oraculo

2008-07-29

colmillo


(Humareda)
LARGO TIEMPO EL PERUANO……..
¿Qué festejamos realmente en estas fiestas patrias?

En estas fechas que nuestro patriotismo se demuestra únicamente con banderas, escarapelas y un sin números de producto rojiblancos. Entre el comercio bicolor y la pompa de instituciones gubernamentales, militares y privadas, se encuentra nuestro pueblo, que conmemoramos la supuesta independencia de 1821, independencia que solo favoreció a los ricos, que hasta hoy son la clase dominante y sigue los ritmos del capitalismo y el neoliberalismo .
Nuestro derecho a la libertad y la independencia se niegan cuando el gobierno APRISTA reprime la protesta popular, cuando tropas norteamericanas entran a nuestro territorio, cuando el Estado tiene el presupuesto mas bajo en educación 2.9% del PBI el mas bajo de América latina, siendo la educación verdadera herramienta de libertad.
Queremos compartir con ustedes este trabajo donde retomamos nuestro símbolos patrios cuestionando el hambre, la injusticia , el mensaje mediocre de un perfecto CUENTACUENTOS, nos damos cuenta la opresión en cada supuestas fiestas patrias.
Es por eso en nuestra escarapela lleva un mensaje "Largo tiempo el peruano oprimido"; "Si la represión avanza el pueblo se levanta " Nuestra intensión es provocar una reflexión y acción sobre lo que verdaderamente significa la independencia, y si realmente somos libres como nación, como `pueblo, como personas. Hace tres años que empezamos a salir a las calles con este producto, coincidiendo con dos años del gobierno APRISTA. Dos años de alza en la canasta familiar, de venta del territorio amazónico, del saqueo a nuestro recurso naturales .Y por supuesto dos años de justa protesta del pueblo.
Con esta propuesta salimos a las calles, subimos a los micros, para afianzar las victorias y persistir en la lucha por un pueblo verdaderamente libre.
Un pueblo resistente y trabajador como el nuestro no se cansa fácilmente.
Somos, definitivamente, un pueblo llamado a organizarse para generar el cambio y construir un mejor porvenir.
Largo tiempo los peruanos de José María Arguedas, "Todas las sangres", seguimos forjando nuestra histórica lucha contra toda opresión.


LARGO TIEMPO EL PERUANO OPRIMIDO…
Y el oprimido reacciona,
Se organiza y genera el cambio.
Pero luchando seguimos
Cholas, mestizos, negras,
Quechuas, wancas,
Aymaras, shipibos…
Trabajando mas de ocho horas sin
Derecho a organizarnos
Hoy de cada 4 niños, uno debe de
Trabajar por necesidad.
Con los precios por los cielos y los
Los sueldos por los suelos.
Co una de las inversiones mas
Bajas en educación en América
Latina.
Y ahora por bases norte americanas.
Así no se defiende la patria!!!!!!
… Asesinado y desaparecido. Por
Cayara, Accomarca y el frontón:
Alan García ni olvido, ni perdón!
Largo tiempo el peruano y la
Peruana…siguen forjando su
Histórica lucha contra toda
Opresión


HUMAREDA CHOLO LAMPEÑO PUNO

2008-07-28











HOMENAJE AL POETA
¡Querrán matarlo y no podrán matarlo!
1querran matarlo y no podrán matarlo!
¡Querrán matarlo y no podrán matarlo!
¡Querrán matarlo y no podrán matarlo!
¡Querrán matarlo y no podrán matarlo!
¡Querrán matarlo y no podrán matarlo!
¡Querrán matarlo y no podrán matarlo!
¡Querrán matarlo y no podrán matarlo!
¡ALEJANDRO
ROMUALDO!
¡Querrán matarte y
No podrán matarte!
¡Querrán matarlo y no podrán matarlo!
¡Querrán matarlo y no podrán matarlo!
¡Querrán matarlo y no podrán matarlo!
¡Querrán matarlo y no podrán matarlo!
¡Querrán matarlo y no podrán matarlo!
¡Querrán matarlo y no podrán matarlo!
1querran matarlo y no podrán matarlo!
¡Querrán matarlo y no podrán matarlo!
TUPAC AMARU
Manuel de la Cruz Ódar Bejarano


¿MORIRÁ EL POETA?
De muerte
Morirá.
Solo, sólo el,
En un rincón del viejo cuarto,
Con pedazos de pan duro,
Cubriéndose de musgo.
Ahí, arriba,
Vese descolgar una araña,
Lentamente,
Como pensando
(¿Pensarán las arañas?)
Cuando ella también morirá.
La lluvia golpea el techo,

Con dureza,
Con iras contenidas y
Aguas cristalinas.
El corazón del poeta late,
Apresuradamente,
Se desboca
Quiere salirse, rodar,
Llegar al fina,
Gritar,
Rumiadas cóleras de siglos,
Después de morir.
¿morirá el poeta?
¡De muerte, morirá.
Después vivirá!
zorrosabajo@hotmail.co
zorrosdearriba.blogspot.com

2008-07-19

AYARACHI





“La resistencia de las flores”
Cromwell

AMERICA DE BARRO

América de barro
Piel desgarrada
Hoy he visto en tus llagas amargas
El colmillo genocida
¿Cómo vendar la herida de la patria?
Si el cadáver crece
En un niño que duerme
Masticando su dolor.
¡América levántate!
Escapemos del miedo
Desde las fosas comunes
Como guerreros ancestrales
Con fuerza de tierra fértil,
Pido no espanten la lluvia
Cuando empiece a enrojecer.

2008-07-15

Literatura Actual de Puno: Ahora que soy Premio Derrama, mi paradero es LIMA

Literatura Actual de Puno: Ahora que soy Premio Derrama, mi paradero es LIMA


felicitaciones enterados del resultado el pueblo tiene que avanzar
Llegado el momento
Por que
Llegado el momento
El maíz
Se siembra
En su infinita
Justa época.
Es de colorPoncho y pollera.
Y
Es de sabor
A tierra y cielo.
Por que
Llegado el momento
Se ama
O se odia.
La vida
o
la muerte.
Solo los granos
Brotaran eternamente.

Callao 2008 zorrosdearriba
HOMENAJE AL POETA APURIMEÑOALEJANDRO MEDINA BUSTINZAPOEMARIO”SE PROHIBE ESTAR TRISTE”Presentación del libro
comentari de JORGE LUIS RONCALPRESIDENTE DE ESCRITORES DEL PERU
felicitaciones a la distancia ...




zorrosdearriba pagina web callao Perú


HOMENAJE AL POETA APURIMEÑO
ALEJANDRO MEDINA BUSTINZA
POEMARIO”SE PROHIBE ESTAR TRISTE”


Presentación del libro
JORGE LUIS RONCALPRESIDENTE DE ESCRITORES DEL PERU



Llegado el momento
Por que
Llegado el momento
El maíz
Se siembra
En su infinita
Justa época.
Es de color
Poncho y pollera.
Y
Es de sabor
A tierra y cielo.
Por que
Llegado el momento
Se ama
O se odia.
La vida
o la muerte.
Solo los granos
Brotaran eternamente.

Callao 2008 zorrosdearriba




2008-07-12

zorrosdearriba

“Dios que surge de una orquídea de barro
Entre los pétalos de arcillanace, sonriente, / la flor humana.”
Octavio Paz
CLEOPATRA
Cleopatra
Poseída por el tiempo
¿Por qué?
La serpiente
En la raíz infernal
Pronuncio el conjuro,
Mientras el sol se descuelga
Lenta hacia el mar
Y los ritos antiguos
Deslumbran la noche
Orillando un leve pájaro
Ninfa griega
Color lila mañana será otro día
Espérame.

puno


NUESTRA GRANDEZA
taquili

2008-07-08

Camaradea esto es un libroquien toca esto roca un hombre.NUEVA METAMORFOSIS KAFKIANAEn esta pesadilla del Perú, no fue Gregorio Samsa quien despertó un día convertida en un execrable insecto. Fue Vladimiro montesino, personaje de la oquedad y la noche, que el día 16 de septiembre fue descubierto encarnado en un monstruo arácnido, con facciones humanas. Tenía patas y abdomen peludos, pero por la testa era un calvo cualquiera, que disimulaba la calvicie jalando algunos pelos del parietal izquierdo. Sus ojos eran minúsculos y punzantes, a la luz de unos anteojos transparentes.En el momento de la devolución, como proyecto el “video de la corrupción”, el abominable monstruo se hallaba balanceándose en su telaraña: sus patas posteriores asidas en los hilos de la trama circular, y las anteriores cogiendo por el cuello a una alimaña caída en sus redes, que, contrariamente el estertor que muestran los gusanos que se hallan en trance de ser engullidos, esta mostrábase feliz y en coloquio con sus victimarios.Hacia un flanco de la telaraña estaba el huevo del arácnido. Era enorme, casi el tamaño de abdomen, envuelto en una gasa blanca y fina. Solo el hilo final de esta madera era rojo (en contraste con el color blanco del capullo) y oscilaba, al parecer, a la espera de anudarse con el hilo humeante que regurgitaba la tarántula.Sorprendido el arácnido, como en una rasa de arbusto, reunió con la rapidez las patas erizadas, y se emponzoño, presto al ataque. El movimiento fue tan violento que el huevo se desprendió y empezó a descolgarse del hilo, que por gravedad, iba cediendo más y más. Era un hilo delgado que se engrosaba de sangre, cual la cera en un pabilo, como en una película terrorífica. ¡La madeja se desenredaba! Y la sangre ya caía a borbotones y se encharcaba en el suelo. A la luz que se proyectaba de los ventanales de la oficina, era sangre exactamente igual a la que borbotó en los crímenes de la cantuta, barrios altos, Accomarca, Cayara, la sangre emblemática de los torturados y desaparecidos, que se había encapsulado en el huevo…..Se erizó de tal suerte el monstruo que, al salto que dio, le crecieron las alas transparentes de los vampiros y voló, voló como los grifos mitológicos.

2008-07-02

sabato

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zorros de arriba
ensayos poemas articulos en el colmillo de lobo
lunes 24 de diciembre de 2007

SABATO
EPÍLOGO:La decisión y la muerteAl morir, esa inasible acción que se cumple obedeciendo, sucede más allá de la realidad, en otro reino.M. ZambranoCada hora del hombre es un lugar vivo de nuestra existencia que ocurre una sola vez, irremplazable para siempre. Aquí reside la tensión de la vida, su grandeza, la posibilidad de que la inasible fugacidad del tiempo se colme de instantes absolutos, de modo que, al mirar hacia atrás, el largo trayecto se nos aparece como el desgranarse de días sagrados, inscriptos en tiempos o en épocas diferentes.Detener la vida, su inefable transcurrir, no sólo es imposible sino que, de hacerlo, caeríamos en la más negra de las depresiones; los días nos pasarían carentes de toda trascendencia, nos sobrarían y podríamos desperdiciarlos banalmente ya que nada esencial se jugaría en ellos. La vida del hombre se reduciría a la felicidad que pudiera acuñar, como si la más grande de las existencias fuese la que mejor se asemejase a un viaje de placer en un barco de lujo.Creo que lo esencial de la vida es la fidelidad a lo que uno cree su destino, que se revela en esos momentos decisivos, esos cruces de caminos que son difíciles de soportar pero que nos abren a las grandes opciones. Son momentos muy graves porque la elección nos sobrepasa, uno no ve hacia adelante ni hacia atrás, como si nos cubriese una niebla en la hora crucial, o como si uno tuviera que elegir la carta decisiva de la existencia con los ojos cerrados.Algo de esto nos pasa hoy, cuando millones de personas comprendemos la urgencia que nos reclama, y no atinamos a divisar la luz que nos oriente. Unidos en la entrega a los demás y en el deseo absoluto de un mundo más humano, resistamos. Esto bastará para esperar lo que la vida nos depare.Desde joven he vivido la zozobra de la libertad. He pasado momentos de angustia sin saber qué hacer, sin comprender qué resultaría de una elección grave frente a la cual, sin embargo, nunca pude evaluar con mesura los hechos. Me recuerdo como quien corriera un tramo por un sendero perdido, y luego volviera hacia atrás, sin hallar el dato definitivo que probara que aquél era un buen camino. Pendulaba a la deriva hasta el momento crucial en que me llegaba la decisión al alma, y entonces avanzaba hacia ella cualesquiera fuesen las consecuencias.Los valores son los que nos orientan y presiden las grandes decisiones. Desgraciadamente, por las condiciones inhumanas del trabajo, por educación o por miedo, muchas personas no se atreven a decidir conforme a su vocación, conforme a ese llamado interior que el ser humano escucha en el silencio del alma. Y tampoco se arriesgan a equivocarse varias veces. Y sin embargo, la fidelidad a la vocación, ese misterioso llamado, es el fiel de la balanza donde se juega la existencia si uno ha tenido el privilegio de vivir en libertad.Hay momentos decisivos en la vida de los pueblos como en la de los hombres. Hoy estamos atravesando uno de ellos con todos los peligros que acarrean; pero toda desgracia tiene su fruto si el hombre es capaz de soportar el infortunio con grandeza, sin claudicar a sus valores.Como en la vida de los hombres, las culturas atraviesan períodos fecundos donde los momentos de dolor y de alegría se alternan bajo el mismo cielo; los pueblos siguen el acontecer de la vida con una mirada que les viene de generaciones e incorporan los cambios a un sentido que los trasciende.Éste no es uno de esos momentos, por el contrario, es un tiempo angustioso y decisivo, como lo fue el pasaje de los días imperiales de Roma al feudalismo, o de la Edad Media al capitalismo. Pero me atrevería a decir que es más grave porque es absoluto, ya que la vida misma del planeta está en juego.Nuestra cultura está mostrando signos inequívocos de la proximidad de su fin. Sin tregua se ve obligada a reinventar noticias, modas o nuevas variantes, porque nada de lo que extrae de sí es perdurable, fecundo o sanante.Como cuando un enfermo está muy grave y el médico le receta algo nuevo cada día y la familia, en su desesperación, cambia de médico y de tratamientos. Así nos está pasando, confundimos noticia con novedad. Lo decisivo es no creer que todo seguirá igual y que este modo de vivir da para rato.La capacidad de convicción de nuestra civilización es casi inexistente y se concentra en convencer a la gente de las bondades de sus cachivaches, que por cientos de millones se ofrecen en el mercado, sin tener en cuenta la basura que se acumula hora a hora, y que la tierra no puede asimilar. La globalización, que tanta amargura me ha traído, tiene su contrapartida: ya no hay posibilidades para los pueblos ni para las personas de jugarse por sí mismos. Ésta es una hora decisiva no para este o aquel país, sino para la tierra toda. Sobre nuestra generación pesa el destino, es ésta nuestra responsabilidad histórica.Estos tiempos modernos de Occidente, hoy en su fase final, otorgaron a los hombres una cultura que les dio amparo y orientación. Bajo su firmamento, los seres humanos atravesaron con euforia momentos de esplendor y sufrieron con entereza guerras y miserias atroces. Hoy con dificultad vamos aceptando su muerte, su necesario invierno, sabiendo que ha sido construida con los afanes de millones de hombres que han dedicado su vida, sus años, sus estudios, la totalidad de sus horas de trabajo, y la sangre de todos los que cayeron, con sentido o inútilmente, para bien o para mal, durante cinco siglos.La Modernidad comenzó con el Renacimiento, un tiempo inigualable en creaciones, inventos y descubrimientos. Fue una etapa que, como la niñez, estaba aún bajo la mirada de sus predecesores. Fue el racionalismo su verdadera independencia.Se han recorrido hasta el abismo las sendas de la cultura humanista. Aquel hombre europeo que entró en la historia moderna lleno de confianza en sí mismo y en sus potencialidades creadoras, ahora sale de ella con su fe hecha jirones.Estamos indudablemente frente a la más grave encrucijada de la historia, ya no se puede avanzar más por el mismo camino. Hace tiempo que el sentimiento humanista de la vida perdió su frescura; en su interior han estallado contradicciones destructivas: el escepticismo le ha minado su ánimo. La fe en el hombre y en las fuerzas autónomas que lo sostenían se han conmovido hasta el fondo. Las altas torres se han derrumbado. Demasiadas esperanzas se han quebrado en el corazón de los hombres. ¿Era el destino del ser humano intentar su supremacía y su independencia?, ¿estaba esta hora inscripta ya en los papiros de la eternidad?Debo confesar que durante mucho tiempo creí y afirmé que éste era un tiempo final. Por hechos que suceden o por estados de ánimo, a veces vuelvo a pensamientos catastróficos que no dan más lugar a la existencia humana sobre la tierra. En otros, la capacidad de la vida para encontrar resquicios donde volver a crear me dejan anonadado, como quien bien comprende que la vida nos rebalsa, y sobrepasa todo lo que sobre ella podamos pensar.Sé que a mucha gente le irritará esta carta, yo mismo la hubiera rechazado hace años cuando confundía resignarse con aceptar. Resignarse es una cobardía, es el sentimiento que justifica el abandono de aquello por lo cual vale la pena luchar, es, de alguna manera, una indignidad. La aceptación es el respeto por la voluntad de otro, sea éste un ser humano o el destino mismo. No nace del miedo como la resignación, sino que es más bien un fruto.No sé si alguien, antes de Berdiaev, predijo que volveríamos a una nueva Edad Media. Sería posible y también sanante. Ciertos elementos parecieran estar presentes indicando semejanzas, como el estado de putrefacción del poder en Roma, donde el cuidado que se había puesto en la elección de los sucesores del César decayó hasta la irresponsabilidad, que es un grave síntoma; la tendencia a enfeudarse, por los peligros externos. Entonces, como ahora, afuera no había seguridad y la violencia diezmaba a quienes no quedaban protegidos por las murallas. También la drástica división entre poderosos y pobres; la creciente religiosidad. Entonces los que quedaron cortados fueron los caminos, hoy habrían de ser los cables, a no ser que fueran ellos los “convertidos” y la televisión pasara a servir a la gente.Sentimos la Edad Media como noche, como tiempo severo, austero, cuando todo el esplendor de la civilización romana fue acallada. Berdiaev dice:La noche no es menos maravillosa que el día, no es menos de Dios, y el resplandor de las estrellas la ilumina, y la noche tiene revelaciones que el día ignora. La noche tiene más afinidad con los misterios de los orígenes que el día. El Abismo no se abre más que con la noche.Para nuestra cultura, la noche sería la pérdida de los objetos, que es la luz que nos alumbra.¿Quién podrá guiarnos hoy?, ¿quiénes son esos seres humanos que, como Juana de Arco o el pequeño David, convirtieron una historia con la sola ayuda de su fe y de su coraje?Así como en la muerte individual hay algo que sucede en el espíritu, y que da lugar a la aceptación de la muerte, es importante que nuestra cultura termine de deshojarse. Toda conversión, como la muerte misma, tiene un pasaje, un tiempo para abandonar los rasgos del pasado y aceptar la historia como se acepta la vejez. Hacernos cómplices del tiempo para que caigan los velos y se desnude la verdad simple. Si algo se les debe a los hombres es la posibilidad de que la verdad madure y se muestre una vez por entero, sin las distorsiones de la propaganda o de los oportunismos.Siento con entusiasmo esta posibilidad de recomenzar otra manera de vivir. Lo que ayuda a la decisión es un mar de fondo, que se ha ido formando a través de hechos aislados que comienzan a entramarse, imágenes que nos sorprenden, libros que leemos. La gente que frecuentamos, un sentimiento de patria cuando estamos en el exilio. Algo diferente que se valora, que nos asombra y que sentimos como una utopía que se nos acercara. El cambio se da cuando nuestra mirada no se separa de ella.No podemos olvidar que en estos viejos tiempos, ya gastados en sus valores, hay quienes en nada creen, pero también hay multitudes de seres humanos que trabajan y siguen en la espera, como centinelas. En la historia los cortes no son tajantes, y ya en las postrimerías del Imperio Romano, sus ciudadanos frecuentaban a sus vecinos bárbaros, y es seguro que tendrían amores con ellos; así ya están entre nosotros los habitantes de otra manera de vivir. Hoy como entonces hay multitudes de personas que no pertenecen a esta civilización posmoderna, muchas están trágicamente excluidas y otras muchas parecen aún formar parte de las instituciones sociales pero su alma está preñada de otros valores.El pasaje es un paso atrás para que una nueva sensación del universo vaya tomando lugar, del mismo modo que en el campo se levantan los rastrojos para que la tierra desnuda pueda recibir la nueva siembra.¡Si nos enamoráramos de este pasaje!¡Si en vez de alimentar los caldos de la desesperación y de la angustia, nos volcáramos apasionados, revelando un entusiasmo por lo nuevo que exprese la confianza que el hombre puede tener en la vida misma, todo lo contrario de la indiferencia! Dejar de amurallarnos, anhelar un mundo humano y ya estar en camino.Como la luz de la aurora que se presiente en la oscuridad de la noche, así de cerca está la muerte de mí. Es una presencia invisible.Algunas veces en la vida sentí que estaba en peligro y podía morir. Y sin embargo, aquel sentimiento de la muerte en nada se parece al de hoy. Entonces hubiera sido parte de mis luchas o de alguna circunstancia: un fracaso de mis proyectos. Podría haber muerto inesperadamente y no habría sido como hoy, en que la muerte me va tomando de a poco, cuando soy yo quien me voy inclinando hacia ella.Su llegada no será una tragedia como hubiese sido antes, pues la muerte no me arrebatará la vida: ya hace tiempo que la estoy esperando.Hay días en que me invade la tristeza de morir y, como si pudiera ser la muerte la engañada, me atrinchero en mi estudio y me pongo a pintar con frenesí, confiado en que ella no me arrebatará la vida mientras haya una obra sin terminar entre mis manos. Como si la muerte pudiese entender mis razones, y yo hacer de Penélope para detenerla.Cuando la gente me para por las calles para darme un beso, para abrazarme, o cuando voy a algún acto, como en la Feria del Libro, donde una multitud durante horas me está esperando y me colma con su afecto, una invencible sensación de despedida me nubla el alma.Cada vez me ocupan menos los razonamientos, como si ya no tuvieran mucho que darme. Como bien dijo Kierkegaard, “la fe comienza precisamente donde acaba la razón”. Momentos en que navego sin preguntas mar adentro, no importan las lluvias ni los fríos. Y otros, en que me amarro a viejas sabidurías esotéricas, y encuentro calor en sus antiguas páginas como en las personas que me rodean y me cuidan. Me avergüenza pensar en los viejos que están solos, arrumbados rumiando el triste inventario de lo perdido.Antes, la muerte era la demostración de la crueldad de la existencia. El hecho que empequeñecía y hasta ridiculizaba mis prometeicas luchas cotidianas. Lo atroz. Solía decir que a la muerte me llevarían con el auxilio de la fuerza pública. Así expresaba mi decisión de luchar hasta el final, de no entregarme jamás.Pero ahora que la muerte está vecina, su cercanía me ha irradiado una comprensión que nunca tuve; en este atardecer de verano, la historia de lo vivido está delante de mí, como si yaciera en mis manos, y hay horas en que los tiempos que creí malgastados tienen más luz que otros, que pensé sublimes.He olvidado grandes trechos de la vida y, en cambio, palpitan todavía en mi mano los encuentros, los momentos de peligro y el nombre de quienes me han rescatado de las depresiones y amarguras. También el de ustedes que creen en mí, que han leído mis libros y que me ayudarán a morir.