización posmoderna, muchas están trágicamente excluidas y otras muchas parecen aún formar parte de las instituciones sociales pero su alma está preñada de otros valores.El pasaje es un paso atrás para que una nueva sensación del universo vaya tomando lugar, del mismo modo que en el campo se levantan los rastrojos para que la tierra desnuda pueda recibir la nueva siembra.¡Si nos enamoráramos de este pasaje!¡Si en vez de alimentar los caldos de la desesperación y de la angustia, nos volcáramos apasionados, revelando un entusiasmo por lo nuevo que exprese la confianza que el hombre puede tener en la vida misma, todo lo contrario de la indiferencia! Dejar de amurallarnos, anhelar un mundo humano y ya estar en camino.Como la luz de la aurora que se presiente en la oscuridad de la noche, así de cerca está la muerte de mí. Es una presencia invisible.Algunas veces en la vida sentí que estaba en peligro y podía morir. Y sin embargo, aquel sentimiento de la muerte en nada se parece al de hoy. Entonces hubiera sido parte de mis luchas o de alguna circunstancia: un fracaso de mis proyectos. Podría haber muerto inesperadamente y no habría sido como hoy, en que la muerte me va tomando de a poco, cuando soy yo quien me voy inclinando hacia ella.Su llegada no será una tragedia como hubiese sido antes, pues la muerte no me arrebatará la vida: ya hace tiempo que la estoy esperando.Hay días en que me invade la tristeza de morir y, como si pudiera ser la muerte la engañada, me atrinchero en mi estudio y me pongo a pintar con frenesí, confiado en que ella no me arrebatará la vida mientras haya una obra sin terminar entre mis manos. Como si la muerte pudiese entender mis razones, y yo hacer de Penélope para detenerla.Cuando la gente me para por las calles para darme un beso, para abrazarme, o cuando voy a algún acto, como en la Feria del Libro, donde una multitud durante horas me está esperando y me colma con su afecto, una invencible sensación de despedida me nubla el alma.Cada vez me ocupan menos los razonamientos, como si ya no tuvieran mucho que darme. Como bien dijo Kierkegaard, “la fe comienza precisamente donde acaba la razón”. Momentos en que navego sin preguntas mar adentro, no importan las lluvias ni los fríos. Y otros, en que me amarro a viejas sabidurías esotéricas, y encuentro calor en sus antiguas páginas como en las personas que me rodean y me cuidan. Me avergüenza pensar en los viejos que están solos, arrumbados rumiando el triste inventario de lo perdido.Antes, la muerte era la demostración de la crueldad de la existencia. El hecho que empequeñecía y hasta ridiculizaba mis prometeicas luchas cotidianas. Lo atroz. Solía decir que a la muerte me llevarían con el auxilio de la fuerza pública. Así expresaba mi decisión de luchar hasta el final, de no entregarme jamás.Pero ahora que la muerte está vecina, su cercanía me ha irradiado una comprensión que nunca tuve; en este atardecer de verano, la historia de lo vivido está delante de mí, como si yaciera en mis manos, y hay horas en que los tiempos que creí malgastados tienen más luz que otros, que pensé sublimes.He olvidado grandes trechos de la vida y, en cambio, palpitan todavía en mi mano los encuentros, los momentos de peligro y el nombre de quienes me han rescatado de las depresiones y amarguras. También el de ustedes que creen en mí, que han leído mis libros y que me ayudarán a morir.
EPÍLOGO:La decisión y la muerteAl morir, esa inasible acción que se cumple obedeciendo, sucede más allá de la realidad, en otro reino.M. ZambranoCada hora del hombre es un lugar vivo de nuestra existencia que ocurre una sola vez, irremplazable para siempre. Aquí reside la tensión de la vida, su grandeza, la posibilidad de que la inasible fugacidad del tiempo se colme de instantes absolutos, de modo que, al mirar hacia atrás, el largo trayecto se nos aparece como el desgranarse de días sagrados, inscriptos en tiempos o en épocas diferentes.Detener la vida, su inefable transcurrir, no sólo es imposible sino que, de hacerlo, caeríamos en la más negra de las depresiones; los días nos pasarían carentes de toda trascendencia, nos sobrarían y podríamos desperdiciarlos banalmente ya que nada esencial se jugaría en ellos. La vida del hombre se reduciría a la felicidad que pudiera acuñar, como si la más grande de las existencias fuese la que mejor se asemejase a un viaje de placer en un barco de lujo.Creo que lo esencial de la vida es la fidelidad a lo que uno cree su destino, que se revela en esos momentos decisivos, esos cruces de caminos que son difíciles de soportar pero que nos abren a las grandes opciones. Son momentos muy graves porque la elección nos sobrepasa, uno no ve hacia adelante ni hacia atrás, como si nos cubriese una niebla en la hora crucial, o como si uno tuviera que elegir la carta decisiva de la existencia con los ojos cerrados.Algo de esto nos pasa hoy, cuando millones de personas comprendemos la urgencia que nos reclama, y no atinamos a divisar la luz que nos oriente. Unidos en la entrega a los demás y en el deseo absoluto de un mundo más humano, resistamos. Esto bastará para esperar lo que la vida nos depare.Desde joven he vivido la zozobra de la libertad. He pasado momentos de angustia sin saber qué hacer, sin comprender qué resultaría de una elección grave frente a la cual, sin embargo, nunca pude evaluar con mesura los hechos. Me recuerdo como quien corriera un tramo por un sendero perdido, y luego volviera hacia atrás, sin hallar el dato definitivo que probara que aquél era un buen camino. Pendulaba a la deriva hasta el momento crucial en que me llegaba la decisión al alma, y entonces avanzaba hacia ella cualesquiera fuesen las consecuencias.Los valores son los que nos orientan y presiden las grandes decisiones. Desgraciadamente, por las condiciones inhumanas del trabajo, por educación o por miedo, muchas personas no se atreven a decidir conforme a su vocación, conforme a ese llamado interior que el ser humano escucha en el silencio del alma. Y tampoco se arriesgan a equivocarse varias veces. Y sin embargo, la fidelidad a la vocación, ese misterioso llamado, es el fiel de la balanza donde se juega la existencia si uno ha tenido el privilegio de vivir en libertad.Hay momentos decisivos en la vida de los pueblos como en la de los hombres. Hoy estamos atravesando uno de ellos con todos los peligros que acarrean; pero toda desgracia tiene su fruto si el hombre es capaz de soportar el infortunio con grandeza, sin claudicar a sus valores.Como en la vida de los hombres, las culturas atraviesan períodos fecundos donde los momentos de dolor y de alegría se alternan bajo el mismo cielo; los pueblos siguen el acontecer de la vida con una mirada que les viene de generaciones e incorporan los cambios a un sentido que los trasciende.Éste no es uno de esos momentos, por el contrario, es un tiempo angustioso y decisivo, como lo fue el pasaje de los días imperiales de Roma al feudalismo, o de la Edad Media al capitalismo. Pero me atrevería a decir que es más grave porque es absoluto, ya que la vida misma del planeta está en juego.Nuestra cultura está mostrando signos inequívocos de la proximidad de su fin. Sin tregua se ve obligada a reinventar noticias, modas o nuevas variantes, porque nada de lo que extrae de sí es perdurable, fecundo o sanante.Como cuando un enfermo está muy grave y el médico le receta algo nuevo cada día y la familia, en su desesperación, cambia de médico y de tratamientos. Así nos está pasando, confundimos noticia con novedad. Lo decisivo es no creer que todo seguirá igual y que este modo de vivir da para rato.La capacidad de convicción de nuestra civilización es casi inexistente y se concentra en convencer a la gente de las bondades de sus cachivaches, que por cientos de millones se ofrecen en el mercado, sin tener en cuenta la basura que se acumula hora a hora, y que la tierra no puede asimilar. La globalización, que tanta amargura me ha traído, tiene su contrapartida: ya no hay posibilidades para los pueblos ni para las personas de jugarse por sí mismos. Ésta es una hora decisiva no para este o aquel país, sino para la tierra toda. Sobre nuestra generación pesa el destino, es ésta nuestra responsabilidad histórica.Estos tiempos modernos de Occidente, hoy en su fase final, otorgaron a los hombres una cultura que les dio amparo y orientación. Bajo su firmamento, los seres humanos atravesaron con euforia momentos de esplendor y sufrieron con entereza guerras y miserias atroces. Hoy con dificultad vamos aceptando su muerte, su necesario invierno, sabiendo que ha sido construida con los afanes de millones de hombres que han dedicado su vida, sus años, sus estudios, la totalidad de sus horas de trabajo, y la sangre de todos los que cayeron, con sentido o inútilmente, para bien o para mal, durante cinco siglos.La Modernidad comenzó con el Renacimiento, un tiempo inigualable en creaciones, inventos y descubrimientos. Fue una etapa que, como la niñez, estaba aún bajo la mirada de sus predecesores. Fue el racionalismo su verdadera independencia.Se han recorrido hasta el abismo las sendas de la cultura humanista. Aquel hombre europeo que entró en la historia moderna lleno de confianza en sí mismo y en sus potencialidades creadoras, ahora sale de ella con su fe hecha jirones.Estamos indudablemente frente a la más grave encrucijada de la historia, ya no se puede avanzar más por el mismo camino. Hace tiempo que el sentimiento humanista de la vida perdió su frescura; en su interior han estallado contradicciones destructivas: el escepticismo le ha minado su ánimo. La fe en el hombre y en las fuerzas autónomas que lo sostenían se han conmovido hasta el fondo. Las altas torres se han derrumbado. Demasiadas esperanzas se han quebrado en el corazón de los hombres. ¿Era el destino del ser humano intentar su supremacía y su independencia?, ¿estaba esta hora inscripta ya en los papiros de la eternidad?Debo confesar que durante mucho tiempo creí y afirmé que éste era un tiempo final. Por hechos que suceden o por estados de ánimo, a veces vuelvo a pensamientos catastróficos que no dan más lugar a la existencia humana sobre la tierra. En otros, la capacidad de la vida para encontrar resquicios donde volver a crear me dejan anonadado, como quien bien comprende que la vida nos rebalsa, y sobrepasa todo lo que sobre ella podamos pensar.Sé que a mucha gente le irritará esta carta, yo mismo la hubiera rechazado hace años cuando confundía resignarse con aceptar. Resignarse es una cobardía, es el sentimiento que justifica el abandono de aquello por lo cual vale la pena luchar, es, de alguna manera, una indignidad. La aceptación es el respeto por la voluntad de otro, sea éste un ser humano o el destino mismo. No nace del miedo como la resignación, sino que es más bien un fruto.No sé si alguien, antes de Berdiaev, predijo que volveríamos a una nueva Edad Media. Sería posible y también sanante. Ciertos elementos parecieran estar presentes indicando semejanzas, como el estado de putrefacción del poder en Roma, donde el cuidado que se había puesto en la elección de los sucesores del César decayó hasta la irresponsabilidad, que es un grave síntoma; la tendencia a enfeudarse, por los peligros externos. Entonces, como ahora, afuera no había seguridad y la violencia diezmaba a quienes no quedaban protegidos por las murallas. También la drástica división entre poderosos y pobres; la creciente religiosidad. Entonces los que quedaron cortados fueron los caminos, hoy habrían de ser los cables, a no ser que fueran ellos los “convertidos” y la televisión pasara a servir a la gente.Sentimos la Edad Media como noche, como tiempo severo, austero, cuando todo el esplendor de la civilización romana fue acallada. Berdiaev dice:La noche no es menos maravillosa que el día, no es menos de Dios, y el resplandor de las estrellas la ilumina, y la noche tiene revelaciones que el día ignora. La noche tiene más afinidad con los misterios de los orígenes que el día. El Abismo no se abre más que con la noche.Para nuestra cultura, la noche sería la pérdida de los objetos, que es la luz que nos alumbra.¿Quién podrá guiarnos hoy?, ¿quiénes son esos seres humanos que, como Juana de Arco o el pequeño David, convirtieron una historia con la sola ayuda de su fe y de su coraje?Así como en la muerte individual hay algo que sucede en el espíritu, y que da lugar a la aceptación de la muerte, es importante que nuestra cultura termine de deshojarse. Toda conversión, como la muerte misma, tiene un pasaje, un tiempo para abandonar los rasgos del pasado y aceptar la historia como se acepta la vejez. Hacernos cómplices del tiempo para que caigan los velos y se desnude la verdad simple. Si algo se les debe a los hombres es la posibilidad de que la verdad madure y se muestre una vez por entero, sin las distorsiones de la propaganda o de los oportunismos.Siento con entusiasmo esta posibilidad de recomenzar otra manera de vivir. Lo que ayuda a la decisión es un mar de fondo, que se ha ido formando a través de hechos aislados que comienzan a entramarse, imágenes que nos sorprenden, libros que leemos. La gente que frecuentamos, un sentimiento de patria cuando estamos en el exilio. Algo diferente que se valora, que nos asombra y que sentimos como una utopía que se nos acercara. El cambio se da cuando nuestra mirada no se separa de ella.No podemos olvidar que en estos viejos tiempos, ya gastados en sus valores, hay quienes en nada creen, pero también hay multitudes de seres humanos que trabajan y siguen en la espera, como centinelas. En la historia los cortes no son tajantes, y ya en las postrimerías del Imperio Romano, sus ciudadanos frecuentaban a sus vecinos bárbaros, y es seguro que tendrían amores con ellos; así ya están entre nosotros los habitantes de otra manera de vivir. Hoy como entonces hay multitudes de personas que no pertenecen a esta civilización posmoderna, muchas están trágicamente excluidas y otras muchas parecen aún formar parte de las instituciones sociales pero su alma está preñada de otros valores.El pasaje es un paso atrás para que una nueva sensación del universo vaya tomando lugar, del mismo modo que en el campo se levantan los rastrojos para que la tierra desnuda pueda recibir la nueva siembra.¡Si nos enamoráramos de este pasaje!¡Si en vez de alimentar los caldos de la desesperación y de la angustia, nos volcáramos apasionados, revelando un entusiasmo por lo nuevo que exprese la confianza que el hombre puede tener en la vida misma, todo lo contrario de la indiferencia! Dejar de amurallarnos, anhelar un mundo humano y ya estar en camino.Como la luz de la aurora que se presiente en la oscuridad de la noche, así de cerca está la muerte de mí. Es una presencia invisible.Algunas veces en la vida sentí que estaba en peligro y podía morir. Y sin embargo, aquel sentimiento de la muerte en nada se parece al de hoy. Entonces hubiera sido parte de mis luchas o de alguna circunstancia: un fracaso de mis proyectos. Podría haber muerto inesperadamente y no habría sido como hoy, en que la muerte me va tomando de a poco, cuando soy yo quien me voy inclinando hacia ella.Su llegada no será una tragedia como hubiese sido antes, pues la muerte no me arrebatará la vida: ya hace tiempo que la estoy esperando.Hay días en que me invade la tristeza de morir y, como si pudiera ser la muerte la engañada, me atrinchero en mi estudio y me pongo a pintar con frenesí, confiado en que ella no me arrebatará la vida mientras haya una obra sin terminar entre mis manos. Como si la muerte pudiese entender mis razones, y yo hacer de Penélope para detenerla.Cuando la gente me para por las calles para darme un beso, para abrazarme, o cuando voy a algún acto, como en la Feria del Libro, donde una multitud durante horas me está esperando y me colma con su afecto, una invencible sensación de despedida me nubla el alma.Cada vez me ocupan menos los razonamientos, como si ya no tuvieran mucho que darme. Como bien dijo Kierkegaard, “la fe comienza precisamente donde acaba la razón”. Momentos en que navego sin preguntas mar adentro, no importan las lluvias ni los fríos. Y otros, en que me amarro a viejas sabidurías esotéricas, y encuentro calor en sus antiguas páginas como en las personas que me rodean y me cuidan. Me avergüenza pensar en los viejos que están solos, arrumbados rumiando el triste inventario de lo perdido.Antes, la muerte era la demostración de la crueldad de la existencia. El hecho que empequeñecía y hasta ridiculizaba mis prometeicas luchas cotidianas. Lo atroz. Solía decir que a la muerte me llevarían con el auxilio de la fuerza pública. Así expresaba mi decisión de luchar hasta el final, de no entregarme jamás.Pero ahora que la muerte está vecina, su cercanía me ha irradiado una comprensión que nunca tuve; en este atardecer de verano, la historia de lo vivido está delante de mí, como si yaciera en mis manos, y hay horas en que los tiempos que creí malgastados tienen más luz que otros, que pensé sublimes.He olvidado grandes trechos de la vida y, en cambio, palpitan todavía en mi mano los encuentros, los momentos de peligro y el nombre de quienes me han rescatado de las depresiones y amarguras. También el de ustedes que creen en mí, que han leído mis libros y que me ayudarán a morir.
24.12.07
colmillo
METÁFORA.
Las metáforas son eficientes en la medida en que se alejan del objeto a que aluden. La más cercana es la no-metáfora, la simple reproducción del objeto: “El pájaro es como el pájaro” es, desde luego, una proposición correctísima, hasta el punto que es inservible. La identidad da un efecto cero.
La metáfora es útil precisamente porque representa algo distinto. Pero no totalmente distinto; lo que quiere decir que hay un núcleo común, hundido y oculto por los atributos exteriores; y tanto más alejada es la metáfora, menor es el número de atributos comunes y más profundo es, por lo tanto, el núcleo idéntico. De ahí ese poder de alcanzar esencias profundas que tiene la poesía.
La metáfora es, quizá, un aspecto de la tendencia a identificar bajo la diversidad y tiende, en consecuencia, a la indiferencia y a la inmovilidad absoluta, puesto que el tiempo se revela por los cambios.
En la ciencia, esta tendencia metafórica se manifiesta en los principios de la causalidad y, sobre todo, en los de conservación de la masa y de la energía; ya los griegos se plantearon el problema de la permanencia de la sustancia primordial por debajo del continuo mudar de los acontecimientos. El fuego de Heráclito es la metáfora del Universo entero.
Se ha argumentado repetidas veces que la metáfora tiene un valor psicológico, que actúa por deslumbramiento. Me parece, más bien, que tiene un valor ontológico, que actúa por alumbramiento de los estratos más profundos de la realidad.
MÉTODO CIENTÍFICO.
La escuela de Aristóteles hacía ciencia de la siguiente manera:
Los planetas son eternos.
Su movimiento debe ser, por lo tanto, eterno.
El único movimiento eterno es el circular.
Por consiguiente, los planetas se mueven en círculos.
Esto parece irreprochable. No se ve, sin embargo, por qué no aceptar directamente la conclusión, en vez de partir de una proposición que es bastante dudosa.
Con el método silogístico se cree averiguar verdades nuevas, cuando en el fondo tales verdades están ya contenidas en las premisas que se aceptan alegremente; de este modo todo se convierte en una tautología. Una de las críticas más agudas del método puede leerse en The Problems of Philosophy, de Bertrand Russell, al analizar el silogismo clásico:
Todos los hombres son mortales; Sócrates es hombre; luego, Sócrates es mortal.
“En este caso —dice Russell— lo que conocemos más allá de toda duda razonable es que ciertos hombres A, B, C, eran mortales, puesto que realmente han muerto. Si Sócrates es uno de estos hombres, es absurdo el rodeo de ‘todos los hombres son mortales’, para llegar a la conclusión de que probablemente Sócrates es mortal. Si Sócrates no es uno de los hombres sobre los cuales se funda nuestra inducción, mejor será que vayamos directamente de nuestros A, B, C, a Sócrates, en vez de dar la vuelta por la proposición general todos los hombres son mortales. Pues la probabilidad de que Sócrates sea mortal es mayor, según nuestros datos, que la probabilidad de que todos los hombres sean mortales. (Esto es evidente, pues si todos los hombres son mortales, Sócrates lo es también; pero si Sócrates es mortal, no se sigue que todos los hombres deban ser mortales.) Por consiguiente, alcanzaremos la conclusión de que Sócrates es mortal con una mayor aproximación de certeza si hacemos un razonamiento puramente inductivo que si pasamos por todos los hombres son mortales y usamos de la deducción.”
Las fallas de este procedimiento habían sido vistas en la época de Bacon por mucha gente, no sólo por el Lord Canciller de
El físico italiano se dio cuenta de que la mera inducción no podía constituir el método de la ciencia. Por el contrario, si bien parte de la experiencia, se pone en guardia contra el fetichismo empirista que lleva a menudo a conclusiones equivocadas. Al fin de cuentas, era justamente la observación la que había llevado a los aristotélicos a creer en la rotación del Sol y en el principio de la fuerza permanente, dos grandes errores. Galileo indaga las leyes naturales superando las malas observaciones, los hechos empíricos en bruto, por medio del pensamiento. La razón, manejada con prudencia, le permite llegar mucho más allá de la apariencia sensible, que tienta al error. Esto es, verdaderamente, el método científico.
POESÍA PURA.
Algunos opinan que en la poesía pura no deben intervenir elementos didácticos; otros han prohibido los elementos filosóficos, políticos, raciales, científicos; otros, los valores musicales, como el ritmo y la rima. Sería bueno escribir un poema purificado según todas estas recomendaciones: no quedaría nada.
Se cree que el problema de la poesía pura es un gran problema porque es interminable, olvidando que también eran interminables las disputas medievales sobre cuántos granos de trigo forman un montón. En realidad, los logísticos modernos dirían que tanto uno como otro son seudoproblemas de definición: dada una definición se termina la disputa, que simplemente se debe a que cada uno habla de algo diferente.
En general, todos los conceptos en que entra la palabra pura, son sospechosos de escolasticismo: poesía pura, raza pura, música pura. Propongo la siguiente definición: poesía pura es toda poesía exenta de impureza. Puede parecer irritante, pero hay que reconocer que es irrebatible.
Bajo el sol de
Humahuaca,
testigo callado de luchas y matanzas,
el Río Grande serpentea como mercurio
brillante.
Ejércitos del Inca,
caravanas de cautivos,
columnas de conquistadores,
caballerías patriotas.
Para arriba, para abajo...
Y luego noches de silencio mineral,
en que vuelve a sentirse
el solo murmullo del Río Grande,
imponiéndose —lenta pero seguramente—
sobre los sangrientos, pero ¡tan
transitorios!
combates entre los hombres
poesia
¡Mira! Las palabras inocentes me han
rejuvenecido al fin
y como en otro tiempo las lágrimas brotan
de mis ojos.
Y recuerdo los días hace mucho pasados
y la tierra nativa vuelve a alegrar de nuevo
mi alma solitaria
y la casa donde crecí un día con tus
bendiciones,
donde, alimentado con amor, muy pronto
creció el niño.
Ah, cuántas veces pensé que yo te
reconfortaría
Cuando a mí mismo me veía obrar a lo
lejos sobre el vasto mundo.
Mucho intenté y soñé, y me he llagado el
pecho
a fuerza de luchar, pero haréis que yo sane
¡queridos míos! Y aprenderé a vivir como
tú, Madre, mucho tiempo;
es piadosa y tranquila la vejez..
Vendré a ti: bendice ahora a tu nieto una
vez más,
Que, así, el hombre mantenga lo que de
niño prometió.
Hölderlin
¡
Son los expulsados, los proscriptos, los ultrajados, los despojados de su patria y de su terruño, los empujados con brutalidad a las simas más hondas. Ahí es donde están los catecúmenos de hoy.
E. Jünger
túnica
Túnica Fría
¡La cruz celebra su vetusta imagen!
Al margen de su salvedad
Crucifica su mínima verdad
Abandonándola inmensa filantropía
Muere el credo de fanfarria
Estigmatizado en la hostia
Del labio hambriento,
Con intestino saliente desnutrido
Hoy no quiero celebrar poesías
Por que islas naufragas,
No me pondré la túnica fría
Del peor idiota vulgarizado magro
Estallan sentencias, latigazos
A tantas letras arrumadas
Putativos complces,putridos
Que se deslizan como damiselas
Flores del mal vomitadas (Baudelaire)
Por tantas celestiales manoseadas
Hemipléjicas con hemorragias de marías
Hace XXI siglos, se miran en supercherías
Mojigatos con o sin sotanas de santos
De perico de los palotes (Nietzsche)
Tramontes de judíos criminal falsario
Fariseo de orden imperante
¡He aquí mi sutileza transparente!
¿Dónde esta la fe que mueve montañas?
O simples diezmos
O mueve masas enfermas
Como en un manicomio de locos
Grandes embusteros canonizados
In majuren del honorem
No más contaminen los reinos del cielo
Hoy me siento dios, lo soy
Al prometer y cumplir justicia
Superlativa sin ignomia
Amen por siempre
Predicadores, profetas, charlatanes…
Amen por los siglos de los siglos .
José luis ramos flores . 2006 Callao
14.12.07
Colmillo
RIO
¿Dónde esta las palabras
¡Que se escarcharon en cristales azules!
Para seguir conspirando
El ultimo verano
A todos aquellos que respiran
Mi niñez
Desde aquí veo el rió,
Que me vio nacer.
Nos encontraremos !tal vez!
Entre vientos de violetas,
Desde calcáreas edades
Se mecen los mares profundos,
Con el vaivén de mi madre
Con profunda tristeza,
Insondable mirada.
Donde calles mueren
En una paja tibia.
Nadie
Donde esta aquellos
Que viven apuntalándome
Para seguir viviendo
Prosaicamente
Han envejecido
Embalsamando
Mis tempestades
Que ascendieron del caos
Jamás sabrán
Si vuelvo a nacer
En la vientre
Del cóndor ancestral
Nadie profetiza
El momento de nuestra grandeza.
Peldaño
Tu casa es el barrio arriba
Empedrado de peldaños,
Camino descalzo
Sobre esta tierra de barro,
¡Tal vez! Aquellas negras criaturas,
Que inventan escenas de sacrificio
Esconden tu dios inconcluso,
Donde yo nací contigo,
En silencio empieza la subversión
Batiendo sus cenizas.
Pájaro
Tu casa es el barrio arriba
Empedrado de peldaños,
Camino descalzo
Sobre esta tierra de barro,
¡Tal vez! Aquellas negras criaturas,
Que inventan escenas de sacrificio
Esconden tu dios inconcluso,
Donde yo nací contigo,
En silencio empieza la subversión
Batiendo sus cenizas.
Pájaro
¿Quién soy yo?
Acaso un pájaro que canta
Quemándose,
Sobre algún árbol
De la sedición,
Convertida en oscura
Etiqueta de la subversión,
¡Borges ha muerto!
¿De que se me puede acusar?
Si solo sembré una rosa roja,
Recobro mi plumaje
En un fuego encendido.
Mujer
Acaso un pájaro que canta
Quemándose,
Sobre algún árbol
De la sedición,
Convertida en oscura
Etiqueta de la subversión,
¡Borges ha muerto!
¿De que se me puede acusar?
Si solo sembré una rosa roja,
Recobro mi plumaje
En un fuego encendido.
Mujer
Orquídea andina
Abro mi piel
Como suave
Llanto
De llovizna
Amanezco
En tu silencio
¿Cómo escapar de ti?
Si tú llanto
Es una calle silenciosa,
Camino que nos pertenece,
No me detengan…
El yantar
El yantar
Es el espejismo
Reflejo
De la muerte
Agua,
Sol,
Dardos,
Lagrimas,
Veneno,
Infiernos,
Se esfuman
En un cristal
Desnuda,
Del cual todo
Era lejos.
Abro mi piel
Como suave
Llanto
De llovizna
Amanezco
En tu silencio
¿Cómo escapar de ti?
Si tú llanto
Es una calle silenciosa,
Camino que nos pertenece,
No me detengan…
El yantar
El yantar
Es el espejismo
Reflejo
De la muerte
Agua,
Sol,
Dardos,
Lagrimas,
Veneno,
Infiernos,
Se esfuman
En un cristal
Desnuda,
Del cual todo
Era lejos.
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