oraculo

2012-12-21

Fría Navidad de Javier Urbaneja de Montenegro, desde la cueva del zorro, Lima / Perú



                                                         Fría Navidad

    De nuevo llega esa fecha tan especial en la que todos nos volvemos más indulgente y nos encanta declarar paz y amor a todos los hombres de buena voluntad. La navidad es esa fecha en la que resurge de nuestro interior, emanando como el prometido maná, esas declaraciones de intenciones que nos vuelven hombres y mujeres de buena fe. Es esa fecha en la que nos acordamos de los sin techo, de los niños sin hogar, de los enfermos y brilla en nosotros el reflejo de aquello que fuimos cuando éramos niños. Porque sólo entonces era cuando sentíamos el verdadero sentido de la navidad. Nuestro corazones estaban sin contaminar y notábamos, expectantes, la fuerza de una fecha que nos hacía felices. Y la sentíamos diferente, especial, porque nos dejábamos anegar por esa oleada de misticismo que sólo la navidad nos traía cada veinticuatro de diciembre. Creíamos en la magia que esa fecha producía en nosotros un cambio tan sustancial, que todo parecía distinto. El calor de un hogar que se reunían sin subterfugios en pos de una auténtica unión familiar. Unos regalos a los pies de un árbol de navidad o de un belén, que aún no costando más que el desprendimiento de un pedazo de corazón y envolviéndolo en el papel del cariño, se ofrecía como auténtico ejercicio de bondad. Y el verdadero motivo de esa unión no era otro que el de compartir todos esos trozos de corazón envueltos en papel de regalo, para que al menos una vez al año el corazón se uniese y volviera a coexistir con una familia que respira al unísono.

¿Qué hemos hecho con la navidad? La hemos convertido en todo un mercadillo de intereses en la que todos participamos con el sólo objeto de proclamar a los cuatro vientos lo espléndidos que somos, lo bueno que somos, y lo cabrones que somos. Sí, cabrones. Porque pensamos que cualquier tiempo pasado fue mejor, pero nada hacemos con los seres queridos que están a nuestro lado y nos necesitan y nos piden a gritos una segunda oportunidad. Porque nos lavamos las manos acordándonos de los demás, sólo para dar las gracias porque nosotros no estamos así. Porque nos damos a los demás, en cuerpo y alma, sin acordarnos que los nuestros nos necesitan más que un vecino que delante nos tilde de maravilloso y detrás se ría sin el menor remordimiento. Porque machacamos al necesitado tachándolo de gorrón, sin preocuparnos de conocer su verdad. Porque criticamos sin pudor ni consciencia al que no está para defenderse. Porque encasillamos a alguien sólo porque hemos oído campanas. Porque le damos la espalda a quien nos necesita, y pensamos una vez más que lo hace para llamar la atención.

    Este año tendremos, al menos yo, una fría navidad. Porque no creo en las buenas intenciones que solo aparecen en una fecha determinada. Porque no creo en la prebendas o regalos que se hacen para pulir una imagen externa y no con el determinado convencimiento de solucionar problemas. Porque no puedo celebrar nada, cuando todo a mi alrededor se tambalea, cuando hemos llegado a tener en nuestro país un altísimo porcentaje de niños que están al borde de la miseria, cuando el cincuenta y siete por ciento de los jóvenes no tienen trabajo ni futuro, cuando miles de criaturas han perdido su hogar en las especulativas manos de unos banqueros que nos engañaron a sabiendas de que nos perjudicaban solo para ganar dinero con nuestras tragedias, cuando nos meten por los cinco sentidos la obligación de consumir; y lágrimas de impotencia nos surcan por las mejillas cuando no podemos comprarle a nuestros hijos lo que desean ni podemos hacerles entender una realidad tan cruda.

    ¿Qué Navidad queréis que celebre?

Lo único que espero de esta Navidad, es poder aferrarme a lo que aún me queda; a mis amigos, a mi gran amor y a la esperanza de que en un futuro próximo podamos cambiar esta lacerante realidad.

De momento, señoras y señores; que tengan una Fría Navidad. Y no se pierdan entre espejismos de felicidad barata impuesta por un régimen capitalista que nos induce al más voraz e insensato de los consumismos, sino que se aferren a esas personas que os quieren de verdad. Es lo único que nos hace felices de verdad.

(c) Javier Urbaneja de Montenegro 2012


2012-12-08

La policromía que caracteriza ha breve címbalo es un signo de belleza de la mujer andina, desde la cueva del zorro Lima- perú


La policromía que caracteriza ha breve címbalo es un signo de belleza de la mujer andina, el sentir de la coexistencia de esa diversidad.

Por cierto, sus trenzas oscuras, su aroma ha hierba buena, en la soledad tiene vida, materialidad,
ojos, pero también energía, espíritu, intensidad y hondura, siendo esto así tiene la facultad de acechar, acosar al ser humano. La mujer andina es inherente en mi fantasía, su hermosura esta en tus manos..


“Dejo que la palabra se extienda
en verde manto
rio en solitario \ así lo quiero”.
ANA MARÍA INTILI



Breve Címbalo

Cae el alba
sobre sus trenzas oscuras
acaricia su fragancia de saywa
aldeanita de polleras con aroma ha hierbabuena

Que hermosa eres cuando olvidas tu ala de crepe
Y bajas el acento de la mirada en la carne tibia

levemente cae la llovizna
moja el tierno puente de tu piel
muy tardío la niebla diluye
tus fantasías, minúsculas

Aldeanita

¿Por qué tu cuerpo al desvestirse de velos
se agitan sutilmente en el cáliz del pecado?

¿Por qué?
la lluvia se detenía en tus manos

¿Por qué?
los silencios deshojaban copos de ortiga
tu hermosura
blanquearon la risa de los ancianos

Aldeanita

breve címbalo
en la balsa ajena iba hilando
trinos de ananayes.

Que hermosa eres cuando escalas el viento
si te vas, purifica el dolor de los sauces

Muyurina de mi alma.

Cae el alba
es el guayabo corazón buscaba los ojos de tocuyo.
 
JLRF.

2012-12-04

HUÉSPED NOCTURNO (poemario) / JORGE LUIS DARCY, desde la cueva del zorro Lima Perú




El poeta Jorge Luis Darcy (México, 1969) nos entrega en esta oportunidad su cuarto libro "Huésped Nocturno" que es una antología con gran parte de su buena poesía.


ETERNIDAD

Hablando de la eternidad
que anida
en el instante del trofeo
en la firmeza del ayuno
diré que reconozco el mar
porque termina en arena
ahora sé que la ventana no alcanza
que la muerte es quien insiste a la vida
que de fugacidad está hecho lo eterno.

 
Letra Suelta Cultural 

2012-12-02

Presentación de la Antología: “EROS & TÁNATOS: Poesía y Arte contemporáneos” desde la cueva del zorro Lima Perú



                                                      Presentación de la Antología:

                                   “EROS & TÁNATOS: Poesía y Arte contemporáneos”

                       Instituto Raúl Porras Barrenechea, viernes 14 de diciembre, 7:00 pm

                                                  (Calle Colina 398, Miraflores)

El día viernes 14 de diciembre a las 7:00 pm se presentará la Antología EROS & TÁNATOS: Poesía y Arte contemporáneos, editada por el sello independiente Río Negro.

La presentación del libro estará a cargo de Héctor Ñaupari, Iván Fernández-Dávila, Humberto Pinedo Mendoza y Raúl Allaín.

En el prólogo de la obra, Raúl Allaín, Presidente del Instituto Peruano de la Juventud (IPJ), escribe lo siguiente:

“Compilando poéticas y plásticas como para las obras La Imagen de las Palabras (2009) y Lima: Visiones desde el dibujo y la poesía (2010), se concibe Eros & Tánatos. En un contexto de constitución nuestra línea editorial posibilita un determinado internacionalismo cultural, por el cual unificamos a poetas y artistas visuales que han comprendido una temática erótica o tanática en sus concepciones, reflejo de diálogos poiéticos. Así entonces los criterios de selección adquieren un valor sistémico, vinculando procesos creativos literarios a nivel Hispanoamérica y nacionales en lo que respecta a arte contemporáneo (…)”.

ANTOLOGADOS:

ALEX CASTILLO LINARES, ALEXANDER ANCHÍA VINDAS, AUGUSTO RUFINO, CARLOS LUJÁN ANDRADE, CARLOS CELIS, DEOLINDA BELTZER, DIANA BENITES, FÉLIX LOZADA, FRAN MAZA SALAZAR, HÉCTOR MEDINA, HEINER VALDIVIA, JACINTA CEBALLOS, JAVIER CUSQUISIBÁN, JOEL BUSTOS TELLO, JOSE VIANEY, JULIO CÉSAR MEDINA, KAREN QUINTANA, MARTHA URQUIZO, MERY DÍAZ, MÓNICA YEPES VALDERRAMA, MOSHENGA VIII CABANILLAS, HÉCTOR ÑAUPARI, PEDRO GOLLONET, RAÚL ALLAIN, SANDRA RODRIGUEZ, URPI ARCOS, VILO ARÉVALO, CARLOS PULIDO, ESTEBAN POOLE, PABLO CAMPOAMOR, ANA BALCÁZAR, CLAUDIA PINTO, GABY TUMBA, JAVIER ARRIOLA, JAVIER BELLIDO, JOSE CARLOS TASSARA, JUDITH VERGARA, KARINA HUERTAS, LEYLIS MIRAVAL, LISSETTE CRUZALEGUI, LIZANDRO VARGAS, LUCÍA PORTOCARRERO, MANUEL CAYAO, MIGUEL AGURTO, NATALYA LIZARRAGA, NILTON VELA DAMASO, PAUL CABALA, SANDRA RODRÍGUEZ Y SLINK DUEÑAS.


Contacto: Editorial Río Negro

rionegroeditorial@gmail.com
 

2012-11-26

José Geraldo Neres / En la otra orilla, desde la cueva del zorro Lima Perú



 En la Otra Orilla   /  José Geraldo Neres

   en la otra orilla
    primavera de voz, piedra y alas perdidas
    fluctúa por el cuerpo
    un sol herido preso en la vidriera
    la ventana que se despoja
    revela el secreto del  abismo
    de la desnudez del viento y su memoria líquida
    la piel del laberinto en el abandono de los sueños
    rocío al alcance de los ojos   
    en el reflejo la sombra del último sueño
    en el lenguaje del agua
    en los punteros de la carne
    en el dorso en el otro margen                  anochece


Versión del portugués de Leo Lobos
Na outra margem
na outra margem / primavera de voz rouca e asas perdidas / flutua pelo corpo / um sol rasgado preso na vidraça / a janela que se despe / revela o segredo do abismo / da nudez do vento e sua memória líquida / a pele do labirinto no abandono dos sonhos / orvalho no alcance dos olhos / no espelho a sombra do último sonho / na linguagem da água / nos ponteiros da carne / no dorso a outra margem           anoitece


2012-11-17

A qué palo te arrimas, poesía de melquiades, en la cueva de zorro Lima Perú



Naranja amarillo

Esas tres palabras con que me subyugas a tu lado,
a tus pesadillas de medio día, a tus estertores de mediopelo y más abajo.
A tus caderas exprimidas por tus tiempos de media noche
con lucecitas led, de ojos irritados por tus alergias y emociones matutinas.

Sin esperas,
sin colación en las penumbras de las nieblas lechosas
que se van escurriendo por tus costillas,
y por el surco formado
guiados por mis dedos,
que divide en dos tu espalda,
río seco a punto de ser humedecido por la promesa de un sudor esperado.

Con tus equivocaciones de siempre,
repetitiva como gotas que mojan tus zapatitos de charol rayado
en medio de los emplastos que vas dejando atrás.
Tomaré en cuenta que me demoraré cinco minutos en darte el alcance,
que tus pies ágiles o ligeros no me dan chance a tomarte
con tres cubos de hielo y cinco gotas de limón.

Me tienes complaciente al llamado de ser negado tres veces antes que anochezca
para dar rienda libre a los que despiertas antes del cantar del gallo
y después de los aullidos de loba sin luna llena, alunada
y me dormita en el sudor que traspasa mis almohadas
humectadas de tanto pensar sin soñar, sin remordimientos ni escrúpulos
de esos deseos de amor de manos en lejanía.

Me avinagras de cuando en cuando mientras las noches
que se te revelan en la serpiente que sube el árbol de tus piernas
y devora una a una las penurias que nunca te desvelan
pero carcomen tus virtudes.

Eres el pleonasmo de lo ideal,
de lo inesperado,
no eres imposible, preciosa, eres inevitable,
envuelta, deglutida y ensalivada por razones sin cuatro sentidos
y te queda el tacto sin tino, el contacto sin son ni ton,
de tus pechos apuntalados en mi espalda y tus dedos en mis vellos sin pecho
y el ronquido del eco que rebota en tu cerebro.

Y la noche se va yendo en azul prístino y llegando en naranja amarillo.



Te extraño

Extraño tu modo tan formal de vestir
también la huachafería de tus días rojos con tus blusas atigradas.
Extraño, como no, ese olorcito que tiene tu cuello sin perfumes
más que los estrógenos que me lograban una constante media erección por todo el día.
Tus gemidos de gata reprimida en cuerpo de yegua necesitada de jinete
que nunca supe espolear.
Tu trote, tu coz a las tres am, en tu ebriedad de dos catedrales y a cuatro patas.
Como te extraño carajo.
La dulzura de tus pezones grandes y acocotados como toffees.
Tus nalgas sopesadas en tangas de algodón barato de elásticos vencidos.
El alcohol tenía esa cualidad mórbida de translucirte las carnes y mostrarte tal cual,
como la grasa al papel que descubre una hamburguesa,
como el agua a los polos blancos que usabas después de las duchas a las seis de la mañana,
ese momento mágico en que la luz entraba por las persianas
y te iluminaba como a un ángel pero sólo por cinco escasos minutos,
mientras enfundabas tus pieles cremosas de treintañera
en esos jeans ajustados que tan bien te marcaban la línea del hilo dental
que solía oler por horas después que llegabas a cenar.
Extraño, incluso, tu modo tan informal de no quererme.

2012-11-09

Aldo Pellegrini (1903 – 1973) Argentina,desde la cueva del zorro Lima Perú

Aldo Pellegrini (1903 – 1973) Argentina


La máscara de medianoche

La casa
es una sombra del vértigo
que agita las manos de los moradores de la espera
un único juguete
la máscara
delante del gato inexplicable
el ente que detiene las horas
la apacible inexistencia de la noche del tiempo
vive la multitud en uno
¿a quién puede sorprender
el gato inmóvil que contempla la espera?
las sombras cubren el muro de la pequeña ausencia
no existe la multitud no existe uno
sólo las manos que se sumergen cada vez más en la sombra
para beber con extraña avidez el cálido licor nocturno
¿a quién puede sorprender
la visita de la pequeña ausencia envuelta en su repetido vértigo?
la única vigilia de la máscara
que despierta a los ausentes
que detiene la hora del gato inexplicable
un rayo de luz
hace más profundas las sombras
la casa
cesa de girar
la inmovilidad se arranca la máscara.
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La certidumbre de existir


lo he visto todo
todo lo que no existe destruir lo que existe
la espera arrasa la tierra como un nuevo diluvio
el día sangra
unos ojos azules recogen el viento para mirar
y olas enloquecidas llegan hasta la orilla del país silencioso
donde los hombres sin memoria
se afanan por perderlo todo

En una calle de apretado silencio transcurre el asombro
todo retrocede hasta un limite inalcanzable para el deseo

pero tú y yo existimos

tu cuerpo y el mío se adelantan y aproximan
y aunque nunca se toquen aunque un inmenso vacío los
separe
tú y yo existimos
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Arte poética o de las significaciones

La palabra puede tornar transparente al hombre
he aquí un ejercicio permitido sólo a los más puros
lo verdadero
surge en la desnudez de la aparente carencia de sentido
cabalgando en la extrema mirada de las significaciones alejadas
todo se vuelve próximo
la claridad meridiana ahoga cualquier esperanza
de alcanzar lo más hondo
en el ámbito sin aire de las significaciones cotidianas
fracasa
el nacimiento maravilloso
con el furor sagrado se destruye la podredumbre
alimento natural del buen burgués que acaricia diariamente la cretinización civilizada
cuando el furor sumerge sus manos en océano se llama desprecio
y con sus dedos innumerables alcanza a tocar en el fondo la luz absoluta
copulando el desprecio y la luz cumplen el acto supremo de la creación
el nacimiento del hombre verdadero a partir de la podredumbre
pero todo ha cambiado
después de la invención del mordisco luminoso
que hace sangrar la realidad última de los seres y las cosas
detrás de la piel del hombre está el hombre
detrás de la inmovilidad de lo inerte
está la gran vida cósmica que palpita
por cada herida de luz se derrama el gozo esencial y único
el gozo de sí mismo
que se confunde con el gozo de ser universal
por cada herida de luz se derrama
la perfecta identidad, lo uno y lo múltiple
lo separable y unible
más allá del tiempo y del espacio
no se pueden palpar las palabras sólo se palpan los gritos
en el fondo del océano la voz va a despertar a los sueños
la imagen
es un signo de la penetración del sueño en el mundo
la imagen
hace estallar los oídos indiferentes
toda palabra desnuda de sentido se colma de vida
de la vida ardiente que quema los labios
y que se transfigura en el silencio
como en un sagrado contacto
es el triunfo final de la palabra casi silenciosa
la palabra mezclada con noche
la palabra que vuela incansable hacia el deseo
haremos así cantar el silencio poblado de imágenes
en una noche iluminada por la luz absoluta.
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Pesadilla litúrgica

La llama se extingue
la calle sembrada de cenizas
las mujeres comercian con el fuego
los enemigos marchan de la mano
las lágrimas brotan de las puertas
los ciclistas ruedan sobre los principios morales
el gran órgano de la catedral
el humo
gris
una canción sorda
una llama sorda
la alegría hace estallar las venas de los ángeles
un gemido alucinante guía los pasos del sacerdote hacia el deleite
el asombro es rojo
un líquido gotea sobre el altar
la sangre la fugacidad la desnudez
la desnudez la inmortalidad
los ojos como relámpagos, las mejillas veloces
las lágrimas no brotan
tormenta de la fugacidad
lo eterno se paraliza
los ciclistas corren detrás de la indiferencia
el sacerdote acompaña con los ojos la danza
geometría de lo agónico
suspendida en el centro de la mirada
está la desnudez
¿habrá alguien que pueda comprender nuestra fiesta?
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Sobre la contradicción

Si extiendo una mano encuentro una puerta
si abro la puerta hay una mujer
entonces afirmo que existe la realidad
en el fondo de la mujer habitan fantasmas monótonos
que ocupan el lugar de las contradicciones
más allá de la puerta existe la calle
y en la calle polvo, excrementos y cielo
y también ésa es la realidad
y en ésa realidad también existe el amor
buscar el amor es buscarse a sí mismo
buscarse a sí mismo es la más triste profesión
monotonía de las contradicciones
allí donde no alcanzan las leyes
en el corazón mismo de la contradicción
imperceptiblemente
extiendo la mano
y vivo.
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A valija de fuego

Que se viva, sueñe o hable
que se busque o se den las gracias
nada evita que en lo más oculto
existan pequeñas deliciosas inmundicias
siempre lugares secretos objetos invisibles, lo despreciable que se ama
borra de café, polvos, gargajos, legaña, insectos, mugre
un mondadientes usado, pústulas
flujos, náuseas, fetidez, diarreas
la embriaguez que vomita
la cómica felicidad con caries dental y callos
oh nada de esto aterroriza a los ociosos
ni a los comediantes que hacen prudentes imitaciones de la vida
agua de rosas, betún y baba
las cucarachas nos persiguen de noche y las moscas de día
todo encerrado en la famosa valija de fuego
rodeada de admirables burbujas de aire irrespirable.

Meditemos en la valija de fuego
se la usa en los infiernos despiadados
contra la nieve, contra el lirismo, contra el odio de los amigos
sólo fracasa con el frío de la muerte
busquemos en nuestra valija de fuego las suculentas podredumbres
para mezclarlas con los sombríos deseos celestes.

Retornemos a la valija de fuego
a la valija de fuego de
a la valija de fuego de madre que da a luz en el instante imprevisto
y más tarde, cuando el niño se pierde y reclama a su madre, todos lo recriminan duramente, y se da el caso de algunos que –en el colmo de la exasperación– cortan los extremos de los tiernos dedos infantiles y cometen otros actos de piadosa crueldad: el amor a la humanidad, frente al cual el amor de madre debe reservarse para la valija de fuego.

Retornemos al canto de fuego repleto de los cuchicheos de los sabios que abrazan llenos de pasión a las prostitutas
Y de los sabios que simulan dormir
Y de aquellos que mastican mañana tarde y noche
Y piensan al compás de las mandíbulas
(delicioso juego de las mandíbulas que ocultan todos los otros juegos).

Retornemos al sollozo de fuego del niño
el niño que llora perdido en la calle
y le preguntan: “¿No buscas, hermoso niño, a tu madre?”
y contesta: “No, busco a mi padre el sabio, en el interior de la ballena
atravesado por relámpagos que parecen hormigas
devorado por hormigas que parecen catedrales”.
oh hermoso niño, te llevaré a tu cálida cuna atravesando los siglos
y mediante la ciencia de los puntapiés
te arrancaré de tu sueño
para ir al encuentro de la sabiduría parricida
allí donde Edipo y sus hijos bailan cabeza abajo.

Retornemos al canto de hielo de los santos en cuclillas, saludando respetuosamente a las cadenciosas fricciones eléctricas
las chispas eléctricas surgidas del roce de vírgenes satinadas
al compás de la inocencia que circula por las vetustas morales
el canto de hielo, el canto que congela
a las viejas cotorras que penetran contoneándose en su túnel de olvido
donde padres feroces arrasan los castillos de hadas
para arrebatar su botín de pieles y tortugas
donde harapos de piedras cuelgan del vientre de Dios
y multitud de arqueólogos se agitan incansablemente
masticando la felpa gris-perla de los pensamientos vegetales.

Retornemos a la vida fugaz del hombre inventor del fuego de la melancolía
los argumentos de la muerte se encierran también en la valija de fuego
cuando los generosos, los justos, los tenebrosos, los tristes
arrojan su timidez bastarda
y hacen explotar los vientres estériles
con filtros mágicos
con invenciones saturadas de dulzura que oprimen el pecho, sobre el cual caen mechones de cabellos negativos desde la indescriptible altura de las ideas
inconmovibles ante toda humana razón
torrentes de lágrimas deshaciendo las inexpertas rocas del egoísmo
y todos se van
y queda un gran vacío circular
¿y a quién llama entonces al niño?
a su madre, la portadora de la valija de fuego, la primera y última
la que muestra su perenne sonrisa triunfal
la que siempre retorna
la que afronta los inmensos peligros de la moralidad
la que vibra henchida de la más pura sabiduría zoológica.

Retornemos al niño que busca juguetes multiangulares
en el centro de espacios extinguidos
a la vera de noches emboscadas, arrastrando pesadillas bituminosas
alimentado con leche de perras violadas
para alcanzar así la madurez de la inocencia
ése es el hijo terrible, el hijo impródigo, el hijo no deseado
que recorre el hilo de las conversaciones hasta hacer estallar su sensatez
que incendia las posiciones correctas de los visitantes ocasionales
audaz explorador de selvas de cacahuetes.

Retornemos a la valija de fuego de nada
donde se consumen los sensibles al fuego del tedio moral
donde se amontonan los triunfadores despanzurrados
retornemos al fuego de alejarnos
al fuego de acercarnos
mientras Dios camina incansablemente a tu lado por toda la eternidad
sin pensar en ti
heroicamente solo
humanamente solo
marchando sobre arenas siderales
donde mundos exasperados se desheredan alternativamente.

He aquí el gran espectáculo que la valija de fuego no puede contener
el espectáculo de la soledad de Dios y de su hijo el hombre
solos en la multiplicidad de lo creado
en la infinita multiplicidad
todos heroicamente solos
dios y los hombres
irritantemente heroicos.

Simulando una sonrisa
recoge tu valija de fuego extinguido
tu valija de noche abandonada por sus fantasmas
juguete inolvidable
revelador del gran secreto
con los argumentos de la muerte se puede triunfar en la vida.
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La muerte inmortal

Rebeldía de los comensales. La fiesta despierta a los visionarios que fratemizan con el alba.

Guerreros nocturnos de espaldas contra las murallas de luz. Los mensajeros del tiempo no obedecen las órdenes. Fracaso de la ceremonia frente al mar. Los desterrados te abandonan oh tierra inaccesible a las súplicas.

Las esclavas se mueven en el infinito espacio de las palabras. La desesperación se detiene a la puerta de los insensibles. La voz henchida de una misteriosa ternura llama.

Oscuras en el recuerdo. Despiertan. Izan sus manos hasta más allá del tiempo. Se clavan las uñas. Se desgarran con calculada indiferencia.

Falta el dolor y todas las heridas son mortales. Los besos son mortales. La desesperación llama a todas las puertas. El tiempo cambia los cuerpos de lugar. Pasa la noche sin dejar rastros. La voz calla. Una última sonrisa se desvanece. El humo queda. Un viento de piedra nos envuelve. Solo
la muerte es inmortal.
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En voz baja

En voz muy baja
para poder atravesar la fragilidad de tu sueño
te haré la revelación de las formas
te contaré la belleza
de lo que nunca se vive
las maravillas que nacen imprevistas de la intensidad
del ardor
te enseñaré a caminar con firmeza en la oscuridad
a iluminar la noche con los deseos
a investigar el secreto inmortal
las aventuras galantes alineadas por orden
cronológico
de la vigilia
las borrará el sueño que busca la mujer que todos
rechazan
la mujer que enciende su espíritu caída en las
maravillas del amor
Yo
despierto
predico la absurda técnica de la irresolución
inmóvil
en voz muy baja
te revelo
que el mundo es una graciosa mentira inventada por el
buen humor de los mártires.
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 Alguien que despierta

Abre tus ojos de barro
tus ojos de cielo y de noche interrumpida
tus ojos de alfombra, tus ojos pisoteados
ábrete a la luz y a la sombra y a los vientos
a la sombra negra que arrojan los cuerpos.

Árbol de la ceguera, de las muertes,
camino de las desapariciones,
marchas hacia los ojos abiertos del tiempo
hacia el agua pura del instante que corre
cuando te detienes te tornas invisible
cuando andas te destruyes
sólo eres la sombra de la idea de ser
pero con el hueco de tu mano ves todo
por el hueco de tu mano te derramas,
cuerpo ávido de caricias de atmósferas,
mil veces impasible, mil veces tierno
pero finalmente absorvido por la nada
que corroe lentamente el agua del tiempo.
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He encontrado el secreto de tus ojos

Mírame
busco en el fondo del pozo la cantárida dorada
y para salvar a la noche asesino a los noctámbulos
mírame hasta el agotamiento de las fuentes
donde el temblor se deshace
en la inmovilidad de tus ojos
¿desde qué día señalado por la ausencia de horas
has dejado de creer en la noche?
el amor es una forma de la maduración de los ríos
es un pasatiempo vertiginoso al borde del abismo
y tú has comenzado a caminar por la cuerda de mis sueños
a embellecer la muerte de los pasos.

Para que sólo tu luz me ilumine
ordena que hoy sea el último día
ordena que se derrumben las alturas
arranca la blanca mancha del sol
de otros ojos extraños que pasan.

Mírame
mírame en la luz de un universo sin mundos
en la luz de esa aurora feroz
mírame con tus dientes
y a través de la espuma
de océanos interminables que nos acechan.
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La fiesta de las arañas

¿Ah sí, te has despertado?
una mañana prodigiosa abre de par en par las ventanas
el último árbol de la noche ha dejado una huella
sobre la piel de tu frente.

Sí, te has despertado
agitando tu manto de telarañas de sueño
ahuyentaste el tropel de ratas ciegas
que te roían dormida.

Ya estás despierta, ¿adonde vas ahora?
abandonas tu riqueza nocturna por el gran vacío del día
y con la pálida debilidad construyes tu marcha sin objeto.

Ya estás despierta, subamos
por la angosta escalera hasta el confín del tiempo
para sorprender allí a los minutos perdidos
fugados de la vida.

No
un brusco desaliento te detiene
frente al espacio sin cielo donde nieblas aterradas
con inexplicable dulzura
transforman en viento a los que avanzan.

Algas marinas de la esperanza
horas inútiles se ocultan tras la puerta dorada
las palabras se encadenan a un profundo secreto
el diamante del desaliento brilla hacia adentro
los que se atreven a sonreír pierden su lugar en el mundo.

¿Adonde vas sin mí? buscas tu fiesta única
tu borrachera de signos y cataratas
tu jaula de libertad
donde amigos desconocidos beben tus gestos líquidos
y el veneno te mira con ojos fosforescentes.
Prepárate para tu fiesta
la fiesta de las manos que se resquebrajan
la fiesta del sudor de los crujidos
allí donde el letargo de tu carne
se precipita en una oscura danza.

Tu fiesta es la fiesta de las arañas
que devoran ferozmente tu riqueza nocturna
para alimentar su miseria inagotable
allí sumergida en un olvido sin límites
comprarás motivos para tu risa
comprarás estruendo para llenar tu silencio 
 
 

2012-11-02

Piedra y Gaviota Para él que vive allá en el Mediterráneo ; Elisa Alcántar Cereceda, desde la cueva del zorro Lima Perú







Para él  que vive allá en el Mediterráneo ; 
Muso  que no imaginó hacerse 
 tinta  en este  hecho poético...



Todos los textos pertenecen a 
Elisa Alcántar Cereceda ... Lichazul 


Piedra y Gaviota


1.-Arropada

"Necesito que me arropen...El Muso"
 Quiero quedarme en vos
agarrarme de tus ideas y de tus ganas,
como una noche eterna
como una pequeña luz en tu cama
como la última nota de tu canción.

Quiero ser tu secreto
escuchar ese verbo de madrugada
como sostiene la vida en tus palabras,
ser la vida en tus pupilas
y girar en tu atmósfera plena.

Quiero perderme en vos
recorrer tu sendero húmedo,
como una gota que despierta
en ti la fantasía y el éxtasis
y ser solo tuya en tu espacio.

Quiero calcarme a tus huesos
hasta la médula de los arrebatos,
llenar cada palmo de esa carne fiera
ahogar todas mis penas en tus besos
y compartir  el nuevo comienzo
arropada en tus abrazos.

2.-Último Bastión


"Hay inviernos que nos dejan a la intemperie, sin abrazos.
Siento el frío de este diciembre...El Muso"
 Piedra angular de mi deseo
 elucubración vital en mi cama
 duende lejano de mis palabras
 recia voz , viril palabra
 oasis que en mi desierto florece.
Porque todas las cosas me llevan a ti,
desde la penumbra de mi pequeña ventana,
 hasta tu sol arrebatador,
 si lo quieres puedes hablarme ,
 aunque las palabras tiemblen y
se precipiten como corcel brioso;
 son simples; como simple es mi mirada,
y aunque deje pisadas llenas de melancolía,
no es una locura la que te asalta,
es mi ansia de conocerte más allá de la utopía ,
no cierres la opción de una pasión .
Quizá es lo que nos arrope en los inviernos futuros,
quizá sea lo que nos salve de la responsable rutina ,
quizás tú seas mi último horizonte
en donde cobijarme sin miedos ni soledades fieras.



  3.-Soplo de mar


"El sur es un estado de ánimo...El Muso"
Tropiezo con tu voz de ruiseñor,
mi baile es el torbellino ,
en el giro quedo cual gaviota desorientada,
ilusa fragata de nubes salinas y  vuelos perdidos.

Te llamo con el retumbo de la ola,
presa soy de mis mareas constantes,
inmersa en soledad, sombra de la noche , orilla y cal.

Despierto en tu ensenada ,
viento y rito , veleta viva mi cantar,
abre tus brazos piedra lejana ,
con tu mirada , con tu palabra esquiva,
no ves que mi tiempo se acaba.

La distancia es un páramo ,
uno en donde el silencio reina
no alcanza mi consciencia para velar tu sueño.

Dueño es el tiempo de tus torres de babel,
apenas un soplo de mar soy ,  sombra que te roza
que te besa , que te piensa desde el sur.


   4.-Primavera fugaz


"Cuánta gente no sabe leer amor.
Quizá no se merezcan tus letras...
ni la primavera. O si lo merecen,
hay que sentarse con ellos a leerlos,
como si aprendieran las primeras letras...El Muso"


A qué escribir poemas de amor
si no te das por aludido?,
eres miope lector
o bien tu nido lo llenas con otros cantos.

Veleta mi voz , soplo marino,
horizonte lejano, vuelo perdido.

Me iré con mis palabras giradas,
con la cordillera nevada de ilusiones rotas,
mala hora ésta la de fijar mi punto de atención
en territorio yermo e  invariable.

Tu distancia es un paréntesis que no se abre,
un olvido silencioso, un vocablo amable.

Todas las nubes desaguarán el deseo
en mi huella de mujergaviota,
 Cupido vuelve a hacer de las suyas,
cuando mis años ya no contaban glorias.

 5.-Loca tinta


"Quizá deberías escribirlo en la piedra misma y después,
cantar al viento...El Muso"
Eres la única piedra en mi camino,
la única roca en donde fijé mi canto,
últimos años de carne firme
deseos lluviosos  y boca vehemente.

Mala idea se metió en la cabeza
las piedras son duras y  ausentes ,
pero,  qué puedo hacer si ya has sido?,
asumirlo es el destino en soledad .

Bendito el duende que buscó abrigo
 en este sendero de verbos y metáforas,
llana es la mano que abierta quedó;
 colgados de las nubes los pulsos
los espejos, los reflejos toscos de mi voz.

Éste será lo último que para ti escribo
nadie es culpable de lo que no pasó,
loca tinta qué mal interpretó
un arropo deseo de otoñal  ilusión.


6.-Pluma en la piedra



"No hay nada distante para la palabra.
El horizonte siempre amplía...El Muso"


He de pronunciar tu nombre
como si fuera la niebla de mi alma toda,
como si la espesura de su sonido
borrara cada huella que quedó en la vereda ,
he de pronunciarte sin apuros, sin estruendos.

Pobre de mí, poesía de las rocas , escarpado destino ,
pobre abrigo de las noches en vela.

Nombro cada letra en tu vigilia de estudios,
en tu manatial de silencios mediterráneos,
en cada idea desde mi pacífico borde,
mi orilla insomne de gaviota vencida.

No es un canto de amor ,
es uno de restauración del horizonte ofrecido,
giro en solitario, abortado sueño , pequeño sustantivo.

He de soltar la lluvia que mis ojos frenaron,
tanta sal , tanta sed, tanta agua viva.
Dejaré mis manos libres de carbono,
las dejaré al soplo del viento errante
como en aquel instante
en donde Cupido apuñaló  mi corazón.

Pluma en la Piedra , dejé el nombre en ella,
 soplo, agua y distancia
borraron la marca de esta ilusa gaviota.
 




2012-10-29

MARÍA EVA DUARTE Libro: En nombre de sus nombres Capítulo: Nombres en los eclipses (mujeres argentinas) desde la cueva del zorro Lima Perú




MARÍA EVA DUARTE
Libro: En nombre de sus nombres
Capítulo: Nombres en los eclipses (mujeres argentinas)

Mientras la mayoría del pueblo la llora con desconsuelo, en algunas paredes de los barrios aristocráticos alguien escribe: “Viva el cáncer”. Tenía 33 años.
Buenos Aires/Argentina (1952)

Encarcelada adentro de mis pieles,
el alma se debate entre las llagas
que saquearon su cuerpo,
a pura furia,
en estas coordenadas del silencio
donde sucede el tiempo en espirales
y la agonía duele todavía.
Aunque el fétido aliento de la muerte
ya no rompa,
con uñas amarillas,
los baluartes del útero infecundo
donde engendrara el cáncer su paisaje.
Soy
apenas
la máscara de la hembra
que odiaron los señores biencomidos
desde lo más profundo de sus vísceras.
Soy Evita,
la intrusa resentida,
la virtuosa,
la puta,
la arrogante;
la que mantuvo un odio apasionado
por los olvidos,
por las injusticias.
Y alzó una represalia en torbellino
que consumió sus días
y sus noches
y el desleal desenfreno de su sangre.
Desterrándola al hondo cautiverio
de una perpetuidad inconmovible
donde habrán de golpearla,
mutilarla,
temerle hasta el espanto y la locura.
Condenarla a un atroz peregrinaje
al que será entregada por bastarda,
por hija de la chusma,
por fanática,
por conducir legiones desdentadas
hacia la dignidad que les adeuda
la rapiña legal de los farsantes.
Soy Evita,
la madre irrespetuosa,
la que no consintió con su destino
de sirvienta,
operaria,
costurera,
discreto pasatiempo de señores
en alguna evasión de mediatarde.
Y se jugó la vida
a todo o nada.
Porque tuvo el coraje,
la fiereza,
la razón, el arrojo, los ovarios
para parar el juego
y dar de nuevo.
A pesar del agravio interminable.

Si te agrada. dale clic al ME GUSTA que se encuentra en la página de autor
http://www.facebook.com/pages/Norma-Segades-Manias/247995385252904

2012-10-13

Un Homenaje al poeta Peruano Antonio Cisneros, desde la cueva de zorro Lima Perú

 Antonio Cisneros
 Campoy, foto de Karen Zarate, archivo del diario peruano:
El Comercio Fuente: Imagen tomada de, el comercio.


Taberna

En las tinieblas los cuerpos envejecen
sin que nadie repare en el escándalo.
Un rostro amable y terso se confunde
con los belfos que van hacia la muerte.

Por eso somos hijos de la noche
a la puerta del templo. Un lamparín

es también el anuncio de reposo
para los cazadores extenuados.

Una taberna, por ejemplo, es en la noche
el frontispicio de las maravillas.

O al menos una luz en las colinas
donde rondan los perros salvajes.

Nadie teme a la muerte adormecido
en su mesa de palo y sin embargo

entre los altos vasos apacibles
se enfría el corazón con la insolencia

(y el encanto tal vez) de un tigre adulto
en la plaza del pueblo a pleno día.

Ninguna confidencia en verdad nos degüella.
Ni la risa recuerda a un jabalí

de pelambre dorada y fino precio.
El páncreas es un campo de ciruelas.
Los diablos apagan la linterna.
Aguardan (como suelen) donde cesa la luz.



De: Propios como ajenos
Antología personal
Editorial Inca, Lima, Perú 1989


2012-10-07

Gloria Dávila Espinoza, Huánuco 1961 (Perú).Desde la cueva del zorro Lima Perú





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* Gloria Dávila Espinoza, Huánuco 1961 (Perú). Es ponente internacional, maestra, poetisa, narradora, promotora cultural, y activista indígena. Políglota: Alemán, portugués, inglés, quechua y castellano. Con estudios de Doctorado en Ciencias de la Educación.  Traducida al alemán, inglés, portugués, catalán, rumano y francés.  Tiene publicado 6 libros: Redobles de Kesh, Kantos de Ishpingo, La firma, Danza de la Noche, El hijo de Gregorio Samsa, y La casa del demonio. Ha viajado por Europa, América y Centroamérica y recientemente ha sido invitada a Korea del Sur. Ha sido premiada, dentro y fuera de su país, y forma parte de innumerables antologías en medio oriente, Europa, América y Centroamérica.




** Ganadora de una Mención de Honor en el I Concurso Internacional de Poesía "Rumbo a Grito de Mujer" organizado por Diablos Azules y MPI.
 
 

Letanías de una sombra

Sé de la penumbra en vuelos y hielos pétreo
que escarban en gritos, a mis carnes, a sus huesos
y en su sed de zarpar, los vientos,
atizan su magma; en odios,
y cuando epitafios se escriben en mi nombre
anzo, conmigo y todos mis demonios,
después de tanto más no poder,
canto en silencios sepulcrales,
en donde nudos de sierpes
son falanges llamando
a mis almas todas

y en razonamientos y teorías
de Empédocles, escrutan mi muerte.
Soy polvo del desierto,
frágil espécimen,
desteñida sonrisa,
mientras en tu exilio disparo al sol
el borde de mis abismos en vorágines y fauces
al verme exhalando mis esencias
cual desnudas mariposas
sin alas ni pigmentos.
Y, después de berrear al hartazgo;
soy el fuego que perfila en el nombre
de las sombras del mar
que como ecos en sus rocas perdidas,
vuelven sus miradas extasiadas para ser
el agua, el fuego, el aire de Anaxímedes.
y la tierra por donde escudan mis lenguas.
Escribo en mis ojos, los mares
que jamás anudan calzados

porque aquellas no la cubren, en tanto
mis clavos y maderos en pies y sus olas
son talladas rosas de verano
y a pesar que ella no sabe nada de nada, y
desiertos irrumpen tragedias,
mi patria es el río.
Apenas habito lo inhabitable,
me lanzo hiriendo silencios,
en donde soy acordeones en piel,
en las que descubro que no hay edad sin embriaguez
y sin más muertes que las mías,
mientras visto de cenizas
fagocitando esquinas
mis plumas acuáticas, se erigen.
Por manías de saberme abismos
pervivo en su tiempo
como popa de un barco
zarpando en un tren de sierpes
como escudo,
en donde mi espuma
es logia negr
y sus mantos,

fauces gritando a sus piedras…
¡Piedad…!
Ten piedad por mí...
Y aún al borde del miedo, que escupe la roca,
el amor devasta su antorcha
ésa que me erige en su grito; en ese mismo grito
en el que la noche inunda sus pasos
para hundir su daga en mi alma
al filo de mi coraza.
Dormito en mi garganta
y la rosa erosiona mi nombre hasta el morir;
la noche astilla mi rostro, para darme espejos de Ichic Ollgos.
Mi música es:
canto de cuervos y alacranes al rojo vivo,
trashumantes anquilosando sus iris;
fluyendo como germen del caos
en los odios que se escriben en mi piel
como epígrafes en su elixir.
No hay gruta cerrada
ni llaves en caminos,
el mundo escribe su epitafio
con mi nombre por vez nona.
Te debo todo lo que soy:
hiel,
musgo,
ciénaga
estío en fuegos fríos
piedra laja
acantilados;
y al final de mi voz
en donde el péndulo es sicario
aún mi sangrar no sea mar
sino roca menuda en su aorta
me oirás caer, y gritaré con el tiempo
como espuma en orillas de monzones.
Sé de la penumbra en vuelos,
de espuelas y hielos pétreos
vientres pañuelos
en donde el tallo es su voz en eclipses
mis ojos sus piedras,
mis manos sus ríos
y en tanto su eje no sea el mundo
no habré parido mil veces en sábados, la sed de mis caminos…

Tú dirás... mejor así…,
porque la rosa será en su cáliz
piedra feroz cargada a su pez,
rostro iluminado en pellejos viejos,
corazón de pumas en águilas rapaces;
y por fin , el perdón de penumbras
en pensamientos infinitesimales,
en donde el Céfiro en memorias de una fábula antigua,
sea hervidero apocalíptico
de espada blindada en siete cabezas girando.

Tingo maría, 26 de julio de 2011 (Perú)
© Gloria Dávila Espinoza
Del Libro: Miriabilias (poemario inédito)



Los ojos de la serpiente

Los ojos de la serpiente
me miran
y desde su oculta guarida,
gritan
como
en un

l a b e r i n t o.

muerden:

sus pies,
sus manos,
y cantan
como
rompiendo
e l t i e m p o.
aprisionan:
mis brazos
y piernas
y lenguas
y cabellos,
y piden garfios para mi alma
que hoy son dos amplios mares
que se arrastran
tras un cíclope de barro
para lamerme
l a h e r i d a.


© Gloria Dávila Espinoza
Del libro “Danza de la noche”, Arteidea Editores, Lima Perú
 
 
Diablos Azules  2010

2012-10-04

Flora Alejandra Pizarnik, "Salvación" desde la cueva del zorro Lima, Perú





Salvación


Se fuga la isla.
Y la muchacha vuelve a escalar el viento
y a descubrir la muerte del pájaro profeta.
Ahora
es el fuego sometido.
Ahora
es la carne
..la hoja
..la piedra
perdidas en la fuente del tormento
como el navegante en el horror de la civilización
que purifica la caída de la noche.
Ahora
la muchacha halla la máscara del infinito
y rompe el muro de la poesía.

Flora Alejandra Pizarnik

2012-09-25

La Provincia de Huancané cumple 185º aniversario, el 28 de Setiembre se realizara diferentes actividades Culturales organizado por el joven poeta Fernando Chuquipiunta Machaca, desde la cueva del zorro Lima Perú





  EL 28 DE SETIEMBRE EN LA DIRECCIÓN REGIONAL DE CULTURA, PUNO

 LA PROVINCIA DE HUANCANÉ SERÁ HOMENAJEADO CON DIVERSAS ACTIVIDADES CULTURALES


Por sus 185º aniversario como capital de la provincia de Huancané, el 28 de setiembre será homenajeada la tierra de los huancaneños, en la Dirección Regional de Cultura-Casa de Conde de Lemos, a las 19:00 horas, con el V Festicultural denominado “Letras al aire”, en el que se abordará temas sobre la historia, la literatura, la pintura, la geografía, la artesanía, la arqueología y el turismo,  evento que es organizado por el joven poeta Fernando Chuquipiunta Machaca, en coordinación con el Instituto Americano de Arte de Puno.


De este modo se consolida también, la participación de distinguidos literatos, historiadores, geógrafos, artesanos, pintores, poetas, músicos, entre otros. Basta nombrar a Leoncio Mamani Coaquira, Leoncio Sejje Mamani, Andrés Choquehuanca Huanca, Rolando Poma Ramos, Arnaldo Ormachea Aliaga, Dámaso Cari Mamani, Fidel Mendoza Paredes, Fernando Chuquipiunta Machaca, Eddy Oliver Sayritupa Flores, Edgardo Dennys Quispe Valencia y Danny Quilla Quilla.


Según el organizador, Fernando Chuquipiunta manifestó “que Huancané es una ancestral provincia del departamento de Puno, comprensión de la República del Perú, donde se han llevado a cabo muchas batallas en defensa de su integridad, la vida y la cultura. Fueron luchas desiguales pero desarrolladas valerosamente, por un conglomerado humano de gran capacidad de resistencia, que ha sido capaz de a una historia adversa”.


 “En Huancané han ocurrido hechos notables que deben enorgullecer a las juventudes del futuro. Los mejores hijos de Huancané han sido capaces de enfrentar a un sistema injusto en la repartición de bienes materiales y culturales en el Perú. Hemos sufrido las consecuencias de un ostracismo atroz, pero aún así el uso de la inteligencia y el talento ha florecido, ese es un signo de lo que somos capaces y nos obliga a trabajas más”, sostuvo el poeta Fernando Chuquipiunta.


Asimismo, indicó “que nosotros tenemos presente que nuestra cultura tiene tres vertientes: quechua, aimara, e hispano-criolla. La cultura quechua está situada en los distritos de Taraco y Pusi, y la aimara en Huancané, Huatasani, Vilquechico, Inchupalla, Cojata y Rosaspata. La cultura mestiza hispano-criolla está diseminada en todo el ámbito de la provincia, de modo que se trata de una zona en que la convivencia cultural es un hecho sin fricciones”.


Por otro lado, refirió que "la mesa está tendida, los empedernidos amigos de la cultura advertidos”, aseveró Fernando Chuquipiunta tras manifestar que en el mes de noviembre publicará su cuarto poemario “Monólogo del Aedo”, la misma que se presentará  en la ciudad de Lima, Arequipa, Cusco, Puno, respectivamente.


Sin embargo, el burgomaestre interino  de la Municipalidad Provincial de Huancané, Faustino Mamani Pilco; la regidora de cultura, deporte y turismo, Gladis Nicolasa Quispe Cari; el cuestionado consejero por Huancané, Juan José Álvarez Delgado y el director de la Unidad de Gestión Educativa Local Huancané, Nicolás Calcina Tito, nada han hecho en favor de la literatura huancaneña, mucho menos por la cultura de esta localidad.

Finalmente, cabe hacer mención, que la provincia de Huancané es conocida por ser tierra de renombrados escritores, como son,  José Luis Ayala Olazábal, Julio Abelardo Luza Gironzini, Gloria Mendoza Borda, Julio Volodia Mendoza Aparicio, Leoncio Luque Ccota y Gabriel Apaza Mamani, todos ellos dedicados al mundo de las letras que brillan con luz propia a nivel nacional e internacional.


I Coloquio de Estudios Literarios en la Universidad de Trujillo , desde la cueva del zorro Lima Perú




2012-09-17

Juan Calderón Matador, Alburquerque (Badajoz) Madrid. Desde la cueva del zorro Lima Perú



                                                    DOSSIER DE PRENSA

                        Título:   El destino nos ata y nos desata

                        Autor:   Juan Calderón Matador

                        Género: Poesía

                                                                     Editorial:  Ediciones Cardeñoso, (Colección: Raíces de Papel-Poesía)

                                                                                                                                                                               Páginas:  88


Juan Calderón Matador nos muestra en su octavo poemario, "El destino nos ata y nos desata",  un canto al amor sublime, esa búsqueda perenne de la persona que nos complementa, a la que no siempre logramos encontrar, o no conseguimos completar con ella  el círculo de aquello que en origen se nos encomendó realizar juntos. Según la teoría del autor, nos vemos abocados a afrontar una reencarnación tras otra, con la obligación de buscarnos y encontrarnos, a veces con una leve memoria de existencias anteriores otras sin una sola señal que nos indique la dirección de búsqueda, hasta que esas misiones se vean plenamente realizadas. En ese marco, con una playa como escenario, el protagonista del poemario intuye que ese día y a esa hora se producirá el reencuentro con el ser amado. No sabe si en esta ocasión vendrá a su vida como mujer o como hombre, pero tiene muy claro que aceptará su amor, sea cual fuere su apariencia. Esas vivencias y circunstancias, que el poemario guarda con celo y mimo entre versos de gran altura y madurez, novedosas imágenes y metáforas enriquecedoras, tendrá que descubrirlas el lector, que es, en definitiva, el destinatario de los poemas.

                                                                             Ediciones Cardeñoso

                                                                             Plataforma Cultural Raíces de Papel

                               BREVE MUESTRA DEL POEMARIO

 
PRESENTIMIENTO

El que fuiste

ya había pertenecido

a otro pecho que nunca supo amarlo,

a otro vientre donde dejó más vidas,

y llegaste hasta aquella que un día fui

cargado de cadenas y temores.

Hoy quiero recordarlo

porque una voz me dice

que vienes de camino

y este desasosiego,

que puebla las veredas que hay en mi   

                                            corazón,

no es más que algún mensaje que me

                                               envías.

Me pregunto cuál es tu nuevo rostro,

si serás Él o serás Ella,

pero no hay inquietud en la impaciencia,

porque tengo aprendida la lección

y sé que hemos de hallarnos

para cerrar el círculo

que no supimos concluir entonces. 


CERTEZA

Borracho estoy de sol y espuma fresca

en esta soledad en la que espero,

seguro de que hoy

regresarás de siglos.

La playa es un desierto anaranjado.

Te veo en la distancia,

girando un quitasol insinuante,

y tengo la certeza de que eres

el Ser a quien  añoro.

Reconozco tu voz, la de otro tiempo,

tan varonil

como la mía lo es ahora.

Frente a mi desnudez tengo la tuya

y esos granos de uvas que me ofreces.

A nuestro alrededor nada respira,

sólo tú,  yo, y el semen intranquilo.

Somos dos bocas imantadas,

corazones buscantes desde siempre,

dos hombres enlazados

sin que el rayo nos pueda ya importar.

TRISTEZA

Tengo triste la nuca

como beso sin dueño,

como carta sin dirección, sin nombre.

Este miedo me viene de otro siglo,

de otro golpe de espadas.

Si encuentras mi dolor abandonado,

no dejes que se quede a la intemperie,

abrígale un rincón bajo tus huellas.

Sopla fuerte y no dejes

que las murallas roben nuestros gestos.


ALBA

Me gustan las palabras que me ofreces,

las hilvano en la noche,

me cubro con sus ecos,

rebaso los umbrales del fraseo,

me acoplo en sus vocales,

barajo consonancias,

puntos, comas, paréntesis...

Tu voz es un abismo

por el que me descuelgo amablemente

hasta el balcón del alba.

Para sobrevivir,

te ruego me concedas

una sílaba más.

Despiértate y vivamos.

España .

2012-09-14

El poeta José Watanabe entrevista a la artista plástica Tilsa Tsuchiya. Desde la cueva del zorro



. 

UNO

Se sienta en el piso de la galería desierta,
se abraza las rodillas, contempla
cada uno de sus lienzos (meses
de pinceladas menudas vueltas a cubrir
por otras pinceladas menudas),
me pregunta ansiosa y aterrada: ¿y ahora
que voy a pintar?
No estaba vacía,
sólo se había cerrado por un momento
la región donde la realidad oscila
entre lo arcaico y la utopía, entre
el pasado remoto y el futuro deseado.
En los lienzos estaban los personajes
no conocidos, pero tampoco desconocidos.
No le dije:
Hay cosas conocidas y cosas desconocidas,
en medio
se encuentran The Doors (Jim Morrison)
Ella dijo: no soy onírica. ¿Has ido
a las Lomas de Lachay en invierno? Las rocas
y los árboles, entre la neblina, parecen salir
de tu cabeza dormida, pero puedes golpearte
contra una piedra y sangrar de verdad, puedes
trepar a los árboles
y abrazar con las piernas
las ramas desnudas,
y nada es de sueño.
Tampoco soy arbitraria
ni caprichosa ni odiosamente intelectual:
no soy surrealista entonces. Me desvelo
por pintar la realidad que uno puede alcanzar.
La realidad es lo que uno puede alcanzar
o imaginar.
Vámonos, ya se acabaron las filiaciones,
vámonos
que el guardián está impaciente por cerrar.


DOS

Riega helechos
en el pequeño patio soleado, con cielo
de una esfera más optimista. De pronto dice:
¿por qué asocian sordidez con inteligencia?
He visto estudiantes de arte
dibujando carne sin pellejo, carne
viva, a lo Bacon, y creyendo
que van a entregar
la gran revelación:
nuestro centro es así, revulsivo – dicen.
Debe ser la inocencia
o el mal perfume que han dejado los viejos.
Ninguna esperanza de artista debe ser fácil.
Yo prefiero el arte
que escamotea el dolor.
Nunca lo olvides -dijo Kobayashi Issa-
paseamos encima del infierno
contemplando las flores.
Hay que pintar con dura alegría las flores
y todo lo que esté encima de ellas.
Helechos, sólo riega helechos porque
dice que son
de la edad primaria de la tierra.


TRES

Entré en el cobertizo
buscando herramientas: el agua había rebasado
la acequia de los manzanos.
En la luz moteada vi viejas imitaciones de Miró
en cartones, estudios
como secretos abandonados
que algunas gallinas ensuciaban.
Sí, Miró estaba en mis figuras del ’68:
personajes planos como láminas
en fondos profundos y espaciales.
Un día empezaron a pedirle carne,
volumen, redondeces. Esa fue la exigencia
que oía, el ruego:
encárnanos hasta la voluptuosidad.
Nunca cesaron de pedirme cuerpo
para la alegría
y, muchas veces, para la solar y limpia
lujuria.
La lujuria de la gente, de mis vecinos,
es como la de los monos, te digo:
muy chirriante.
Debería ser así (y señala a sus amantes
de cuerpo pleno, Tristán e Isolda) así,
como ellos, casi dioses.
Ellos no son felices en la exaltación
sino en lo ceremonial, en el goce
despacioso
e interminable.


CUATRO

Desde el balcón de su casa
contempla una venta: pescados
en canastones de carrizo.
Si miras un pez
ya es un pez subjetivo, ya es de tu alma
donde muta rápidamente:
se hace rojo, adquiere forma
sospechosa
y al final en mi lienzo es
cabalgadura
del deseo.
He visto todo
y todo está allí, en mis amados personajes
y bestezuelas.
Desde el balcón ningún pescadito
era lúbrico, dice riéndose
mientras el pescado objetivo
se dora en la sartén.


 Publicado en Libros & Artes. Lima, 2002.

2012-09-05

XI ENCUENTRO NACIONAL DE ESCRITORES “MANUEL JESÚS BAQUERIZO” Homenaje a los creadores cajamarquinos Cajamarca – Perú, 14 al 17 de noviembre de 2012, desde la cueva del zorro

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XI ENCUENTRO NACIONAL DE ESCRITORES
“MANUEL JESÚS BAQUERIZO”

Homenaje a los creadores cajamarquinos
Cajamarca – Perú, 14 al 17 de noviembre de 2012


CONVOCATORIA


Una de las preocupaciones permanentes de los lectores y trabajadores de la literatura es la existencia de una visión hegemónica, sesgada y unilateral de la producción literaria en el país, distante del curso real, diverso y multinacional que ésta tiene. Tal constatación conlleva a desplegar un esfuerzo colectivo que se proponga aportar sustantivamente en la tarea de develar el rostro real de la creación literaria y la reflexión teórica y crítica en nuestro país.

El XI Encuentro Nacional de Escritores “Manuel Jesús Baquerizo” es un espacio orgánico cultural que reunirá de la manera más amplia posible a todos los escritores, investigadores, docentes, estudiantes, editores y promotores, residentes en el país o en el extranjero, estableciendo al mismo tiempo un esfuerzo conjunto con músicos, artistas plásticos, científicos sociales, con el fin de valorar la trascendencia de la obra literaria y cultural de la literatura cajamarquina así como desarrollar los puntos del temario.

En este sentido, convocamos a los creadores, estudiosos, editores y promotores y trabajadores del arte y la cultura en general a participar en el XI Encuentro Nacional de Escritores «Manuel Jesús Baquerizo” y a hacer de éste un importante y trascendente espacio de diálogo, debate y divulgación de ideas y propuestas, de intercambio cultural, y al mismo tiempo un escenario en donde los trabajadores de la literatura de nuestros países y regiones se hermanan, unen voluntades, ideas, proyectos culturales y fortalecen planteamientos.


TEMARIO

El temario que desarrollará el XI Encuentro Nacional de Escritores “Manuel Jesús Baquerizo” es el siguiente:
1. Trascendencia de la vida y obra de los escritores Mario Florián, Alfonso Peláez Bazán, Demetrio Quiroz Malca y otros creadores cajamarquinos.
2. Literaturas regionales en el Perú. Literatura cajamarquina.
3. Literatura, sociedad y educación.


SEDE

Ciudad de Cajamarca

ACTIVIDADES

1. Ponencias y conferencias: Estarán a cargo de escritores invitados por la Comisión Organizadora. Además, los escritores participantes podrán inscribir sus ponencias enmarcadas en el temario del Encuentro enviando una sumilla de 15 líneas a las direcciones electrónicas que se consigna en la presente convocatoria, hasta el 15 de octubre de 2012. Las ponencias calificadas por el Comité Académico integrado por docentes de la UNC y la UNMSM, formarán parte del Programa del Encuentro.

2. Mesas de debate: Serán constituidas por 4 escritores y abordarán los diversos puntos del temario.

3. Lecturas y presentaciones de libros: Se organizarán mesas de lectura conformadas por escritores previamente inscritos y calificados por la comisión organizadora. La presentación de libros podrá igualmente ser solicitada por email hasta el 30 de octubre del 2012. Se acompañará 3 ejemplares, alcanzados a la Comisión, para ser donados a la biblioteca del Gremio de Escritores del Perú, a la Biblioteca del Gobierno Regional de Cajamarca y a la Biblioteca del Concejo Provincial de Cajamarca. La Comisión Organizadora podrá programar la presentación de obras literarias y actos de homenaje y reconocimiento que considere de trascendencia. Los libros a presentarse deberán haber sido editados en el presente año.

4. Conferencias en instituciones educativas y gremiales: Se programará lecturas y conversatorios en instituciones educativas y sociales de Cajamarca.

5. Feria de libros y revistas: Durante el Encuentro podrán participar en la Feria de libros los autores, promotores y editoriales, sin ninguna restricción, previa coordinación con la Comisión Organizadora.

6. Actividades culturales: Se programará eventos artísticos. Habrá además exposición de pintura.

7. Turismo: Paseo de confraternidad de los escritores asistentes.

COSTOS

Inscripción (incluye certificación)
-Asistentes en general:
Profesionales: S/. 20.00
Estudiantes : S/. 10.00

AUSPICIO

Municipalidad Provincial de Cajamarca
Municipalidad Distrital de Baños del Inca, Cajamarca
Universidad Nacional de Cajamarca


INFORMES E INSCRIPCIÓN

gremio_de_escritores @yahoo.es

Sede del Gobierno Regional de Cajamarca



Por la Comisión Organizadora

Federico García Hurtado
Presidente del GEP

César Aliaga Díaz
Vicepresidente del Gobierno Regional de Cajamarca

2012-09-01

Poetica de espacio en Yucay, Fredy Roncalla, en la cueva de zorro Lima Perú

Poetica de espacio en Yucay, Fredy Roncalla Esta es copia de un antiguo borrador sobre el cual tengo muchas dudas, sobre todo en si verdaderamente la comunidad de Yucay se puede separar por mitades y si existe la linea chawpi. Publico este querido escrito ya anunciado en los Recuerdos de Yucay. Sabiendo, eso si, que en estos momentos una mirada que tome en cuenta la percepcion y el simbolismo espacial de los pueblos originarios es crucial. Porque estamos a puertas de un ordenamiento territorial; sobre la cabeceras de cuenca pesa un destructivo horizonte yanacocha; en el Valle Sagrado crece como mala yerba una antipoetca espacial y comercial impulsada por el turismo; la revitalizacion rizomatica de las metaforas de la Madre Tierra y la sacralidad de las montanas se plasman a nivel politico y organizativo; y la reflexion sobre el tema ofrece modelos filosoficos alternativos y propios, por lo menos con recientes estudios sobre el Kapaq Nan como ruta de sabiduria. Hinapas kachun. Poética del Espacio en Yucay, Fredy Roncalla Poética del Espacio en Yucay, Fredy Roncalla

2012-08-27

Antologia de sífilis poética, éxtasis de un sahumerio clerical. Desde la cueva del zorro Lima Perú

FIL

Ana María Intili

He ahí la sinestesia

Daniel Arturo Corcuera Osores (Trujillo, septiembre de 1935)



Boris Espezúa, poeta Puneño de verso telúrico

EL HEAUTONTIMIRÚMENOS

A propósito del sueño, siniestra aventura de toda las noches, se puede decir que los hombres se duermen cotidianamente con una audacia que seria ininteligible si no supiéramos que es el resultado de la ignorancia del peligro.
                                                                                                   Charles Baudelaire

 
 
FÁBULA DEL CANARIO

Trino,
lloro
fino, rubia
lluvia
de oro.

Saltando de alba en alba,
en una y otra rama
extiende su estribillo.
Cantarina jaula,
breve cántaro de cantos,
amarilla fontana.

El canario es el grillo
en la edición de la mañana.
 
A. Corcuera.



S. LA NIÑA Y EL CAMPO.

“Ahora mismo siento que las danzas
hacen crecer el tiempo en las alturas
hasta cerrar mis ojos de perpetuidad”




I.- La niña gira su pollerita como kantuta tierna.

Llevas un río en los ojos
filigranas de oro líquido
la sangre milenaria del sol.
Otro río se escapa de tu voz hacia la aurora
desde el fondo de la aguda voz
y de la oscuridad ominosa del grito.
Ríos del alba cuelgan en tu cintura
en su rizada cabellera
un oleaje de lisura revolotea al vaivén de tus caderas
vuelves a danzar con el dulzor desnudo
de tu inocencia de crepé.
“Nacen pájaros para salvar el arroyo
en la danza, cuando vienen los cóndores
y las águilas para hacer desfallecer los ríos”
 
Boris Espezúa


 
CÓMPLICE
.
Por Ana María Intili

serás mi última morada
allí
donde dejo mis atavíos
donde mis huesos se funden
en cada una de tus miradas
donde me haces sentir toda la luz del día

sorber gota a gota el caudal oculto
de tu humildad/ deseo doliente
guerrero
escondido entre papeles
degustando
cada uno de mis poros

escondido entre las hojas
enorme selva / tierra húmeda
que hemos de atardecer si tus ojos
expiran la cárcel
del silencio.